Capítulo 37: Tolerância Acabou

Chamou a atenção do William Cavendish, com uma boa dose de desgosto, que a sua esposa, a estimada **Alicia**, tinha desenvolvido uma queda peculiar por vê-lo chorar. A causa desse hobby infeliz, ao que parecia, era o **Conde de Percy**, que, incentivado por pessoas desconhecidas e com um crânio meio grosso, tinha retomado as suas visitas fervorosas. Dia sim, dia não, o **Conde** voava por aí, um verdadeiro turbilhão de afeto enjoativo e doces nadas açucarados, completamente alheio ao fato de que, na verdade, havia um marido em casa. Um que ele ignorava descaradamente. Eles liam juntos, o **Conde** oferecendo sorrisos tímidos que fariam uma colegial corar. **William**, enquanto isso, ficava na soleira das portas, dividido entre a vontade de fugir e a fascinação mórbida de observar, enquanto o pretendente permanecia completamente imperturbável. Um homem inferior poderia ter sido levado à loucura. **William Cavendish** simplesmente fervia, seu semblante escurecendo a cada hora. As noites na ópera não eram melhores. Um desfile de cavalheiros, cada um mais pomposo que o anterior, passava por seu camarote, conversando fiado ou, mais frequentemente, simplesmente olhando para sua esposa com uma expressão que só podia ser descrita como adoração nua. Era o suficiente para fazer um homem crescido vomitar. A vida de **William**, ao que parecia, tinha sido invadida por essas criaturas, e ele se viu, para seu total desgosto, totalmente incapaz de obter qualquer satisfação da sua situação atual. Ele não queria ser apenas um marido, nem mesmo o único marido. Era verdade que só ele podia beijá-la - embora outros pudessem, e o fizessem, aproveitar-se do ritual de beijar a mão com uma frequência alarmante. Ele podia compartilhar a cama dela todas as noites, ou em noites alternadas, ou a cada terceira noite, dependendo dos caprichos do calendário, e deleitar-se com a fugaz tranquilidade do sono compartilhado, mesmo que não pudesse ficar até o primeiro rubor da aurora. Seu cabelo dourado cairia sobre ele, e ela se aninhava contra ele enquanto dormia, uma imagem de sereno contentamento. E por um breve e brilhante momento, tudo estaria certo com o mundo. Mas confrontar sua esposa diretamente sobre seus... admiradores? Absurdo! Seria muito ousado, muito suspeito, muito devastador para seu orgulho já ferido. E assim, ele suportou, entregando-se a uma curiosa mistura de magnanimidade e ciúme. Magnanimidade para com sua esposa, é claro, e ciúme em relação ao verdadeiro enxame de cavalheiros zumbindo ao seu redor. **Cavendish** sabia cada vestido que ela tinha, cada um meticulosamente encomendado por suas próprias mãos. Cada detalhe, desde o delicado bordado floral até a tonalidade precisa da renda e da fita, até mesmo a disposição precisa das pregas, estava gravado em sua memória. Assim, quando ele chegou para buscá-la naquele dia em particular, ele notou, com um choque, que **Alicia** tinha trocado de vestido. Embora parecesse idêntico ao que ela estava usando antes, ele sabia, com a certeza de um homem que selecionou pessoalmente cada botão, que o original apresentava um par de botões de madrepérola com um padrão em espiral nas punhos. Ele os tinha escolhido com um cuidado meticuloso. Agora, no entanto, eles foram substituídos por botões dourados revestidos de prata. Ele a ajudou a entrar na carruagem, seu olhar fixo nos botões ofensivos. Por que ela trocaria de vestido, e por um tão notavelmente semelhante? Ele não deveria duvidar dela, mas não conseguia evitar. Esse conflito interno era bastante cansativo. Como ele se tornou um marido tão desconfiado, mesquinho, teimoso e irritável? Ele nunca tinha imaginado o casamento assim. Não é à toa que os homens eram avisados ​​contra os perigos do ciúme. O destino de **Alicia** naquele dia era a residência do **Duque de Dorset**. O **Duque**, um mero rapazinho de dezenove anos, herdara seu título aos cinco anos, após a morte prematura de seu pai. Agora, ele era, com toda a probabilidade, o solteiro mais estimado de toda a Inglaterra. **Cavendish** em si, em um momento de leviandade, o apelidou de "o pequeno **Duque**". **George John Frederick Sackville**. O **Duque de Dorset** estava ligado às