Der Geist, der nicht sterben wollte
Damon packte sein Handy fester, seine Knöchel wurden weiß, als er die Nachricht noch mal las.
Du hättest sicherstellen sollen, dass ich tot bin.
Vincent.
Ein langsamer, brodelnder Zorn breitete sich in Damons Adern aus, aber darunter war etwas Schlimmeres – ein beunruhigendes Bewusstsein, dass Vincent noch nicht fertig war. Er war nicht der Typ, der sich in ein Loch verkriecht und seine Wunden leckt. Er war die Art von Monster, die von Rache lebte.
Damon atmete scharf aus und stand auf, ignorierte das Ziehen der Stiche in seiner Seite. Der Schmerz erinnerte ihn daran, wie nah Vincent daran gewesen war, ihn zu töten. Und er würde nicht den Fehler machen, ihn noch einmal zu unterschätzen.
Die Stadt erstreckte sich unter den Penthouse-Fenstern und badete im kalten Licht des Morgengrauens. New York schlief nie, aber selbst jetzt schienen die Straßen unten unheimlich ruhig. Zu ruhig.
Ein leises Rascheln hinter ihm ließ ihn sich umdrehen.
Alina stand in der Tür, in einem seiner Hemden, ihre Augen vom Erschöpfung beschattet.
"Du solltest dich ausruhen", murmelte sie und trat näher.
Damon musterte sie und bemerkte die Sorge, die sich in ihr Gesicht eingebrannt hatte. "Solltest du auch."
Sie verschränkte die Arme. "Irgenwie schwierig, wenn der Mann, den ich –" Sie zögerte, dann schüttelte sie den Kopf. "Wenn du letzte Nacht fast in meinen Händen verblutet bist."
Sein Blick wurde weich. "Aber ich bin es nicht."
"Heißt nicht, dass ich keine Angst habe."
Damon griff nach ihr und strich mit den Fingern über ihr Handgelenk. Sie ließ es zu, aber es war eine Distanz in ihren Augen.
"Was ist passiert?" fragte sie. "Was ist los?"
Er zögerte und überlegte, ob er es ihr sagen sollte. Aber es hatte keinen Sinn mehr, Geheimnisse zu bewahren.
Er gab ihr das Handy.
Sie las die Nachricht, ihr Atem stockte. "Er lebt."
Damon nickte finster. "Und er wird nicht aufhören, bis einer von uns tot ist."
Stille breitete sich zwischen ihnen aus, bevor Alina den Kiefer zusammenkniff. "Dann beenden wir es."
Hre Worte lösten einen Schock von etwas Dunklem und Besitzgierigem in ihm aus.
Diese Frau.
Sie rannte nicht weg. Duckte sich nicht.
Sie stand neben ihm und war bereit, sich dem Sturm zu stellen.
Damon umfasste ihr Gesicht, sein Daumen streifte ihre Wange. "Das musst du nicht tun."
Alina bedeckte seine Hand mit ihrer.
"Doch, das muss ich."
Ein Muskel in seinem Kiefer zuckte. Er wollte sie beschützen. Wollte sie weit weg von dem Blutvergießen halten.
Aber er kannte sie.
Alina würde nicht aufhören, bis dieser Krieg vorbei war.
Er auch nicht.
Bis zum Mittag hatte Damon das Team in seinem Büro versammelt. Marco saß am Schreibtischrand, die Arme verschränkt. Rafe lehnte an der Wand und spielte mit einem Messer zwischen den Fingern. Alina stand neben Damon, ihr Gesichtsausdruck unlesbar.
Damon warf das Handy auf den Tisch. "Vincent lebt."
Rafe pfiff leise. "Na, Scheiße."
Marcos Gesichtsausdruck verdunkelte sich. "Wir hätten ihn selbst ertränken sollen."
"Wir werden diesen Fehler gleich beheben", sagte Damon kalt.
Er wandte sich an Marco. "Besorg mir alles – Krankenakten, Überwachung, alles, was zeigt, wohin Vincent gegangen sein könnte, nachdem er ins Wasser gefallen ist."
Marco nickte. "Bin dabei."
Damons Blick wanderte zu Rafe. "Hast du noch Kontakte in den Untergrundkliniken?"
Rafe grinste. "Ich werde ein paar Fühler ausstrecken. Irgendjemand muss ihn doch geflickt haben."
Damon wandte sich an Alina. "Du musst da rausbleiben."
Alina verengte die Augen. "Kommt nicht in Frage."
"Alina –"
"Damon, fang nicht an. Wenn Vincent lebt, bedeutet das, dass ich immer noch ein Ziel bin. Und wenn ich ein Ziel bin, will ich wissen, was passiert."
Damon seufzte und rieb sich die Hand über das Gesicht. "Du bist unmöglich."
Sie grinste. "Du auch."
Marco kicherte. "Gott, ihr zwei seid anstrengend."
Damon warf ihm einen Blick zu.
Marco zuckte mit den Schultern. "Sag nur."
