L'Union de la Mort

Aliana Léonard de Vinci a écrit un jour : Le noir, c'est comme un vase brisé qui n'a plus la capacité de contenir quoi que ce soit. Je me demande ce qu'il pensait de la couleur blanche. Est-ce qu'il pensait que c'était un signe de pureté ? Ou est-ce qu'il voyait aussi le blanc comme une fausse clarté, un mensonge ? Il y a deux ans, si j'étais debout sur ce même podium, avec cet homme en face de moi, j'aurais souri comme je le fais maintenant. La robe blanche qui serrait mon corps, une promesse d'honnêteté et de confiance alors que je brillais d'une chaleur qui nouait les parois de mon estomac. Seulement à cette époque, mon sourire aurait été confortable, enveloppé d'une joie sincère, parce que je l'aimais. À cette étape de ma vie, il était mon monde et je me serais couchée par terre là où il marchait avec ses semelles tachées de sang. Et je l'aurais fait nue, prête à me dévoiler à cet homme avec un sourire aux lèvres. Un sourire qui n'était ni audacieux, ni imprégné du murmure de la vengeance. Mon cœur aurait battu d'amour, et non avec la menace qui rôde maintenant à l'extérieur des murs de cette Église, attendant avec une patience limitée qui serait bientôt terminée. Ce mariage n'est pas un conte de fées. Oui, toute cette scène avait autrefois le potentiel d'être l'image parfaite d'un grand conte folklorique où le diable épousait son ange. Mais je ne suis pas l'ange, je suis la méchante. Puisque je suis pour l'honnêteté, je devrais également souligner que cet homme n'est pas le diable. Le diable était autrefois un ange. Marco Catelli n'a jamais connu un seul jour ce que ça fait d'être pur. Il ne connaît que le mal, la blessure, la douleur et la haine. Et la seule grandeur dans toute cette Église est ma haine pour cet homme, mon futur mari. Il lève ma main, l'enfermant dans la sienne. Je n'ai pas besoin de regarder dans la foule pour savoir que les femmes me fixent avec dégoût et jalousie. Je vais épouser un Catelli. Les quelques PERSONNES heureuses de cette union sont vieilles et pourraient penser que la main de Marco sur la mienne signifie qu'il m'aime. Mais je vous assure, l'amour n'est pas la question. Il m'écrase la main, ses yeux cyniques me poignardent à mort, encore et encore. Marco Catelli me montre qu'il aura bientôt du pouvoir sur moi. Ce n'est pas une Union d'Amour ; c'est l'Union de la Mort. Marco ne m'épouse pas pour la vie qu'il prétend vouloir construire avec moi dans un avenir prévisible. Il m'épouse pour venger celle qu'il a déjà revendiquée comme sienne. Il glisse cette bague à mon doigt parce que je suis celle qui a les outils dont il a maintenant besoin dans son arsenal pour lancer une guerre. Je suis le dernier choix. Son dernier pas dans les ténèbres. Et ma tombe précoce inévitable est le seul réconfort qu'il offre. Mon père m'a dit que Marco était obsédé par l'idée de moi. Mais je sais que ce n'est pas vrai, la seule obsession de Marco Catelli est d'alimenter son addiction au pouvoir. Ça l'a aveuglé au point qu'il ne peut pas voir que moi, Aliana Capello, sa future épouse, je suis son ennemi le plus dangereux. S'il pense que je vais simplement le laisser m'utiliser, je savourerai son malheur quand il réalisera que je ne suis pas la souris dont il était si amoureux. Camilla Moretti était stupide et tout ce qui l'a menée à sa mort prématurée était de sa faute. Elle voulait jouer un jeu avec les mauvais joueurs et comme Ren ; ils l'ont éliminée comme un pion : - sans valeur et jetable. Mais pour moi, j'ai obtenu le statut de Reine. Je suis aussi méchante et rusée que le plus grand adversaire de Marco, Lucca Sanati. L'homme qu'ils recherchent tous. Un homme qui a choisi de faire de moi son ennemie lorsqu'il a pris quelqu'un qu'il n'était pas censé toucher. « Acceptez-vous Marco Catelli pour être votre mari légitime, dans la maladie et dans la santé, jusqu'à ce que vous viviez tous les deux ? » Le mot non arrive à mes lèvres. Je devrais le dire. Mon véritable amour reste enterré dans une tombe peu profonde