Capítulo 17: Um Beijo Muito Perturbador

“Por que exatamente isso?” **Alicia**, com o queixo delicadamente apoiado na mão, o cabelo num penteado romântico e moderno que fazia um halo de luz ao redor do pescoço, repetiu a frase que ele tinha falado, com uma boa dose de ironia, poucos dias atrás. “Eu contemplei na terra uma graça angelical e uma beleza que não é deste lugar mortal.” “**Alicia**!” Ele corou violentamente. O comportamento dele ultimamente tinha sido, pra dizer o mínimo, infantil. E talvez um tiquinho mesquinho. **Alicia** olhou para ele com uma sobrancelha levantada, divertida. “O que foi? Você não andou lendo Petrarch?” **William Cavendish** se lembrou, com um susto, que ainda precisava se explicar. Ele baixou o olhar, virando uma página aleatoriamente, e começou a ler em voz alta. Assim como **Alicia**, ele era fluente em grego, latim, francês, alemão e italiano. Sua proeza linguística se estendia ainda mais para russo, espanhol e turco otomano, um testemunho de seus anos no serviço diplomático. Ele não era ignorante, mas estava completamente confuso sobre como fazê-la o amar. Esse era o enigma que ocupava a mente de **Cavendish** naquele dia. “Agora era o silêncio de cada som, os próprios ventos em repouso, Animais e pássaros em sono profundo.” Ele recitou os versos suavemente. “As estrelas giravam acima, sua busca noturna, O mar permanecia calmo, em sono tranquilo.” **Alicia** se encostou no sofá, ouvindo sua voz melodiosa. Seu primo sempre buscava a perfeição. Sua aparência, sua voz, seu próprio semblante, tudo era meticulosamente trabalhado para apresentar a impressão mais favorável. “Eu assisto, eu pondero, eu queimo, eu choro, Ela que me destruiu, ainda à minha frente, minha doce tristeza para guardar.” **Cavendish** não aguentava mais. Ele decidiu confessar. “Na verdade, eu vi isso num livro de pinturas”, ele admitiu. “O quê?” Ele largou a coletânea de poesia e pegou o item mencionado. Ele estava carregando-o, dobrado cuidadosamente no bolso interno do colete. Uma das razões pelas quais ele havia presumido que fosse significativo era porque **Alicia** tinha guardado a nota com o poema que ele havia escrito para ela. E aquela frase, “Para **Lilia**”. **Alicia** pegou e examinou. Ela entendeu agora por que ele estava recitando poesia tão boba. “Quem escreveu?” “Ah?” **Cavendish** foi pego desprevenido. Antes que ele pudesse salvar a situação, ela perguntou: “Foi o **Robbie**?” Ele aceitou o uso, pela esposa, de um apelido tão íntimo, presumindo que fosse um amigo de **Alicia**. “Sim. Você não vai…” **Cavendish** se arrependeu instantaneamente das suas palavras. Então **Alicia**... Seu rosto era uma máscara de curiosidade. “Eu nunca vi isso antes. Estava dentro do álbum?” “Sim”, ele murmurou, derrotado, encostando na cintura dela. Ela deu um ligeiro tremor, involuntário. **Robert Burdett** era dois anos mais velho que ela, dezenove este ano. Dizia-se que, no início do ano anterior, ele havia ido até ela de repente, falado educadamente sobre assuntos triviais como o tempo e os refrescos, e depois voltou no dia seguinte, com o rosto pálido, nunca mais sendo visto. Ele foi enviado para a Irlanda para estudar. **Cavendish** entendeu imediatamente. Ele sentiu uma onda de ciúmes azedos, seus dentes praticamente rangendo juntos. Ele grunhiu, seu olhar fixo nela. Ele desesperadamente tentou se lembrar de onde ele estava naquela época. **Alicia**, possuindo uma memória superior, informou que ele estava ocupado com seu aprendizado jurídico e não compareceu a uma partida de críquete que havia prometido a ela. “Ah.” “Você não gosta de mim?” “Na verdade, não.” Talvez ela sempre soubesse como seu primo poderia ser instável, mas em momentos de consequência, ele se tornava surpreendentemente