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CAPÍTULO OCHENTA Y TRES EL PUNTO DE VISTA DE ETHAN el dolor de cabeza que me parte la cabeza es lo de menos de mis problemas cuando me quedo mirando a la mujer acostada boca abajo en la cama. Una galaxia de moretones cubre sus caderas, brazos, muslos, culo e incluso alrededor del tatuaje de serpiente en su columna vertebral. Joder. Me despierto de golpe cuando los recuerdos de anoche vuelven a mi mente. ¿Qué coño he hecho? Si no fuera por el constante subir y bajar de su espalda, pensaría que la había matado o algo así. Mierda. No debería haberla tocado cuando estaba borracho. La razón por la que no me emborracho no es solo porque pierdo mis inhibiciones, sino también porque no puedo controlarme. No hay botón de parar ni de pausa en ese estado. No es que alguna vez haya tenido esos botones cuando se trata de **Rose**. Cada vez que recordaba mi decisión, la follaba más, la poseía más, y no era más que un loco. No puedo creer que la haya tenido en el suelo una y otra vez como un puto animal. Ya es demasiado frágil y se hace moretones con un simple roce. ¿Cómo pude dejar que mi lado bestia tomara el control completo de mí de esa manera? Extiendo un dedo para tocar un mechón de su cabello, pero me detengo en el último segundo, apretando mi mano en un puño. ¿Todavía tengo derecho a sentirla? "Mierda", susurro, pasando una mano por mi cabello mientras me pongo de pie de un salto. Todo ha terminado. Me ducho rápidamente, luego me cambio a pantalones negros y una camisa blanca. **Rose** todavía está profundamente dormida boca abajo. Probablemente no se despertará en un tiempo debido al agotamiento. Sentado en su escritorio, agarro un bolígrafo y escribo hasta que me duelen los nudillos. Siempre ha dicho que las personas zurdas como yo tenemos una letra horrible, y es verdad. Pero en lugar de escribir un correo electrónico o mensaje de texto genérico, dejaría un último toque personal. Coloco la carta en la almohada, luego rozo mis labios contra su frente, dejándolos allí por un segundo demasiado largo. "Mmmm… ¿**Ethan**?" murmura en su sueño. Si se despierta ahora, probablemente me estrangulará. Me lo merecería, pero no puedo morir antes de terminarlo de una vez por todas. Así que subo las sábanas hasta su barbilla y cierro la puerta de nuestra habitación por última vez. No habría sido difícil si hubiera querido matar a **Rolan** antes. Está invitando a francotiradores a edificios frente a sus clubes para que puedan acabar con él. La razón por la que no he hecho eso es porque necesitaba sufrir, y necesitaba sufrir más que **Mamá** y **Papá**. No habría sido venganza si no hubiera enfrentado sus pecados. No habría sido satisfactorio si no lo hubiera tenido retorciéndose en su propia sangre a mis pies, suplicándome que lo salvara como **Mamá** suplicó aquella vez. Pero las circunstancias son diferentes a cuando empecé. Involucró a **Rose**. Si esos albaneses todavía la tuvieran, ya habría perdido la vida. Y ese es el golpe final de **Rolan**. Esa es la bala con su nombre. Puede que no haya podido evitar la muerte de mis padres, pero protegeré a **Rose** incluso si es lo último que hago. Si acabo con **Rolan**, toda la guerra con los irlandeses terminará. **Fuego** dijo que la mayoría de los altos cargos del bando de **Rolan** piensan que ir contra los rusos y los italianos es una locura. Ahora que los japoneses y los Triadas están obligados a unirse, es una pura misión suicida. Siendo un dictador, **Rolan** mató a cualquiera que estuviera en su contra en la organización. Los está manteniendo con miedo, y la paz regresará tan pronto como él se vaya. **Rose** estará a salvo. Miro a través de mis lentes al hombre sentado en una zona de descanso durante el club de los irlandeses. Es mayor ahora, tiene sesenta años, con el pelo completamente blanco, pero el puro mal aún acecha en sus ojos. Mi teléfono