qui est encore humide, au milieu de nulle part grâce à cet homme. Je devrais dire non. Je le regarde, sa mâchoire rasée de près, plus dure que je ne m'en souviens. Ces yeux obsidiens qui brûlaient autrefois avec tellement de chaleur, je me sentais touchée par le soleil, maintenant vides, me figent et ma peau est encore couverte de chair de poule depuis mon arrivée ici, il y a 37 minutes. « Oui », je le dis et comme le tic d'une horloge, mon faux sourire s'effondre. Ça me dépasse comment un simple mot peut avoir un impact qui change tellement la vie de quelqu'un. C'est à ça que se résume mon existence maintenant ? C'est tout ce que signifiait ma liberté ? Un mot et tout a disparu. Vendu à un faible coût de fierté à l'homme avec le plus grand titre. À quel point tout est devenu superficiel ? Et j'ai dit oui, j'ai tout scellé, et maintenant je suis officiellement Mme Catelli. Je respire profondément, alors que les flashs de la nuit dernière me rappellent pourquoi je suis ici, et je me dis que prendre mon temps est ma seule option. La bague choisie par mon père apparaît à la vue de mon petit cousin Bernardino et alors que je la prends, mes yeux se dirigent vers l'homme assis au premier rang de l'Église, mon père, mon geôlier qui vient de me donner. Une gorge profonde se racle et mon cœur bat à parts égales de peur et de nervosité alors que je fais face à mon futur mari et que je tiens la main qui, il y a quelques heures à peine, a laissé la marque sur mon cou. C'est drôle, n'est-ce pas. Ce qui est hilarant, c'est que je glisse l'anneau à son doigt en sachant pertinemment qu'il n'en a pas encore fini avec moi. C'est triste qu'une larme me trahisse, alors qu'elle coule sur le côté de ma joue. La vie peut parfois être une blague cruelle. Comment est-ce arrivé ? Quand ai-je fait le mauvais choix ? Je m'appelle Aliana Capello, fille du Consigliere Sartini Capello, et aujourd'hui, le 23 juin 2014, je suis devenue l'épouse de Marco Catelli, Le Capo Dei Capi du 5e État. L'homme qui a tué mon amant, mon meilleur ami, et qui souhaite maintenant me tuer. Et voici ma confession. ----- Camilla 6 ans L'Amérique, l'endroit où les rêves se réalisent et où les clôtures blanches sont un must. « Mademoiselle Moretti, votre grand-père vous présente ses excuses, mais il ne viendra pas à votre anniversaire. Il a dit de profiter de la soirée. » « Il n'aurait pas pu simplement appeler et me le dire lui-même », dis-je à Ridwano, mon deuxième garde du corps, ou était-ce le premier ? « Scusi Signorina. » Désolé, Mademoiselle. Je soupire mais ne dis rien d'autre, alors que la voiture continue de rouler sur la route sans réelle destination. Il y a des pour et des contre qui viennent avec le titre de petite-fille de Dante Moretti. Les avantages étaient peu nombreux car les inconvénients me giflaient toujours en plein visage. Aujourd'hui, c'est pareil, sauf qu'aujourd'hui, au lieu de gâcher cette chance, je l'embrasse. « Vous pouvez me déposer à l'hôtel. » Le chauffeur ne me pose pas de questions et je ne détourne pas mon visage des lampadaires et des voitures animées de Washington DC. J'ai 23 ans aujourd'hui. Un an à ajouter à ma haine croissante pour mon grand-père et un autre an à ajouter à la perte de mes parents et de mon frère. Nous arrivons à l'hôtel juste avant 20 heures et, d'une certaine manière, je suis contente et soulagée de pouvoir simplement entrer. En sortant de la Bentley, une voiture standard si votre grand-père est le parrain de la pègre, je me précipite vers la porte. « Mademoiselle Moretti, vous êtes de retour tôt, avez-vous apprécié votre dîner ? » Le portier me demande en ouvrant la porte pour me faire entrer. C'est un petit homme potelé, d'environ 50 ans. Il me rappelle quelqu'un que j'ai rencontré lors de mon voyage en Alaska en septembre dernier. « Oui, merci. Vous avez un bar par ici ? » Ma longue robe n'est pas la tenue de bar parfaite, mais c'est définitivement moi. Une princesse de la mafia. « Bien sûr, par ici. » Je me dirige vers la porte