confiável. Ela mencionou que **Robbie** sorria mais do que ninguém, que ele era um garoto bonito, com uma disposição gentil, um amante de livros e uma alma quieta. Isso porque ele insistia em saber as virtudes de **Robert Burdett**. **Cavendish** a interrompeu. Ele não suportava ouvir mais nada. “…Ele gagueja um pouco”, concluiu **Alicia**. Ele olhou para ela, e ela de repente sentiu a necessidade de continuar. Seus olhos estavam contornados de vermelho, e à luz da lareira, seu rosto parecia dourado, mais macio, sua nitidez usual suavizada. Ele se ajoelhou diante dela, olhando para cima, querendo beijá-la. Ela o evitou, e sua expressão ficou ainda mais carrancuda. Ele não apreciava que ela elogiasse os outros. Mas ele permaneceu em silêncio. Ele procurou seus lábios, persistente. ... “**Alicia**!” Ele estava prestes a desistir, a brincadeira deles chegando ao fim. Ele estava prestes a se entregar. **Alicia** gesticulou para que ele se sentasse ao lado dela. Ele obedeceu, seu rosto uma máscara de obediência sombria. Eles sentaram lado a lado, seus lábios franzidos em um biquinho. Ele não conseguia evitar de se aproximar dela. O vestido dela caiu sobre seus pés. A atmosfera mudou, tornando-se carregada de uma estranha tensão. Ele queria beijá-la, mas ela já havia recusado. **Alicia** traçou as linhas de seu rosto bonito com os olhos. Nesses momentos, suas expressões tornavam-se notavelmente vívidas. Alegria, raiva, tristeza, deleite - tudo estava gravado em seus traços. Ele estava olhando para ela. **Alicia** se lembrou de como ele costumava beijá-la. Ela se levantou, seus joelhos no sofá. Ele inclinou a cabeça para trás, olhando para cima com uma expressão confusa, seus lábios cheios e convidativos. Ela abraçou seu pescoço, se inclinou e lhe deu um beijo, um presente dado livremente. **Alicia** só queria beijá-lo, então ela fez isso. Ele, no entanto, parecia completamente perplexo com sua ousadia. Levou um longo momento para reagir, para retribuir o beijo. Suas mãos, antes ociosas, agora encontraram o caminho para sua cintura. Eles se beijaram no sofá, explorando, experimentando. Eles tombaram juntos. **Alicia** o segurou frouxamente, seu braço jogado casualmente ao redor dele. Ele segurou sua cintura, inclinando a cabeça para outro beijo, buscando, seus corpos pressionados um ao outro. Ele queria puxá-la para seu abraço, fundi-la a ele. Ela se ajoelhou no sofá, seu cabelo dourado caindo em cascata ao redor de seu pescoço. Seu corpo era macio e maleável, cada toque um encaixe perfeito contra sua palma. Ele a levantou, suas roupas farfalhando, suas panturrilhas e a bainha da saia dela descansando em seus joelhos. Era como um jogo. Ela sentiu algo, tentou se afastar, mas ele a segurou firme, seus lábios se encontrando mais uma vez. Ele derramou todo seu ciúme anterior no beijo. Ele mordiscou seus lábios, mas quando a língua dela saiu, ele se perdeu, querendo apenas se entrelaçar com ela. Ele sorriu, se afastou, olhou para ela e então a beijou novamente. **Cavendish** empregou todas as técnicas que conhecia. Ele a pressionou para baixo, bagunçando seu cabelo. Ele beijou seu ombro, seu pescoço, a pele delicada e exposta. O ar ficou espesso com respirações quentes, uma paixão vertiginosa. **Alicia** não estava tão encantada quanto ele, embora estivesse sem fôlego. Depois de um tempo, ela decidiu que já tinha o suficiente. “Já chega”, ela declarou, afastando-o, interrompendo seu interlúdio apaixonado abruptamente. **William Cavendish** foi deixado em um estado de completa perplexidade, seus movimentos congelados. Ele levantou seus cílios, um lampejo de confusão em seus olhos. Depois de um momento de contemplação, ele a puxou de volta para seus braços, buscando segurança. **Alicia** ainda