famílias **Cavendish** e **Leveson-Gower** por meio do casamento, embora a última conexão fosse mais próxima. A avó do pequeno **Duque** era irmã do bisavô de **Alicia**. Seu pai, o **Duque** anterior, a tinha gerado aos cinquenta anos. O atual **Duque de Dorset**, tendo perdido o pai cedo e sendo criado por uma mãe bastante enérgica, era conhecido por sua saúde frágil e um temperamento bastante volátil. Ele não era particularmente próximo de ninguém, exceto **Alicia**, a quem considerava um membro querido da família. **Alicia**, por sua vez, era bastante amiga de sua irmã, **Lady Elizabeth Sackville**, que tinha a sua idade. **Lady Elizabeth** iria se casar com o **Conde de Delaware** no outono seguinte e, portanto, retornou a Londres. O **Duque de Dorset**, como um irmão obediente, naturalmente a havia acompanhado. Ele estava bastante pálido, resultado de um episódio bastante dramático no ano anterior. Ele tinha sido o mais, digamos assim, entusiasmado dos pretendentes de **Alicia**, o que, dado seu comportamento habitual, não era surpreendente. Ele havia, em um acesso de paixão, tentado cortar os pulsos com uma faca de papel, apenas para ser descoberto a tempo. Foi esse incidente que impulsionou o **Duque** e a **Duquesa** a apressar o noivado de sua filha, para que ela não se envolvesse ainda mais com indivíduos tão instáveis. Esse caso bastante escandaloso, naturalmente, foi abafado, conhecido apenas pelos confidentes mais próximos. **Lady Elizabeth**, embora compreensivelmente abalada pelas ações de seu irmão, manteve sua amizade com **Alicia**. **Alicia**, por sua parte, pareceu completamente indiferente a todo o assunto, cumprimentando o **Duque** com seu calor habitual e depois subindo para a sala de desenho com **Lady Elizabeth**. Onde tomaram chá e o vestido de **Alicia** foi umedecido. Elizabeth havia mandado fazer o mesmo, pois admirava o padrão. Então, ela emprestou para **Alicia** trocar. **Alicia** estava alheia à sutil mudança de comportamento de seu marido, pois ele a mascarava bem, parecendo apenas ligeiramente preocupado. Essa preocupação, no entanto, manifestou-se de maneira muito mais pronunciada naquela noite, quando ele agarrou seu pulso com uma intensidade surpreendente. Na cama, ela sempre o chamava de “**Will**”, e o beijava, e o abraçava com um sorriso. Os lugares onde os dedos dela passavam o deixavam louco. "**Alicia**, você me ama?" ele perguntou, com a voz embargada de emoção. "Sim", ela murmurou, sua bochecha corada de rosa delicado. "Serei o seu único?" ele insistiu, apertando os dedos em volta dos dela. Ele estava fazendo essas perguntas com frequência crescente ultimamente, a ponto de ser tedioso. "Não", ela respondeu com uma risada leve. Algodão fino, cobertores de lã e roupas de baixo de linho se emaranhavam em volta deles. Na ressaca lânguida de seus encontros amorosos, **Alicia** estava frequentemente mais inclinada à conversa. Ela encostou a cabeça no peito dele. Seus dedos acariciaram o cabelo longo dela, traçando os contornos do couro cabeludo. **Cavendish** perguntou sobre o **Duque de Dorset**, e **Alicia** relatou os eventos do dia com um ar casual. Ele não sabia que o **Duque** e a **Duquesa de Devonshire** haviam perguntado sobre os sentimentos de sua filha por Dorset, apenas para serem recebidos com uma recusa firme. De certa forma, o seu primo era o único de todos aqueles homens que ela podia aceitar. **Alicia** relatou como Dorset tinha professado seu amor eterno por ela. Ela tinha perguntado a ele: “Quanto você me ama?” “O suficiente para dar a minha vida por você?” Era o tipo de declaração melodramática que se encontra nos romances sentimentais e góticos que ela tanto adorava, o tipo em que os protagonistas estão sempre se sacrificando um pelo outro. “Sim, eu daria”, ele prometeu. Ela disse isso tão casualmente, como se fosse mágica, facilmente capturando seu coração e mente. "Você daria?" E assim, a cena se desenrolou. Ele procurou provar algo. **Cavendish** olhou para sua esposa, com o coração batendo forte no peito. "Eu não quero me casar com ele. Dorset ainda é uma criança", ela declarou, "Uma criança teimosa, frágil, facilmente quebrável. Mais criança do que eu, mesmo." Ela olhou para