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CAPÍTULO OCHENTA Y SIETE EL PUNTO DE VISTA DE ETHAN Las palabras de Mamá de la pesadilla me vuelven a la mente como un golpe. ¿Podría ser una advertencia sobre la verdad? "¿Quién es?" le pregunto a Rolan. "¿Quién es mi padre?" Él suelta una larga carcajada que resuena en el espacio que nos rodea. "Ah. ¿No es genial esto? Viviste con los rusos durante años y ¿todavía no reconociste a tu padre? Un bastardo es un bastardo, después de todo". "¿Quién diablos es?" "No te preocupes, muchacho. Ya lo llamé y le di evidencia de que eres su hijo, así que si te quiere, aparecerá. Aunque, dudo que alguien quiera a un bastardo sucio cuyo único uso es matar desde las sombras". "¿Era él el de esa noche? ¿El que vino cuando mi madre intentó escapar?" "Probablemente. Tu madre era inteligente, pero no lo suficientemente rápida. Mi idiota hermano prometió protegerla a ella y a ti, pero ella sabía que los mataría a ambos a la primera oportunidad que tuviera, así que decidió irse. Pero eso no resultó bien para ella, ¿verdad?" "Te voy a matar", murmuro entre dientes apretados. "No me importa cómo ni cuándo, pero va a pasar". "Grandes amenazas de un niño pequeño". Toca mi mejilla con su pistola. "No eres nada, Ethan. Nunca fuiste nada desde que naciste. Les dije a los rusos que te tendrían una vez que renunciaran a los territorios, pero aquí hay un secreto". Se inclina para susurrar. "Te mataré de todos modos. Esta vez, me aseguraré de que te unas al lado de tu madre". Se echa hacia atrás y les hace un gesto a sus guardias. "Cuídenlo bien y háganlo gritar". "¡Sí, jefe!" Dos guardias lo siguen, dejándome con Fuego y otros dos. "Supongo que debería empezar". Fuego parece aburrido mientras se dirige a la mesa y recupera los cortaúñas, murmurando para sí mismo. "Qué dolor en el culo". En realidad, estoy impresionado con su acento irlandés; casi suena auténtico. Se para frente a mí, con los ojos brillando con puro sadismo. "¿Empezamos, muchacho?" El cabrón está tan absorto en su papel. "Normalmente no pierdo el tiempo". Golpea los cortaúñas en su mano. "Sé que la gente empieza con la tortura menos dolorosa y luego sube, pero prefiero cosas duras desde el principio. Es más divertido, ¿no, chicos?" Los otros dos asienten como idiotas. Lo miro con rabia, y él me golpea en la cara con el aparato. "¿Qué estás mirando, pequeño cabrón?" Gimo cuando el dolor estalla en mi sien y líquido caliente cae por mi rostro. El cabrón. "Sangre, ñam". Sonríe, y definitivamente no está fingiendo. Al cabrón enfermo le gusta más la vista de la sangre que nada. "Empecemos con esas bonitas uñas, ¿eh?" Se pone detrás de mí y me toma la mano. Me tenso, conteniendo la respiración. Si lastima mi brazo de francotirador, voy a asesinarlo. "Oh, espera". Les hace un gesto a uno de los guardias. "Pásame un cuchillo, ¿quieres? Quiero cortarle la piel al mismo tiempo". El más joven de los dos, obviamente ansioso por complacer, va a la mesa, agarra un cuchillo y viene a nuestro lado. Toda su atención está puesta en mí mientras le entrega el objeto afilado a Fuego. Ese es su error. Fuego le clava el cuchillo en la yugular y corta. Una fuente sangrienta salpica mi cara y mi ropa. Cierro los ojos para que no entre. El bastardo siempre se va por los métodos más espantosos. El otro guardia se da cuenta de la situación y saca su arma, pero de ninguna manera es más rápido que Fuego. Mi mentor saca su arma primero y le dispara en la frente, matándolo en el acto. "Ah, dolor en el culo". Fuego agarra el cuchillo de la garganta del hombre. La víctima se agarra el cuello, ahogándose con su propia sangre, pero de nada sirve. Unos segundos después, está en el suelo, ahogándose en un charco carmesí. Fuego usa el cuchillo para cortar las cuerdas. Me pongo de pie y agarro un arma de la mano del hombre ensangrentado. "Ahora, tengo sangre por todas partes". Cambia a su acento inglés aburrido, y normal, mientras se limpia la cara con el dorso de la mano. "Entonces, tal vez no deberías haberle cortado la garganta". "Es más divertido así". Loco cabrón. "¿Ahora qué?" Me dirijo a la entrada. "¿Hay una salida clara?" Necesito salir de aquí antes de que los rusos decidan salvarme. Eso significaría que Rose se involucraría, y de ninguna manera la dejaré acercarse al bastardo Rolan. "Realmente no". Fuego hace clic en su pistola. "Tendremos que salir a la antigua". "¿Qué es?" Me golpea en la cabeza. "Matar nuestra salida, punk. ¿Jugar a la casita con los rusos te hizo perder tus habilidades?" "Vete a la mierda". Lo miro entrecerrando los ojos. "Ibas a cortarme las uñas". "Dijo gritos". Sonríe mientras escribe un código en la puerta, haciendo que se abra. "Sabes que me gustan esos". "Cabrón". "Por cierto, el pitido de la puerta alerta a todos los demás guardias. Nos rodearán en cualquier momento. ¿Listo?" "Siempre". "Aunque, debería haber refuerzos que vienen". "¿Quién?" Pone los ojos en blanco. "Tu querido padrino". Tampoco quiero que se involucre, así que saldré de aquí por mi cuenta. Corremos en diferentes direcciones, pero a diferencia de lo que esperaba, solo vienen dos guardias. Disparamos a ambos mientras subimos las escaleras. "¿Dónde están?" "Deberían estar cerca". Estudia nuestro entorno. "A menos que Rolan los tenga". "Aún mejor. Llévame a él". "Jodidamente molesto". Sacude la cabeza, pero me lleva por las escaleras hasta una sala de estar. Me detengo en seco ante la escena que tengo delante. Rose está aquí. Con Rolan. Como en la escena de mi pesadilla.