retribuiria seus beijos, mas ela o impediria. “O que foi?” O vestido dela estava enrugado por seu toque. **Cavendish** se abaixou para alisar a saia que havia subido até seus ombros, ajustando a renda bordada com pérolas. Ele não conseguia entender. Seu beijo não era bom o suficiente? Seu pescoço era esguio e branco, marcado com tênues impressões vermelhas, e ele não conseguia resistir ao impulso de adicionar mais. **Alicia**, como era seu costume, cobriu sua boca com a mão. Meu Deus, eles só estavam se beijando há alguns minutos. “Você não gosta que eu te beije?” Ele fingiu uma expressão lamentável. “Você beija extremamente bem, mas eu gostaria de ler agora”, ela respondeu, pegando o livro que estava lendo antes. Seus lábios estavam vermelhos, suas bochechas coradas. Como ele, ela ainda estava recuperando o fôlego, mas podia retomar a leitura calmamente. Ele estava sendo tratado como um cachorro. **Cavendish** percebeu isso com um choque. Eu te detesto, **Alicia**. Eles eram os estranhos mais familiares. Ele sabia da pequena pinta na cintura dela, mas não tinha ideia do que ela estava pensando. ... Ele retrucou beijando a panturrilha dela. Ela apoiou a perna na dele, seus olhos se levantando para encontrar o olhar dele. “O que você está fazendo?” Convocado e dispensado à vontade. Levaria algum tempo até que **William Cavendish** realmente entendesse sua posição na vida de **Alicia**. ... Ele pensou, por um momento fugaz, que ela o amava, apenas para ser descartado tão facilmente. Ele se preocupou, mas ela permaneceu impassível, acostumada às suas palhaçadas, exceto por um leve empurrão do pé contra seu rosto antes que ela o retirasse. Ela não lhe deu atenção. **Cavendish** se recompôs, perdido em pensamentos. Seus longos cílios lançavam sombras, sua expressão era de profunda confusão. Ele se firmou e olhou para o título do livro. Peregrinação de Childe Harold. Os dois primeiros cantos, escritos por **Lord Byron** em seu retorno de suas viagens europeias, retratando as paisagens de Portugal, Espanha e Grécia, e sua simpatia pelo povo local. Publicado em fevereiro daquele ano, o livro o catapultou para a fama da noite para o dia, tornando-o objeto de adoração generalizada. Ela já tinha lido esse livro três vezes. O livro era mais importante do que ele, mais cativante do que uma noite de paixão. “Você está lendo isso.” “Hum-hum.” Ele se aproximou, abraçando-a, a cabeça apoiada em seu ombro. Eles leram juntos. “Nenhuma ondulação no mar azul, laranjas douradas adornam as árvores mais verdes…” **Alicia** tolerou sua presença. Ele assentiu enquanto terminavam a leitura, virando a página. “Você deseja ir a Lisboa? Sim, quando a guerra acabar.” Ele se lembrou que as famílias de alguns oficiais os acompanhariam a Lisboa durante a Guerra Peninsular. Toda vez que ele ia para a guerra, ele esperava por algo. Naquela época, que tipo de esposa ele imaginava? Ah, ela deve ser como um anjo, amando-o, não apenas respeitando-o. Agora? **Alicia** levantou os olhos, perguntando se ele tinha terminado a leitura. Seu braço veio em volta para segurar o outro lado do livro. Talvez fosse isso. Ele esfregou o queixo contra a bochecha dela. “Sua barba, não está bem feita.” “O quê? Onde?” Ele estava incrédulo, querendo verificar em um espelho. Ele olhou para ela, seu lábio superior exibindo uma leve sombra de barba por fazer, enquanto ele se inclinava novamente. ... Eles conversaram sobre assuntos mundanos, como sempre faziam. Uma pergunta, uma resposta, e **Alicia** se cansou dele mais uma vez. Tendo terminado o primeiro canto, ela virou a cabeça. “Você ainda vai me abraçar?” ela insinuou delicadamente. “Claro.” Ele certamente a abraçaria, **Cavendish** se aproximou. **Alicia** nunca teve um cachorrinho tão