Dans le Feu

La nuit les a avalés tout crus. Alina ne se souvenait plus combien de temps ils avaient couru. Le temps s'estompa en mouvement — les bottes martelant le pavé, les ombres se fondant autour d'eux, la piqûre froide de l'adrénaline et la peur léchant son dos comme le givre. Elle suivit Damon à travers un labyrinthe de ruelles et de tunnels sous la ville. Plus ils s'éloignaient de la salle de guerre, plus tout semblait réel. Le sang sur ses mains. Le poids du pistolet glissé dans sa ceinture. L'écho du coup de feu qui résonnait encore dans ses oreilles. Quand ils s'arrêtèrent enfin, c'était à l'intérieur d'un tunnel d'entretien crasseux éclairé uniquement par des lampes de service vacillantes. **Damon Cross** vérifia la trappe de sortie, puis se tourna vers elle. « C'est dégagé pour l'instant. » Alina s'appuya contre le mur humide, essayant de reprendre son souffle. Ses poumons brûlaient. Ses jambes étaient douloureuses. Mais ce n'était pas la douleur physique qui la secouait. C'était l'image de l'homme qu'elle avait abattu — son visage, la façon dont son corps s'était effondré, le caractère définitif de la chose. « J'ai tué quelqu'un », murmura-t-elle. **Damon Cross** ne parla pas tout de suite. Il se baissa à côté d'elle, les yeux fixes. « Tu t'es défendue », dit-il. « Si tu ne l'avais pas fait, nous n'aurions pas cette conversation. » « Je ne pensais pas en être capable. » « Tu l'as fait », dit-il. « Tu l'es. Tu es plus forte que tu ne le penses. » Elle le regarda, cherchant quelque chose — de la culpabilité, de la peur, de la douceur. N'importe quoi. Mais ses yeux étaient comme du fer. Pas froids, exactement. Juste... endurcis. « Je ne veux pas devenir comme ça », dit-elle. « Je ne veux pas cesser de ressentir des choses juste pour survivre. » « Tu ne le feras pas », promit-il. « C'est pour ça que je suis là. Pour porter les ténèbres afin que tu n'aies pas à le faire. » Un rire amer s'échappa de sa gorge. « Ça ne marche plus comme ça, **Damon Cross**. Tu m'as amenée dans ce monde. Il n'y a pas de sortie propre. » Sa mâchoire se contracta, mais il ne discuta pas. Au lieu de cela, il fouilla dans sa veste et sortit un téléphone jetable, composant un numéro de mémoire. « C'est moi », dit-il quand quelqu'un répondit. « Changement de programme. La planque est compromise. On se dirige vers la solution de repli. » Une pause. « Peu importe le temps que ça prendra. Dégagez la route et assurez-vous qu'on ne nous suive pas. » Il raccrocha et se retourna vers elle. « On ne peut pas retourner au penthouse. **Adrien** en sait trop. Ce n'est pas sûr. » Alina hocha la tête, reprenant toujours son souffle. « Où allons-nous ? » « Chez quelqu'un en qui j'ai confiance. » Elle haussa un sourcil. « Tu n'as pas confiance en beaucoup de gens. » « C'est pour ça que cette personne est toujours en vie. » Deux heures plus tard, après avoir serpenté dans des tunnels souterrains, changé de voiture deux fois et changé de vêtements dans une aire de repos abandonnée, ils arrivèrent dans une maison de ville discrète nichée entre deux galeries d'art à Brooklyn. C'était le dernier endroit où quelqu'un chercherait — une relique d'une autre époque, avec de la lierre grimpant sur ses murs de briques et des rideaux occultants tirés sur les fenêtres. Une femme plus âgée ouvrit la porte, les yeux perçants et les cheveux argentés, tenant un fusil de chasse comme si ça faisait partie de sa garde-robe. Elle regarda **Damon Cross** de haut en bas, puis plissa les yeux. « Tu as l'air d'aller mal. » « Content de te voir aussi, **Ruth**. » Elle jeta un coup d'œil à Alina, son regard tranchant et curieux. « C'est elle la raison pour laquelle tu respires encore ? » « En partie », répondit-il. « Alors elle peut rester. Toi, va prendre une douche avant de saigner sur mes tapis. » **Damon Cross** sourit légèrement et disparut à l'étage. Alina resta maladroitement dans le hall, ses vêtements encore humides de l'air nocturne, du sang séché sous ses ongles. **Ruth** se tourna vers elle, les yeux perçants comme des rasoirs. « Allez. Tu n'es pas en sécurité tant que tu n'es pas propre. » Elle conduisit Alina dans une pièce adjacente — petite mais chaleureuse. Une serviette propre, des vêtements et une tasse de thé fumante attendaient près du lit. « Tu