ele, essas palavras também poderiam ser usadas para descrevê-lo. "Então, por que eu?" ele perguntou, guiando a mão dela para afagar seu rosto. "Você é meu primo. Crescemos juntos. Somos do mesmo sangue." **Alicia** olhou para ele intensamente. "Você me disse isso, não foi?" Ela não se importava com o envolvimento dele em sua vida. Ele era isso para ela, e nada mais. Ele sentiu como se estivesse se afogando. Ela o havia domado tão facilmente, e agora ele vivia com medo constante de que ela retirasse o olhar, que ela o abandonasse a qualquer momento. "**Alicia**, eu..." Suas lágrimas caíram antes que ele pudesse articular seus pensamentos. Ele expirou pesadamente, sem palavras pela intensidade de suas emoções. Ele sentiu uma mistura complexa de emoções por ela, odiando-a, amando-a e querendo que ela olhasse para ele, para atormentar apenas ele. Ela inclinou a cabeça, observando as lágrimas que escorriam pelo rosto dele, seus olhos azuis evasivos, mas ainda cativantemente brilhantes. "Eu adoro quando você chora", ela murmurou, oferecendo um beijo reconfortante em seus longos cílios, sua paixão mais fervorosa do que o habitual. **William Cavendish** percebeu, com uma clareza doentia, que essa vulnerabilidade era o que **Alicia** achava mais atraente. A própria coisa que ele se esforçava para esconder era precisamente o que ela parecia amar. Ele a beijou com uma ferocidade desesperada, mordendo seus lábios, lágrimas de frustração e tormento escorrendo por seu rosto. Ele deve estar louco. **Alicia** estava muito contente com o marido. Ele era, em sua estimativa, o tipo mais adequado, e ela não conseguia imaginar substituí-lo por mais ninguém. Ela achava que só o tinha. Eles tinham alcançado um equilíbrio peculiar nesse sentido. Suas ansiedades anteriores haviam se dissipado, pois ele percebera que **Alicia** não os considerava em alta estima. Mas, ao mesmo tempo, ela sentia o mesmo por ele. Não era amor, apenas que eles eram parentes próximos, tendo crescido juntos. Poderia ter sido qualquer outra pessoa. Se ele não tivesse existido, ela poderia ter se casado com **Titchfield**. **Cavendish** não conseguia imaginar. Isso o forçou a enfrentar o fato de que ele não era diferente daqueles que ele desprezava. "**Alicia**?" Seus companheiros provocavam, perguntando por que o marido dela não a acompanhava mais a vários eventos sociais. **Alicia** ponderou sobre isso por um momento. Ele provavelmente tinha seus próprios assuntos para tratar, ela raciocinou. Ela não estava nem perturbada nem suspeitosa. Se ao menos **Cavendish** possuísse metade de sua indiferença, ele poderia viver uma vida de contentamento absoluto. **William Cavendish**, enquanto isso, se viu no Jackson's Saloon, um clube de boxe para cavalheiros, buscando uma saída para suas emoções turbulentas. Ele sentiu que algo estava errado, que de alguma forma ele tinha se transformado em outra pessoa. Ele era um homem de considerável requinte, seu comportamento elegante desmentindo sua habilidade como pugilista. Ele lutou com seus companheiros, seus socos rápidos e poderosos, seus movimentos precisos e implacáveis. Foi nesse turbilhão de agressão masculina que o **Conde de Percy**, por razões só dele conhecidas, tropeçou, lançando um desafio. **William Cavendish**, sem clima para amenidades, não se conteve. Ele deixou o **Conde** sem um pingo de dignidade. O **Conde** foi repetidamente derrubado, apenas para se levantar novamente, sua aparência cada vez mais desgrenhada. Ele enxugou o sangue do nariz, e a multidão que torcia ficou momentaneamente em silêncio. Quando o tempo acabou, **Cavendish** foi declarado o vencedor. Ele puxou o jovem herdeiro para os pés e suspirou. "O que você está fazendo?" **William Cavendish** ofereceu-lhe uma bebida. Ele percebeu que eram apenas um bando de crianças. Ele inexplicavelmente se envolveu com eles e agora estava discutindo. "Por que ela te escolheu?" "O quê?" Eles entraram em um pequeno salão e fecharam a porta. "Você acha que, se não fosse por mim, ela estaria com você?" **Cavendish** refletiu. “A razão”, ele sentou-se ali. O **Conde de Percy** olhou para ele ressentido. Desde jovem, sua mãe havia lhe dito que sua partida mais adequada era **Lady Alicia**. Ele se