grudento. Seu avô tinha mais de vinte cães de raposa, cada um perfeitamente obediente. Eles se encostaram um no outro. “Lembro que **Lord Byron** escreveu dois poemas para você”, ele comentou, lembrando de um detalhe ao qual antes não havia dado atenção antes do casamento deles. Em fevereiro, **Lord Byron**, tendo reentrado na sociedade londrina, foi cativado por sua prima, chamando-a de “O sol dos insones! Estrela melancólica!” A estátua mais misteriosa que fica no Templo de Atenas. Ela já era sua noiva na época. Quando ouviu falar disso no clube, o magnânimo **William Cavendish** simplesmente sorriu. **Lord Byron**, afinal, era conhecido por tal comportamento. Ele se apaixonava por todas as mulheres que conhecia. Seu status de mulher prometida garantiu que o Lord não fizesse nenhuma aproximação imprópria. Sua aparência pálida e melancólica continha um fascínio irresistível pelas mulheres. Ele estava no auge de sua fama, com uma legião de admiradores. Mais tarde, ele voltou sua atenção para a grande tia de **Alicia**, a casada **Lady Caroline Lamb**. Ela era filha da irmã da avó de **Alicia**, **Lady Bessborough**, e havia se casado com o filho de **Lord Melbourne**. Depois de um caso de seis meses muito divulgado, ele se cansou dela e a abandonou. A tragédia foi que **Caroline** permaneceu apaixonada por ele. Este caso extraconjugal prejudicou sua reputação, e as influentes famílias **Cavendish** e **Spencer** por trás dela também foram afetadas. “Ele é um demônio moralmente falido”, pensou **Cavendish** com um choque de apreensão. Ele se absteve de expressar suas críticas. Suas observações geralmente afiadas haviam suavizado consideravelmente desde seu casamento. Ele havia começado a adotar uma postura mais gentil. **Lady Caroline** havia sido levada por seu marido para a Irlanda para escapar da fofoca. Recordando esse par infeliz, que outrora fora considerado um casal feito no céu, ele suspirou. Há dez anos, **Caroline Ponsonby**, de 17 anos, se apaixonou por **William Lamb**, que era seis anos mais velho que ela. No entanto, sua família se opôs ao casamento porque ele era apenas o segundo filho de uma família recém-rica – seu avô era até um mercador. **Caroline**, por outro lado, veio das proeminentes famílias Ponsonby e Spencer, e seus parentes próximos, os Cavendishes, eram todos membros da alta nobreza. Ela também era a única filha de seus pais, sem outras irmãs, apenas irmãos, e, portanto, tinha imenso valor em termos de forjar alianças através do casamento. Três anos depois, o irmão mais velho de **William Lamb** morreu de tuberculose, tornando-o o herdeiro aparente, e o casamento foi finalmente aprovado. Quando se casaram em 1805, foram considerados o casal mais feliz de toda a Inglaterra, tendo perseverado por três anos. Mas agora? Ele começou a se preocupar com seu próprio casamento, temendo que mesmo a maior paixão pudesse ser corroída pelo tempo. **Alicia** nunca havia imaginado que seu primo teria expectativas tão altas para o casamento. Sua bochecha encostou na dela, e ele estava cochilando perto do fogo. **Lord Byron**. **Alicia** tinha uma opinião favorável de sua poesia. **Cavendish** não podia negar o talento do homem. Na verdade, ele foi quem conseguiu a primeira edição para ela, pois também admirava o poema épico. No entanto, isso não mudou o fato de que **Alicia** não gostava do homem em si, particularmente de seu estilo de vida dissoluto. Ela comentou diretamente: “**Lord Byron** é um indivíduo excessivamente emocional. E ‘moralmente destruído’”. Ela lançou um olhar de soslaio para **Cavendish**. Ele se defendeu, insistindo que ele era diferente. Ele se perguntou o que havia acontecido com ele. Ele costumava ser uma pessoa fria e decisiva. Ele havia mudado completamente.