Échos du passé

Le penthouse était bizarrement silencieux. **Damon** était assis dans son bureau, la faible lueur du ciel de la ville projetant de longues ombres dans la pièce. Un verre de whisky reposait dans sa main, intact. Il aurait dû ressentir du soulagement : **Vincent** était parti, les quais étaient sécurisés et la menace immédiate avait été gérée. Mais quelque chose le rongeait. Un chuchotement au fond de son esprit. **Vincent** avait toujours été rusé, avait toujours un plan de secours. Et même dans la mort – ou la mort présumée – **Damon** ne pouvait pas se débarrasser du sentiment qu'il avait encore une longueur d'avance. Le bruit de pas feutrés le sortit de ses pensées. **Alina** était debout dans l'embrasure de la porte, vêtue de sa chemise, ses cheveux légèrement humides après une douche. Ses yeux, chauds et curieux, rencontrèrent les siens. « Tu réfléchis encore », murmura-t-elle, entrant dans la pièce. **Damon** sourit, mais cela ne se voyait pas dans ses yeux. « Risque du métier. » Elle s'approcha, posant une main douce sur son épaule. « **Rafe** a dit qu'ils ont cherché dans le fleuve toute la nuit. Aucun signe de **Vincent**. » « C'est ça qui m'inquiète. » **Alina** hésita. « Tu penses qu'il a survécu ? » **Damon** expira, se frottant la mâchoire. « S'il y a une chose que je sais sur **Vincent**, c'est qu'il ne s'effondre pas facilement. » Elle s'avança pour s'asseoir au bord de son bureau. « Alors qu'est-ce qu'on fait ? » **Damon** posa son verre et se leva. « On se prépare. » **Alina** fronça les sourcils. « À quoi ? » « À la guerre. » Le lendemain matin, **Damon** et **Rafe** étaient assis dans la salle de contrôle, en train de revoir les images des quais. Les flux de sécurité montraient l'explosion, le combat et la plongée de **Vincent** dans le fleuve. Mais rien après ça. Pas de corps qui refait surface. Pas d'évasion. Juste de l'eau sombre et agitée. **Marco** entra dans la pièce, le visage sombre. « Toujours rien. Pas de corps, pas de traces de sang. Rien. » **Damon** serra les mâchoires. « Continuez de chercher. » **Marco** hésita. « Il y a… autre chose. » **Damon** et **Rafe** échangèrent un regard. « Vas-y », dit **Rafe**. **Marco** glissa un petit paquet sur la table. Il était enveloppé dans du papier brun uni, sans aucune marque, sans expéditeur. « Ceci a été livré au club il y a une heure. À ton attention. » Le pouls de **Damon** s'accéléra. Il tendit la main vers le paquet et le déballa avec précaution. À l'intérieur se trouvait un seul objet. Une pièce d'échecs. Le roi noir. **Alina** entra juste au moment où **Damon** la soulevait. « Qu'est-ce que c'est ? » L'expression de **Rafe** s'assombrit. « C'est un message. » **Damon** hocha la tête. « **Vincent** n'est pas mort. » La pièce se tut. **Alina** déglutit. « Qu'est-ce que ça veut dire ? » **Damon** posa la pièce avec soin. « Ça veut dire qu'il joue encore. » À la tombée de la nuit, **Damon** avait renforcé la sécurité autour du penthouse, du club et de chaque propriété sous son contrôle. Mais ce n'était pas suffisant. Il connaissait **Vincent**. Il savait comment il pensait. Et il savait que ce n'était pas fini. **Alina** regardait depuis le balcon alors que **Damon** donnait des ordres à ses hommes en bas. Le poids sur ses épaules était plus lourd que jamais. Elle entra quand il la rejoignit. « **Damon**… » Il passa une main sur son visage. « Je sais. Tu n'as pas besoin de le dire. » Elle croisa les bras. « Alors laisse-moi faire quelque chose. Laisse-moi aider. » **Damon** croisa son regard. « Tu as déjà assez enduré. » **Alina** secoua la tête. « Et tu crois que je vais simplement rester en retrait et regarder pendant qu'il s'en prend à nous à nouveau ? » **Damon** expira. « Je ne veux pas que tu sois en danger. » **Alina** s'adoucit. « Je le suis déjà. Je le suis depuis le moment où je t'ai rencontré. » Il détourna le regard, la culpabilité se lisant dans ses yeux. Elle s'approcha. « Mais je ne le regrette pas. Et je ne vais pas fuir. » **Damon** l'observa pendant un long moment avant de soupirer. « Alors on met fin à ça. Ensemble. » **Alina** hocha la tête. « Ensemble. » Mais aucun d'eux ne savait à quel point le danger était déjà proche. Le club était bondé ce soir-là, la foule habituelle se noyant dans la musique, l'alcool et l'oubli. Mais sous la surface, les hommes de **Damon** étaient en état d'alerte maximale. **Alina** était assise dans la section VIP, observant la foule avec un intérêt calculé. Puis elle le vit. Un homme près du bar, debout trop immobile, observant de trop près. Il était habillé comme n'importe quel autre client, mais quelque chose chez lui semblait faux. Son cœur battait la chamade. Elle tendit la main vers son téléphone, sur le point d'envoyer un texto à **Damon**, lorsque l'homme se tourna… Et croisa son regard. Un sourire lent et entendu se dessina sur ses lèvres. Puis… Il disparut dans la foule. **Alina** se leva d'un bond. « **Damon** ! » En quelques secondes, il était à ses côtés. « Qu'est-ce qu'il y a ? » Elle indiqua. « Il y avait un homme qui m'observait. Il… » **Rafe** apparut. « On a du mouvement dehors. » Tout le corps de **Damon** se raidit. « Allons-y. » Ils entrèrent dans la ruelle derrière le club, **Rafe** ouvrant la voie. La nuit était calme, trop calme. Puis… Une silhouette émergea des ombres. Le sang de **Damon** se transforma en glace. Ce n'était pas **Vincent**. Mais c'était quelqu'un qui n'aurait pas dû être là. **Adrian**. **Damon** serra son arme. « T'as du culot de te pointer ici. » **Adrian** sourit. « Et t'as plein de problèmes, **Damon**. » Il jeta un coup d'œil à **Alina**. « Content de te revoir, ma chérie. » **Damon** se plaça entre eux. « Dis ce que t'es venu dire. » **Adrian** expira, passant une main dans ses cheveux. « Je suis venu pour te prévenir. » La mâchoire de **Damon** se crispa. « À propos de quoi ? » L'expression d'**Adrian** s'assombrit. « **Vincent** n'est pas ton seul problème. Il y a quelqu'un de plus grand en jeu. Quelqu'un de pire. » **Damon** plissa les yeux. « Qui ? » **Adrian** hésita. Puis il dit un nom. Et ça a tout changé. Le nom flottait dans l'air comme une sentence de mort. Le souffle d'**Alina** se coupa. **Rafe** jura. **Damon** resta complètement immobile. « Non », dit-il sèchement. Le regard d'**Adrian** était inébranlable. « Si. » **Damon** secoua la tête. « Il est mort. » Le sourire d'**Adrian** était sombre. « Tu le croyais. » **Alina** attrapa le bras de **Damon**. « De qui il parle ? » **Damon** ne répondit pas tout de suite. Son esprit s'emballait, son pouls tonnant dans ses oreilles. Puis, finalement… Il prononça le nom. Et le monde d'**Alina** bascula. Parce que ce n'était plus seulement une question de **Vincent**. C'était quelque chose de bien, bien pire. Et ils n'étaient pas prêts. Le pire était derrière eux.