Die Verfolgung durch Schatten
Vincent rannte.
Damon folgte.
Der Sound von Chaos und Schüssen hallte hinter ihnen wider, verblasste in der Ferne, als sie tiefer in die Docks gingen. Der stechende Duft von Salzwasser vermischte sich mit dem metallischen Geschmack von Blut in der Luft, und das Einzige, was Damon am Boden hielt, war der wütende Rhythmus seines eigenen Herzschlags.
Er konnte den dumpfen, anhaltenden Schmerz in seinen Rippen von vorhin spüren – die blauen Flecken, die Vincent ihm bei ihrem letzten Kampf zugefügt hatte. Aber Schmerzen spielten jetzt keine Rolle. Nur eins zählte.
Er ließ Vincent nicht entkommen. Nicht dieses Mal.
Vincent schlängelte sich zwischen den hoch aufragenden Schiffscontainern hindurch, sein langer Mantel wehte hinter ihm, als seine Stiefel gegen den Beton knallten. Er war schnell. Zu schnell für einen Mann, der halb totgeschlagen worden war. Aber Damon hatte Jahre damit verbracht, Leute wie ihn zu jagen – Leute, die dachten, sie könnten in die Schatten schlüpfen und verschwinden.
Nicht heute Abend.
Damon sprang über einen Haufen weggeworfener Kisten und verringerte die Distanz zwischen ihnen. Das Dock erstreckte sich vor ihm, das trübe Wasser des Hudson schimmerte unter dem Schein der Straßenlaternen. Vincent ging das Gebiet aus.
Schließlich schlitterte er am Rand des Docks zum Stehen, seine Brust hob und senkte sich, als er sich umdrehte. Trotz der Erschöpfung in seinem Gesicht verzog sich sein Mund zu einem Grinsen.
„Du gibst einfach nicht auf, oder?", atmete Vincent und wischte das Blut aus seinem Mundwinkel.
Damon hob seine Waffe und richtete sie auf Vincents Brust. Sein Finger schwebte über dem Abzug. „Tu ich nie."
Vincent kicherte und neigte den Kopf. „Wenn du mich jetzt umbringst, wirst du nie erfahren, was ich über dich weiß."
Damons Augen verdunkelten sich. „Denkst du, das interessiert mich?"
Da war ein Zögern – kurz, aber gerade genug für Vincent, um zu handeln.
In einer Sekunde stürmte er los.
Damon verdrehte seinen Körper, um der glitzernden Klinge auszuweichen, die Vincent aus seinem Gürtel gezogen hatte, aber das Messer schnitt durch seinen Ärmel und streifte seinen Arm. Der Schmerz wurde kaum wahrgenommen, bevor Damon zurückschlug und seine Faust in Vincents Kiefer rammte.
Vincent stolperte zurück und fluchte.
Damon gab ihm keine Sekunde Zeit, sich zu erholen.
Er ging vorwärts und warf einen weiteren Schlag – dieser traf Vincent direkt in die Rippen. Vincent stieß ein ersticktes Grunzen aus und krümmte sich. Aber er war noch nicht fertig.
Mit einem wilden Schwung schwang er das Messer in Damons Seite.
Damon fing Vincents Handgelenk gerade noch rechtzeitig ab und verdrehte es scharf.
Ein widerwärtiges Knacken hallte in der Nacht wider.
Vincent stieß einen erstickten Schrei aus, als sich seine Finger verkrampften, das Messer aus seinem Griff rutschte und auf das Dock klapperte.
Aber er war unerbittlich. Selbst unter Schmerzen schlug er mit der anderen Faust wild nach Damons Kopf.
Damon duckte sich.
Dann rammte er mit brutaler Präzision sein Knie in Vincents Magen.
Vincent würgte, seine Atemzüge kamen abgehackt heraus, als er rückwärts taumelte. Blut tropfte aus seiner Nase und spritzte auf das Dock.
Aber bevor Damon den Todesstoß ausführen konnte, hallten Schritte hinter ihm wider.
„Damon!"
Alinas Stimme.
Für einen Sekundenbruchteil wankte Damons Konzentration.
Und Vincent nutzte dies voll aus.
