Capítulo 28

"Ike, necesitamos decirte algo", empezó **Papá**, e **Ike** le echó un vistazo a **Mamá** y a **Papá**. Nunca los había visto con esas expresiones antes. "Vale. ¿Qué pasa?", preguntó **Ike**, mientras **Mamá** respiraba hondo. "**Ike**, estoy embarazada", respondió **Mamá**, e **Ike** se quedó helada en su asiento. Después de recibir el informe de su embarazo del hospital, **Mamá** se quedó tan impactada que no pudo reaccionar durante un tiempo. Se negó a decírselo a nadie, ni siquiera a su marido. No podía creerlo. Que estaba embarazada. Después de tener a **Ike**, ella y su marido habían intentado diferentes formas de tener otro hijo, pero todas resultaron abortivas hasta que se rindieron y decidieron volcar todo su amor en su único hijo, un hijo que iban a perder al final. **Mamá** tenía mucho miedo de volver a dar a luz. En el fondo, quería quedarse con el bebé y, al mismo tiempo, no quería. Tenía mucho miedo. ¿Y si este niño tenía otra enfermedad y volvía a morir más tarde? No quería que eso volviera a ocurrir. Incluso sería mejor no dar a luz en absoluto. Pero luego recordó la promesa de Dios para ella y su familia. Que les haría un testimonio vivo. Cogió su Biblia y leyó las promesas de Dios una tras otra antes de rezar. Después de mucha deliberación, se lo contó a su marido, que la llevó al hospital y le hicieron muchas pruebas a la madre y al niño, y descubrieron que ambos estaban bien. Decidieron que lo justo era que **Ike** se enterara. "Es un niño", añadió **Mamá**, e **Ike** tragó saliva mientras se limpiaba la única lágrima que le recorría las mejillas. "¿Voy a tener un hermanito?", preguntó **Ike**, mientras intentaba contener las lágrimas en los ojos. "Sí, **Ike**. Vas a tener un hermanito" "¿Tu mamá está embarazada?", preguntó **Juola** mientras **Ike** lo abrazaba más fuerte, limpiándose las lágrimas. "Me alegro mucho por ella", respondió **Ike**, mientras más lágrimas le resbalaban por las mejillas. "Sabes que solía sentir mucha pena por ellos. Deseaba que siempre hubiera una forma de poder recompensarles. Deseaba que pudieran ser felices. Deseaba que fueran verdaderamente felices", empezó **Ike**, mientras fruncía los labios. "Un niño sin padre se llama huérfano de padre, un niño sin madre se llama huérfano de madre y un niño sin ambos padres se llama huérfano. Pero para los padres que pierden a sus hijos, no hay nombre para ellos, ¿sabes por qué? Porque nada, absolutamente nada puede utilizarse para describir el tipo de dolor que sienten después de perder a un hijo", añadió **Ike**, mientras **Juola** le frotaba suavemente la frente. "Estarán bien", susurró **Juola**, e **Ike** asintió. "Es un bebé. Sé que va a cuidarlos", respondió **Ike**, mientras enterraba la cabeza en el pecho de **Juola**. "**Ike**", llamó **Juola**, e **Ike** tarareó. "**Gloria** y **Chidima**, ¿no merecen saber lo que está pasando?", preguntó **Juola**, e **Ike** se quedó helada. "Se merecen saberlo, **Ike**. Son tus mejores amigas", añadió **Juola**. "Rara vez vienes a nuestras quedadas y aquí estás, organizando una", dijo **Chidima**, mientras se metía una cucharada de arroz en la boca. "Eso es porque tengo algo que contaros", respondió **Ike**, y **Gloria** sonrió. "No tenías que organizar una quedada para decirnos que **Juola** y tú empezasteis a salir. Vosotros dos lleváis mucho tiempo saliendo en vuestras cabezas", dijo **Gloria** y, a pesar de sí misma, **Ike** se echó a reír con **Chidima**. "En realidad, os llamé por otra cosa. Algo, bueno, más serio", dijo **Ike**, mientras miraba al suelo, mientras **Juola** le apretaba la mano bajo la mesa. La comodidad que la invadió la hizo sonreír un poco mientras se volvía hacia su mejor amiga. "Chicas, sabéis que estoy enferma y tengo que tomar medicamentos, pero nunca os dije la naturaleza de mi enfermedad", dijo **Ike**, y **Gloria** asintió. "Ohh. Es cierto. Está bien. Hay muchas enfermedades raras en este mundo. No pasa nada si no quieres decirlo. No es importante mientras estés bien", respondió **Gloria**, e **Ike** esbozó una ligera sonrisa. "Chicas, tengo leucemia y me quedan menos de dos semanas. Lo que quiero decir es que voy a morir en dos semanas", dijo **Ike**, y tanto **Gloria** como **Chidima** se quedaron heladas. "Deberías inventarte una broma mejor. No entiendo", dijo **Chidima** presa del pánico y sacudiendo la cabeza mientras se volvía hacia **Juola**. "Está diciendo tonterías, ¿verdad?", preguntó **Gloria**, mientras **Juola** fruncía los labios y negaba con la cabeza. "Me temo que no. Dice la verdad", respondió **Juola**, mientras **Gloria** miraba a **Ike**, que seguía esbozando una ligera sonrisa. "¿Dos semanas?", preguntó **Chidima**, mientras las lágrimas le corrían por las mejillas. "¿Quieres decir que después de dos semanas no voy a volver a verte?", preguntó **Chidima**, mientras más lágrimas le corrían por las mejillas. **Gloria** siguió parpadeando y parpadeando, mientras las lágrimas empezaban a correr por sus mejillas, y no dejaba de limpiárselas y corrían con más fuerza. "¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué nos lo cuentas ahora?", preguntó **Gloria**, e **Ike** les dirigió una sonrisa de disculpa. "Lo siento", dijo **Ike** con una pequeña sonrisa, mientras **Chidima** se abalanzaba sobre ella y la envolvía en un abrazo. **Ike** le devolvió el abrazo a **Chidima** mientras intentaba contener las lágrimas en sus ojos, y **Juola** la tocó y negó con la cabeza. "No las contengas", susurró **Juola**, mientras una lágrima se deslizaba por la cara de **Ike** y las demás corrían tras ella. Los demás ocupantes del restaurante miraban al grupo con curiosidad y sorpresa. Al principio, era agradable ver a un grupo de adolescentes guapos y guapas, pero se volvió raro que todos empezaran a llorar. "¿Es por eso que has estado tomando helado? ¿Para compensar tu constante pérdida de sangre?", preguntó **Gloria**, e **Ike** esbozó una ligera sonrisa.