vibra y lo recupero sin apartar la vista de él. De todos modos, no puedo disparar ahora. Demasiadas personas zumban a su alrededor, trayéndole informes y cosas por el estilo. Necesito un disparo claro porque un fallo comprometería mi posición. Mis labios se separan cuando distingo el nombre que aparece en la pantalla. Padrino. Es la primera vez que me llama en diez años. Pensé que no tendría mi número nuevo, aunque conservé el suyo antiguo. Trago mientras contesto: "¿Hola?" "¿Qué coño estás haciendo, punk?" Mi dedo permanece inmóvil en el gatillo. **Padrino** puede tener cuarenta y tantos, pero todavía suena tan autoritario como cuando yo tenía cinco años y lo seguía a cada paso. "Haciendo explotar algunas cabezas", bromeo porque esa es la única forma en que sé cómo hablarle después de todos estos años. "Escuché que te dispararon". "Meh. Los disparos no pueden matarme. No en esta vida". "Escuché que te casaste". "Más o menos, pero ya…se acabó". Mi voz baja antes de volver a bromear. "No todos están hechos para la vida de casados como tú, **Padrino**. Algunos son unos completos bastardos que llevan a sus esposas hasta el punto de no retorno". "En serio. ¿En qué tipo de lío te has metido esta vez?" "Buena y vieja venganza". Hago una pausa. "¿Recuerdas a la gente que te dije que mató a mis padres? Encontré a uno de ellos. Todavía no sé quién es el imbécil ruso que traicionó a **Mamá**, pero no tengo tiempo ahora, así que me conformaré con mi puto tío". "¿Y luego qué? ¿Crees que te sentirás aliviado o tus padres volverán a la vida?" "No, pero se sentirá jodidamente fantástico". "**Ethan**…" "Y mantendrá a salvo a esa esposa que llevé al punto de no retorno". "¿Dónde estás?" "En el lugar donde sucederá el gran final". "¿Dónde exactamente?" "¿Por qué preguntas?" "Estoy aquí". Hago una pausa. "¿Aquí dónde?" "En los Estados Unidos. Ven a verme". "¿Por qué…por qué querrías verme después de todo? Pensé que me odiabas". "Odiaba lo que hiciste, pero nunca te odié, **Ethan**. Eras el hijo que tenía antes de saber lo que significaba la paternidad, y eso no cambió incluso después de que tuviera mis propios hijos". Trago, luego me aclaro la garganta. "Estás siendo sentimental, **Padrino**". "Y estás siendo imprudente de nuevo. Ven a verme. Ahora". "Espera, déjame terminar—" Corto cuando escucho movimiento detrás de mí. Me pongo de pie de un salto, pero es demasiado tarde. Algo dispara en mi hombro. Al principio, pensé que era un disparo, pero no salió sangre. El teléfono cae al suelo, rompiendo la pantalla. Tambaleándome hacia atrás, caigo de rodillas y miro al cabrón que me disparó. Su pelo decolorado sobresale en todas direcciones mientras sopla sobre su arma, que tiene anestesia. "Te dije que puede ser poderosa, **Ethan**". Joder. **Peter** se me acerca hasta que me mira fijamente. "No se supone que mates a **Rolan**. Eso no es lo que el jefe quiere todavía". "¿**Igor** te convenció de esto?" Farfullo, apenas capaz de mantener los ojos abiertos. **Peter** me arrebata el rifle de la mano tan rápido como quitarle un caramelo a un bebé. "El jefe dijo que debía mantenerte en el camino, y eso es lo que he estado haciendo todo el tiempo. Soy yo quien empujó a **Rose** después de que escuchara tu plan". Este cabrón. Voy a cortarle la garganta. No, voy a sacarle el corazón con un cuchillo romo para que duela más. "Fui hasta el punto de callarla, ¿y qué hiciste? Has ido en contra de todo por lo que hemos trabajado. No puedes hacer eso. Eso es una traición al jefe, y no puedo permitirlo. Es hora de que desaparezcas de una vez por todas. Ni siquiera eres ruso, así que no deberías haber sido parte de la hermandad en primer lugar, asqueroso irlandés". Balancea el rifle y me golpea en la cabeza. Mi cuerpo golpea el suelo con un golpe sordo. La última imagen que me viene a la mente es la cara de **Rose** y su suave sonrisa. Al menos mi carta puede servir como despedida.