Mit einem verzweifelten Knurren griff er wieder nach dem Messer.
Alina schrie. „Damon, pass auf!"
Die Klinge stieß in Damons Seite.
Ein stechender, weißglühender Schmerz explodierte durch seinen Körper.
Aber Damon wankte nicht.
Mit schierer, brutaler Gewalt packte er Vincent am Kragen und nutzte den Schwung, um ihn rückwärts zu treiben. Die beiden Männer kämpften, in einem bösartigen Kampf gefangen, bis sie den äußersten Rand des Docks erreichten.
Vincents Augen weiteten sich vor Erkenntnis.
„Nein—"
Damon schubste ihn.
Vincents Schrei wurde abgebrochen, als sein Körper über den Rand kippte. Ein lauter Aufprall hallte durch die Nacht, als er auf das eisige Wasser schlug.
Damon taumelte zurück und presste eine Hand auf seine Wunde. Blut quoll zwischen seinen Fingern hervor und färbte seine Kleidung.
Alina rannte zu ihm. „Damon!"
„Ich bin okay", knirschte er, aber die Dunkelheit, die an den Rändern seines Sehvermögens kroch, sagte ihm etwas anderes.
Marco und Rafe holten keuchend auf.
„Wo ist Vincent?", forderte Marco.
Damon richtete seinen Blick auf das Wasser. Die Oberfläche war still.
Vincent war weg.
Vielleicht war er tot. Vielleicht nicht.
So oder so, das war noch nicht vorbei.
Sie schafften es kaum zurück ins Penthouse, bevor Damons Körper nachgab.
In dem Moment, als er durch die Türen trat, knickten seine Knie ein.
Alina fing ihn auf, bevor er zusammenbrach. „Damon, das wagst du nicht—"
„Ich bin—okay." Seine Worte verwaschen leicht.
Marco fluchte. „Verdammt, er verliert zu viel Blut."
Rafe warf einen Erste-Hilfe-Kasten auf den Tisch. „Setz ihn verdammt nochmal hin, bevor er verblutet."
Alina führte Damon zum Sofa, ihre Hände zitterten, als sie ein Handtuch auf seine Wunde drückte. „Wir brauchen einen Arzt."
„Keine Krankenhäuser", murmelte Damon.
Alina warf ihm einen tödlichen Blick zu. „Du bist nicht in der Position, um zu argumentieren."
Rafe holte eine Flasche Whiskey hervor und reichte sie Damon. „Trink."
Damon nahm einen langen Schluck, der Alkohol brannte seine Kehle hinunter. „Wunderbar", murmelte er.
„Gut." Rafe schnappte sich eine Nadel und Faden. „Denn das wird wehtun."
Damon grinste, trotz der Schmerzen. „Wäre nicht das erste Mal."
Alina hielt seine Hand fest, als Rafe begann, ihn zu nähen. Ihre Finger waren kalt, ihr Griff angespannt. Sie ließ nicht los, selbst als Damon mit den Zähnen knirschte.
Als es endlich vorbei war, lehnte sich Damon zurück und atmete aus. „Das hat Spaß gemacht."
Alina schlug ihm auf den Arm. „Du bist ein Idiot."
„Und du bist immer noch hier", murmelte er.
Sie antwortete nicht. Aber sie bewegte sich auch nicht weg.
Damon ergriff ihre Hand und führte sie an seine Lippen. „Hab dir doch gesagt, dass ich überlebe."
Ihre Augen wurden weich. „Tust du immer."
Aber dieses Mal war sie sich nicht sicher, wie viel er noch verkraften konnte.
Und er auch nicht.
Der Morgen kam mit einem bitteren Frost.
Damon war immer noch wund, der Schmerz ein dumpfes Pochen in seiner Seite. Aber als er am Bettrand saß, war der wirkliche Schmerz in seinem Kopf.
Vincent war tot.
Oder so dachte er.
Eine einzelne Nachricht leuchtete auf seinem Handy auf.
Unbekannte Nummer: Du hättest sicherstellen sollen, dass ich tot bin.
Damons Kiefer ballte sich.
Vincent lebte noch.
Und dieser Krieg war noch nicht vorbei.