vers laquelle il me fait signe et je repère les lumières tamisées et les poutres en miroir avant d'entrer dans l'endroit confortable. « Merci. » Je fais signe au garde du corps le plus proche de moi de donner un pourboire au gars. L'endroit a un parfum de vanille qui frappe mon nez alors que j'entre et que je me rapproche du bar où je m'assois. Le barman est un bel homme costaud, peut-être vers la fin de la trentaine. « Que puis-je prendre pour la dame ? » « 3 doigts de whisky, tout ce qui est noir fera l'affaire, 16 ans ou plus. » « Arrive. » Les étagères entourant le bar sont conçues en forme de pyramide avec des finitions en bois de cerisier. Des centaines de bouteilles d'alcool sont empilées tout autour, répondant à une très grande variété de clients. « Donne-lui un Jameson Jacob. » La voix grave vient de l'autre bout du bar et mes yeux se dirigent vers l'homme qui retient désormais mon attention. « Vous êtes le manager ou quelque chose comme ça ? » Je suis sincèrement curieuse. « Ou quelque chose. » Il est caché dans une ombre de lumière, il est donc difficile de distinguer son visage, mais sa voix est grave, sèche. Il doit être un homme formidable. Je descends de ma chaise et je me dirige vers lui alors que mes gardes commencent à s'approcher. Je leur envoie un signal avec mes doigts pour qu'ils se détendent. Je ne veux pas qu'ils gâchent une soirée avant même qu'elle ne commence. Je m'approche de l'homme et c'est alors que je vois l'uniforme. « Vous êtes un soldat ? Wow, je ne m'attendais pas à ça. Je n'ai jamais rencontré un soldat américain de ma vie. » Il ne dit rien, mais quand je m'assois à côté de lui et que je souris, il me regarde avec des yeux sombres et intenses. « Qu'est-ce qui amène une Anglaise comme vous dans ce restaurant raffiné, habillée comme ça ? » « C'est mon anniversaire, alors j'ai pensé que je m'habillerais et que je quitterais mon château pour prendre un verre avec un bel homme. Et ce n'est pas que ça vous fasse la moindre différence, mais je suis en fait italienne. » Son visage est rasé de près. Sa tête est coupée court et un tatouage est visible sur son cuir chevelu, mais l'éclairage tamisé de cette zone particulière lui donne l'air d'un rêve vif. Le barman apporte mon verre de ce côté et alors que je prends une gorgée bien nécessaire, mes yeux tachent son beau visage de désir. « Deux Italiens dans un bar. Quelles sont les chances. Comme quoi vous regardez ? » Il me demande et un rire bouillonne au fond de ma gorge. « Je suis encore en train de regarder, je vous le ferai savoir quand j'aurai fini. » « Vous ne me semblez pas être une Italienne ordinaire, vous avez un accent et vous ressemblez à une Britannique, vous êtes ici en vacances ? » « C'est les cheveux. Je les ai teints en rouge. Et oui et non. Je suis venue rendre visite à de la famille. J'ai pensé que je surprendrais mon cousin, et il serait tout sourire de me voir, mais il m'a manqué. Il semble qu'il soit parti pour Londres avec l'intention de me surprendre. Et oui, j'aime ce que je vois. » « La nuit est encore jeune, qui sait ce qui peut arriver. » Quand il dit ça, tout mon corps s'échauffe à son allusion pas si subtile. Je n'ai jamais été une exhibitionniste, mais ce soir, en regardant cet homme, je sais qu'il était sur le point de changer ça. « Si je vais rater mon avion pour vous, je devrais avoir un nom. » « Vous en premier. » « Marco. » Un homme s'approche de nous avec un plateau à la main sur lequel se trouve un téléphone portable, interrompant notre conversation. « Monsieur, votre frère est au téléphone. » Ses yeux me fixent et un éclair de reconnaissance transforme mon désir en quelque chose de plus profond. Se pourrait-il ? « Dites à mon frère que quelque chose est arrivé. » « Oui monsieur. » Je souris alors qu'un marais de nerfs traverse mon corps alors que le garçon que j'aime depuis l'âge de 8 ans est assis en face de moi avec du désir et ne me reconnaît pas du tout. « Est-ce que j'ai ce nom ? » « Ça dépend, à quel point vous le voulez. »