n'es pas obligée de parler », dit **Ruth**, sa voix plus douce maintenant. « Mais tu dois te reposer. **Damon Cross** ne s'arrêtera pas tant que la guerre ne sera pas finie, mais si tu craques avant, il s'effondrera. Qu'il l'admette ou non. » Alina la fixa, surprise par la perspicacité. « Tu le connais bien. » « Je l'ai élevé », dit simplement **Ruth**. « Du moins, ce qu'il restait de lui après la mort de sa famille. » Alina cligna des yeux. « C'est toi qui l'as recueilli ? » **Ruth** hocha la tête, son expression illisible. « J'ai essayé de lui apprendre l'équilibre. Mais certaines blessures ne se referment jamais. Certains garçons se transforment en loups. » Elle toucha doucement l'épaule d'Alina. « Toi ? Tu n'es pas un loup. Ne laisse pas ce monde te transformer en un loup. » Alina avala la boule dans sa gorge. « Il est peut-être trop tard. » **Ruth** secoua la tête. « Seulement si tu arrêtes de te soucier. » Puis elle la laissa seule dans la pièce. Alina s'assit sur le lit, fixant le thé dans ses mains. Pour la première fois depuis ce qui semblait être une éternité, elle laissa les larmes couler. Pas seulement pour ce qu'elle avait fait. Mais pour tout — son innocence perdue, les gens qu'ils avaient perdus, la vie à laquelle elle ne pourrait jamais revenir. Mais sous tout ça, autre chose se réveilla. Un éclair de résolution. De pouvoir. Elle ne faisait plus que survivre. Elle était en train de changer. En bas, **Damon Cross** se tenait près de la fenêtre, habillé de vêtements propres maintenant, les yeux scrutant la rue tranquille à l'extérieur. **Ruth** le rejoignit sans un mot. « Elle est forte », dit **Ruth**. « Elle n'aurait pas à l'être. » « Elle l'est déjà. Que tu le veuilles ou non. » **Damon Cross** hocha lentement la tête. « Il devient désespéré. Envoyer des hommes après moi aussi ouvertement ? Il essaie de me provoquer. » « Alors ne le laisse pas faire. » « Je ne peux plus attendre. » **Ruth** croisa les bras. « Quelle est ta prochaine étape ? » Les yeux de **Damon Cross** s'assombrirent. « J'amène la guerre chez lui. » Alina se réveilla en sursaut. Pendant un instant, elle ne se souvint plus où elle était. La pièce était sombre, inconnue, silencieuse, à l'exception du tic-tac faible d'une vieille horloge murale et du grincement occasionnel du plancher au-dessus. Son cœur battait toujours la chamade à cause du rêve — non, du souvenir — d'appuyer sur la gâchette, de l'homme s'effondrant comme une marionnette dont les fils avaient été coupés. Elle se redressa dans son lit, la couverture enroulée autour de ses jambes, de la sueur refroidissant sur sa peau. La tasse de thé que **Ruth** avait laissée était froide maintenant, intacte. Dehors, la fenêtre, l'aube commençait à peindre de faibles traits de gris et d'or sur la ligne d'horizon. La ville ne dormait jamais vraiment, mais ici — nichée au cœur de Brooklyn — elle marquait au moins une pause pour respirer. Alina passa ses jambes par-dessus le bord du lit, s'ancra avec une profonde inspiration et se rendit tranquillement dans le couloir. La maison sentait les vieux livres, le cèdre et le café. Elle suivit l'odeur jusqu'à la cuisine, où **Ruth** était déjà aux fourneaux, retournant quelque chose dans une poêle. « Tu es levée tôt », dit **Ruth** sans se retourner. « Je n'ai pas beaucoup dormi. » « Je m'en doutais. » **Ruth** la regarda alors. « Il y a des œufs brouillés et des toasts. Pas grand-chose, mais mieux que rien. » Alina hocha la tête, glissant dans une chaise à la table de la cuisine. Son corps était douloureux, son esprit embrouillé par l'adrénaline et les souvenirs, mais la chaleur de la nourriture et l'ordinaire domesticité de tout cela lui donnèrent envie de pleurer. « Comment fais-tu ? » demanda-t-elle doucement. « Faire quoi ? » « Vivre avec ça. La violence. La peur. Les choses qu'on ne peut pas récupérer. » **Ruth** posa une assiette devant elle. « En ne laissant pas ça me définir. En me souvenant que je peux toujours choisir qui je suis — chaque jour. Même quand c'est dur. Surtout là. » Alina poussa les œufs autour de son assiette. « J'ai l'impression d'avoir franchi une ligne invisible. Comme s'il n'y avait pas de retour en arrière. » « Il n'y en a pas », dit **Ruth**. « Mais il y a une différence entre franchir une