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CHAPITRE SOIXANTE-NEUF ROSE AMARA POV « Ça ne va pas le faire. » Pakstan vérifie son gun, puis jure en russe. Il ne lui reste que quelques balles. Je ne suis pas mieux lotie. Mon regard erre vers Pharaoah, qui tire au-dessus du capot de la voiture. Nous sommes tous les trois blottis derrière le véhicule, pris dans une fusillade qui n'a duré que quelques minutes, mais qui semble une éternité. Je m'attendais aux Britanniques, mais c'est pire. Leurs alliés albanais ont rejoint la mêlée et ne semblent pas avoir peur. Ils se jettent facilement dans les tirs tant que cela signifie éliminer leurs cibles. Oncle Rivière m'a dit qu'en cas de mort d'un soldat, le chef albanais l'honore et s'assure que son nom entre dans l'histoire de l'organisation avec révérence. L'embuscade était intelligente. Ils ont réussi à attraper Pakstan, Pharaoah et moi ensemble avec seulement quelques gardes. En infériorité numérique, il leur est plus facile d'essayer de nous éliminer maintenant. Nous essayons de gagner du temps jusqu'à ce que les renforts arrivent. « Combien il te reste ? » Je demande à Pharaoah. « Cinq. » Il tire un coup de feu, touchant un Albanais à la poitrine. « Quatre. » « Ils continuent à se multiplier comme des putains de cafards. » Pakstan en tue deux autres, mais les autres continuent d'avancer, utilisant les voitures comme boucliers. Ils savent probablement que nous serons bientôt à court de munitions, ils ne se soucient donc pas de sacrifier quelques soldats pour vider nos guns. À ce rythme, notre mort est une question de quand, pas de si. « Arrêtez de tirer », leur dis-je. « Essayez de vous cacher davantage. » « Quand j'aurai besoin de ton aide pour me dire comment tirer, je te le demanderai », lâche Pharaoah sans me regarder. Il est distrait, son regard s'égare vers Aleksander, une voiture devant nous avec le garde principal de Pakstan. Eux, ainsi que quelques autres soldats, forment notre ligne de front. « Sans vouloir t'offenser, Rayenka, mais laisse ça pour moi. » Le regard critique de Pakstan balaie la scène, essayant probablement de trouver comment transformer ça en bagarre. « Ils veulent nous vider de nos balles. » Je me tiens entre Pharaoah et Pakstan, accroupie, regardant à travers la vitre de la voiture. Ils sont encore nombreux, et Aleksander est probablement à court de balles, ses traits féminins froissés par l'effort. Il nous regarde – ou plus précisément, Pharaoah – et murmure : « Prosti menya. » Pardonne-moi. « Non ! » Pharaoah ignore les balles et se rue vers son second. Je l'agrippe par sa veste, mais il écarte ma main et court dans la mêlée. Je perds l'équilibre à cause de la force de sa poussée. Avant de toucher le sol, je vois un Albanais s'approcher. « Fais attention ! » Je crie à Pakstan. Il tire sur l'homme au visage, créant un trou sanglant, et m'attrape le bras pour me maintenir debout. « Putain. Je suis à court. » Il jette son gun de côté. « Et reste tranquille. Tu vas te faire tuer. » « Je vais bien. Pharaoah, cependant… » Je n'ai pas le temps de finir quand un autre garde se précipite vers nous. « Laisse-moi gérer ce type. » Pakstan se met devant moi. « Ne sois pas idiot – il a un gun. » Il me fait un clin d'œil par-dessus son épaule. « Ça ne m'a pas arrêté avant. » « T'es pas à l'épreuve des balles, connard. » « J'adore ta love dure, Rayenka. » Il sourit. « En plus, je dois rester en vie pour ce mariage et tout ça. » Il s'avance direct vers le garde, et j'essaie de tirer pour lui, mais je n'en ai pas l'occasion. Deux autres se jettent sur moi. Je tire sur le premier, mais avant que je puisse faire de même avec l'autre, il écarte mon gun d'un coup de pied, me brisant presque le poignet. Au lieu de me tirer dessus, il s'en prend à moi. Je lui attrape le bras et lui donne un coup