Rafe stieß sich von der Wand ab. "Okay, Boss. Gib uns ein paar Stunden."
Als sie gingen, wandte sich Alina an Damon. "Na, was jetzt?"
Damon atmete langsam aus. "Jetzt finden wir ihn zuerst."
Und diesmal würde er Vincent nicht am Leben lassen.
Die erste Spur kam schneller als erwartet.
Am Abend hatte Marco Überwachungsvideos von einem Mann, der Vincents Beschreibung entsprach, gefunden, wie er in eine Untergrundklinik in Brooklyn humpelte.
Damon, Rafe und Alina kamen innerhalb einer Stunde an.
Die Klinik war ein kleines, unscheinbares Gebäude zwischen einem alten Waschsalon und einem Pfandhaus. Es stank nach Antiseptikum und Verzweiflung.
Damon stieß die Türen auf, seine bloße Anwesenheit reichte aus, um die wenigen Leute darin nervös zu machen.
Ein nervös aussehender Arzt blickte von der Krankenakte eines Patienten auf. "Wir haben geschlossen."
Damon ignorierte ihn. "Ein Mann kam letzte Nacht rein. Verwundet. Groß, dunkler Mantel, stark blutend. Wo ist er?"
Der Arzt schluckte. "I-Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen."
Damon trat näher, seine Stimme sank zu einem tödlichen Flüstern. "Versuch es noch mal."
Die Hände des Arztes zitterten. "E-er ist heute Morgen gegangen."
Alina trat vor. "Hat er etwas gesagt? Hat er eine Nachricht hinterlassen?"
Der Arzt zögerte, bevor er nickte. Er griff unter den Tresen und zog einen blutbefleckten Umschlag heraus. "Er sagte, Sie würden kommen."
Damon nahm ihn und riss ihn auf.
Drin war ein einzelner Zettel.
Du hättest den Job erledigen sollen, alter Freund. Jetzt bin ich dran.
Unter den Worten war ein Foto.
Ein Bild von Damons Penthouse.
Ihm drehte sich der Magen um.
Vincent hatte sie beobachtet.
Rafe fluchte. "Er spielt Spielchen."
Alina packte Damons Arm. "Wir müssen gehen. Jetzt."
Damons Griff auf dem Papier verstärkte sich.
Vincent hatte den Krieg erklärt.
Und Damon beabsichtigte, ihn zu beenden.
Als sie zum Penthouse zurückkehrten, knisterte die Spannung in der Luft wie ein Sturm, der kurz vor dem Ausbruch stand.
Damon durchsuchte den Ort nach Anzeichen eines Eindringens, seine Sinne waren auf Hochtouren. Nichts war fehl am Platz, aber das hieß nicht, dass Vincent nicht hier gewesen war.
Marcos Stimme krächzte durch den Kopfhörer. "Boss, wir haben Bewegung."
Damon versteifte sich. "Wo?"
"Industrieviertel. Überwachungskameras haben jemanden, der Vincents Profil entspricht, in der Nähe der Docks aufgenommen."
Damon tauschte einen Blick mit Rafe aus.
"Er ködert uns", murmelte Rafe.
"Das ist mir egal", sagte Damon. "Wir beenden das heute Abend."
Alina trat vor. "Ich komme mit."
"Nein", schnappte Damon.
Alinas Augen blitzten vor Trotz. "Du kannst mich nicht rausschmeißen, Damon. Nicht mehr."
Er zögerte.
Rafe seufzte. "Lass sie doch mitkommen, Mann. Sie steckt doch schon in diesem Schlamassel."
Damon atmete scharf aus. "Na gut. Aber bleib in meiner Nähe."
Die Luft war dick vom Geruch nach Salz und Diesel, als sie an den Docks ankamen. Die Nacht war unheimlich still, die einzigen Geräusche das ferne Knarren von Metall und das Plätschern des Wassers gegen die Pfeiler.
Damons Waffe war ruhig in seiner Hand, als er vorging, seine Augen scannten die Dunkelheit.
Ein Schatten bewegte sich.
Dann eine Stimme.
"Du warst schon immer berechenbar, Damon."
Vincent trat heraus, sein Gesicht teilweise im schwachen Licht verborgen. Sein Arm war noch in einer Schlinge, aber das Grinsen auf seinen Lippen war alles andere als schwach.
"Hast du mich vermisst?"
Damon zögerte nicht. Er feuerte.
Vincent wich aus und tauchte hinter einem Stapel Kisten ab, als die Kugel Holz zersplitterte.
Chaos brach aus.
Schüsse ertönten. Schatten tanzten.
Damon bewegte sich schnell, schlängelte sich durch das Labyrinth der Container, sein Fokus war auf eine Sache gerichtet – Vincent zu beenden.
Alina war direkt hinter ihm, ihr Atem kam in scharfen Zügen.
Dann plötzlich –
Ein Klick.
Eine Falle.
Damons Herz hörte auf zu schlagen.
Vincent war einen Schritt voraus.
Und diesmal war er bereit.