ligne et se perdre. L'un ne doit pas signifier l'autre. » Alina resta silencieuse un instant. « Tu as dit que tu avais élevé **Damon Cross**. Comment était-il avant... tout ça ? » **Ruth** fit un demi-sourire. « Têtu. Intelligent. En colère. Il essayait toujours de protéger les gens, même quand ça le blessait. Surtout là. » « Ça n'a pas changé », dit doucement Alina. « Non », admit **Ruth**. « Mais il est plus froid maintenant. Plus prudent avec son cœur. Tu es passée sous son armure, et ça le terrifie. » « Je le terrifie ? » demanda Alina, sincèrement surprise. « Tu lui fais ressentir des choses qu'il croyait mortes. C'est plus effrayant que n'importe quelle arme. » Des pas résonnèrent dans l'escalier avant que **Ruth** ne puisse répondre. **Damon Cross** entra dans la pièce, fraîchement douché, les cheveux encore humides, les yeux sombres déjà vifs et alertes. « Des nouvelles de ton contact ? » demanda **Ruth**. Il hocha la tête. « Ils ont détecté des mouvements près d'un des entrepôts d'**Adrien**. Ça pourrait être un piège, mais si ce n'en est pas un, ça pourrait être la percée dont on a besoin. » Alina se leva. « Alors, on devrait y aller. » Les yeux de **Damon Cross** se posèrent sur elle, évaluant. « Tu es sûre ? » Elle soutint son regard sans ciller. « Je ne suis pas allée aussi loin pour rester sur la touche. » **Ruth** haussa un sourcil. « On dirait que ta meuf a fait ses dents. » **Damon Cross** laissa échapper un bref sourire. « Elle les a toujours eues. Elle apprend juste à s'en servir. » Deux heures plus tard, ils arrivèrent à un entrepôt délabré près du front de mer — l'un des nombreux devantures qu'**Adrien** utilisait pour cacher ses expéditions illégales. **Damon Cross** avait choisi une approche discrète, faisant le tour du périmètre deux fois avant de se garer à un pâté de maisons et de conduire Alina à pied. Elle avançait à côté de lui en silence, chaque pas étant un témoignage de la femme qu'elle était en train de devenir. À l'intérieur, l'entrepôt était sombre, résonnant et étrange. Ils se déplaçaient comme des ombres, silencieux et alertes. **Damon Cross** prit la tête, balayant chaque couloir avec une aisance professionnelle, son arme levée. Au centre de l'entrepôt, sous une lucarne poussiéreuse, ils l'ont trouvé. Une caisse fermée à clé. Marquée d'un insigne que **Damon Cross** reconnut instantanément — la société offshore d'**Adrien**. Celle qui servait à faire passer clandestinement à la fois des drogues et des documents. Il crocheta la serrure en quelques secondes. À l'intérieur, il y avait des disques durs. Des fichiers. Des photos. Des preuves. Le jackpot. Mais juste au moment où il les attrapa — Clique. Le bruit d'un marteau armé résonna comme le tonnerre dans le silence. Trois hommes sortirent de l'ombre. Armes levées. Visages sombres. **Damon Cross** réagit instinctivement, poussant Alina derrière lui et visant droit devant. « Éloignez-vous. » L'un des hommes rit. « Tu crois que tu es le seul à avoir un plan, **Cross** ? » Avant qu'un autre mot ne soit dit, un coup de feu retentit — pas de **Damon Cross**, pas des hommes. L'un d'eux tomba instantanément, une balle dans l'œil. Le chaos éclata. **Damon Cross** riposta, se mettant à couvert derrière une poutre de soutien. Alina se baissa, l'adrénaline reprenant le dessus. Un autre homme tomba — mais **Damon Cross** grogna, trébuchant en arrière. Du sang apparut sur son côté. « **Damon Cross** ! » cria Alina, le tirant hors de la ligne de tir. « Ça va », grogna-t-il, serrant les dents face à la douleur. « Juste une égratignure. » Ils se réfugièrent derrière un conteneur rouillé, des balles rebondissant sur le métal comme une grêle. Puis, aussi soudainement que ça a commencé — le silence. Quand Alina jeta un coup d'œil, le dernier homme avait disparu. **Damon Cross** se releva, se tenant le côté. « On a besoin de ces disques durs. » Elle n'hésita pas. Ensemble, ils prirent tout ce qu'ils purent et s'enfuirent, disparaissant dans la brume du matin une fois de plus — ensanglantés mais vivants. Alors qu'ils disparaissaient dans la brume du matin, Alina jeta un coup d'œil au visage taché de sang de **Damon Cross** et réalisa quelque chose de terrifiant : Ils étaient allés trop loin maintenant. Et la guerre était loin d'être finie.