de genou dans l'entrejambe. Ma jupe se déchire en bas, mais c'est un petit prix à payer. Il hurle de douleur, et j'en profite pour essayer de lui arracher son fusil. Un sac noir est enfoncé sur ma tête par derrière. Mes ongles s'enfoncent dans le tissu, mais il est tellement serré qu'il n'y a pas d'air qui entre. Pire, je respire une sorte d'odeur bizarre. Je lève ma jambe d'un coup, mais elle ne touche rien. Je me débat contre celui qui me tient, mais deux autres mains se joignent pour m'immobiliser. Non. Je ne vais pas mourir. J'ai encore beaucoup de choses à faire, et… Ethan et moi n'avons même pas encore bien commencé. Je ne peux pas mourir. Je donne un coup de coude au corps derrière moi, mais sa prise sur le sac ne se relâche pas. Je me sens étourdie et mes mouvements ralentissent. Ma respiration rauque s'estompe et je m'affaisse contre des bras musclés. Non. Non… J'essaie de donner des coups de pied, mais mes membres ne bougent pas. Bientôt, l'obscurité m'engloutit tout entière. ---- POV d'ETHAN Je sors en trombe de la voiture avant qu'elle ne s'arrête complètement. La scène devant moi est un champ de bataille. Quelques hommes gisent au sol, leur sang formant des flaques sur l'asphalte sale. D'autres se cachent des tirs derrière des voitures. Mais il n'y a rien à cacher. Plus exactement, nous sommes en retard. Putain. Laye fait signe à ses gardes de vérifier le périmètre, et ils acquiescent d'un signe de tête. Je reste en place, les pieds solidement plantés sur le sol, tandis que mon regard parcourt les voitures et les personnes laissées pour compte, qu'elles soient vivantes ou la tête baissée. Chaque fois que je vois un corps immobile, mon cœur explose dans mes oreilles jusqu'à ce que je m'assure que ce n'est pas Rose. Il n'y a aucune trace d'elle. Aucune. Nada. Ma main tremble autour du gun, et c'est une putain de première. Après avoir pris une vie quand j'avais dix ans, ma main n'a jamais tremblé autour d'une arme. Les guns, les fusils et les couteaux ne sont pas seulement des armes ; ce sont des extensions de ma main, une méthode pour rester en vie et éradiquer tous ceux qui se dressent sur mon chemin. C'est la première fois que mon arme ne remplit pas son rôle. Je l'ai laissé tomber, et donc elle m'a laissé tomber. « Où sont-ils partis, putain ? » La voix agitée de Pharaoah attire mon attention, et je cours vers lui. Bien qu'il et Rose se détestent, il ne la tuerait pas. En plus, autant je déteste ce fdp, Pakstan, il en ferait sa mission de protéger la petite-nièce du Pakhan. Laye me rejoint, observant attentivement la scène, la recréant probablement dans son esprit. Nous trouvons Pharaoah entre deux voitures criblées de balles. Deux corps gisent sans vie autour de lui alors qu'il frappe un Albanais à coups de poing. Les traits de l'homme sont méconnaissables, ses yeux gonflés, sa lèvre éclatée, sa chemise trempée de sang et de saleté. Chaque fois que Pharaoah le frappe, le sang de l'homme gicle sur sa chemise, son visage et ses lunettes. C'est une première pour quelqu'un d'aussi méticuleux qui ne se salit jamais les mains. « J'ai dit… » Il respire fort. « Où est votre nid de lâches ? Où vous cachez-vous, rats ? Hein ? » L'homme gémit de toute évidence de douleur, mais ne dit rien. S'il y a quelque chose, il ricanait, ce qui lui valut un coup de poing vicieux sur le crâne. « Il ne parlera pas. » Pakstan s'appuie contre une voiture tandis que son garde le plus proche s'occupe d'une blessure à son biceps. « Les autres ne l'ont pas fait avant qu'on les tue. » « Où est Rose ? » Ma voix est méconnaissable ; c'est de la rage et… de la peur. Une peur si profonde que j'en goûte l'amertume. Pakstan secoue une fois la tête. « Ils l'ont prise. » Ses mots me frappent comme la foudre dans une mer déchaînée. Ils l'ont prise. Les Britanniques l'ont prise.