apaixonou por ela à primeira vista. Com seu cabelo dourado e olhos azuis puros, ela era mais bonita do que qualquer outra pessoa. Ele se considerava um cavaleiro, e ela era a princesa que ele jurou proteger. Mas a aparição de **William Cavendish** mudara tudo. Ele era sempre o mais próximo de **Alicia**, e agora ele ia até mesmo se casar com ela. O **Conde de Percy** passou mais de uma década disputando seu afeto. Essa conversa no jardim e a rejeição e comparação inequívocas o tinham completamente destruído. **Cavendish** franziu a testa. Ele tinha ouvido falar das negociações fracassadas para seu noivado. O **Duque de Northumberland** era autocrático e inflexível, recusando-se a fazer quaisquer concessões. "**Lord Percy**, é possível que, mesmo sem mim, você não tivesse alcançado seu desejo?" **Cavendish** afirmou a verdade sem rodeios. "Você acabou de completar a maioridade. Você pode escapar da influência de seu pai? Se você se casasse com **Alicia**, o que você poderia oferecer a ela?" A face do **Conde de Percy** empalideceu. Essa era a realidade que ele menos queria enfrentar. "Qual é a sua mesada anual?" Seus bens estavam inteiramente nas mãos de seu pai, ou melhor, sob seu controle. "Oito mil libras. Mas eu posso dar a ela tudo." "Se seu pai discordar, se houver um conflito, você pode obtê-lo?" O **Conde** silenciou-se. "Não." Ele empurrou o copo de conhaque em sua direção. "Você deve primeiro alcançar a independência, **Lord Percy**." Ele se levantou e o deixou para trás. Ele tinha, em um único dia, efetivamente neutralizado todos os rivais em potencial. Ele se perguntou por que os havia considerado uma ameaça. O **Conde de Sunderland** protestou, "Você nem sequer tem um título. Você não vai herdar o ducado por mais cem anos." Ele não lhe deu ouvidos, sem mencionar a dívida maciça que seu pai, o **Marquês de Blandford**, incorrera, que exigiria um dote substancial para ser liquidado. O **Conde de Sunderland** estava confiante, acreditando ser superior em todos os sentidos, com o título de **Duque de Marlborough** e o magnífico Palácio de Blenheim. "Qual é a 149ª linha da Ilíada?" O **Conde de Sunderland**, no meio de sua discussão, fez uma pausa. "O quê? Quem se lembra disso!" "Eu sim, e **Alicia** também. Nós dois sabemos de cor. **Lord Sunderland**, você deveria voltar para Oxford e continuar seus estudos, completar sua tradução e imitação da Ilíada." **William Cavendish** nem sequer olhou para ele. Ele queria gritar, "Próximo!" Que todos eles entrassem para que ele pudesse lidar com eles rapidamente. O **Conde de Sunderland** voltou e folheou o livro, contando cuidadosamente as linhas naquela tradução comumente usada. (Por que não o grego antigo original? Porque ele era um homem inculto e achava uma dor de cabeça.) Ele contou até a 149ª linha, que dizia: "E Aquiles, de pés ligeiros, com um olhar de raiva, respondeu-lhe: 'Desavergonhado, como pode qualquer aqueu obedecer às suas palavras com um coração leve..."" O **Conde de Sunderland** foi convocado para Christ Church, Oxford. Quanto ao **Marquês de Titchfield**, que se juntou ao exército, ele providenciou para que ele fosse enviado para Brighton, aquela cidade à beira-mar. Os 10º Hussardos estacionados ali seriam uma boa opção para ele. Seu pai concordou prontamente com esse treinamento para seu filho. E havia o **Visconde Belgrave**, que era bem-comportado. Ele desenterrou os registros e manuscritos experimentais não publicados de seu tio-avô, o famoso cientista **Henry Cavendish**. Richard Grosvenor, que estava sedento de conhecimento, naturalmente não ia mais sair. Era tão simples. Por que ele estava tão perturbado? Agora, só restava sua esposa. **Alicia** notou que seus arredores de repente ficaram muito mais silenciosos. Seu marido estava sempre olhando para ela, e então ele se levantava e saía para beber, passando muito tempo com boxe, equitação e tiro. Ele estava farreando. Ele voltou ainda mais tarde do que ela, não esperando mais por ela em casa como um marido adequado. Ele esperava que **Alicia** ficasse com raiva dele, que discutisse com ele. Ela costumava odiar quando ele fazia isso, e ele adorava provocá-la. Mas agora, nada acontecia, e ele não conseguia mais suportar.