Capítulo 53: Cartas e Despedidas

Quando os historiadores olharem para trás na gênese da famosa Batalha de Waterloo, eles notarão que **Napoleão**, na verdade, começou suas manobras já em 12 de junho de 1815. Ele usou uma estratégia de engano deliberado. As forças Aliadas tinham certeza de que seu objetivo era Bruxelas – apenas ao tomar a cidade ele poderia cortar decisivamente a possibilidade de uma frente Aliada unificada. No entanto, o tempo e a rota de seu avanço permaneceram envoltos em incerteza. A inteligência inicial sugeriu ao **Duque de Devonshire** que **Napoleão** optaria por uma rota tortuosa por Mons, com o objetivo de cercar as forças Aliadas a sudoeste de Bruxelas. **William Cavendish**, de acordo, havia implantado suas defesas para combater tal movimento. No entanto, foi somente em 14 de junho que os Aliados receberam sua primeira inteligência concreta sobre os movimentos do exército francês. **Napoleão**, como se viu, havia escolhido uma rota direta para Bruxelas. Seu plano era conquistar o exército prussiano primeiro e, então, antes que as forças britânicas pudessem reagir totalmente, derrotá-las por sua vez. Ele dividiu seu exército em três, visando uma série de vitórias rápidas e decisivas para eliminar completamente qualquer chance dos Aliados juntarem forças. Restava na Bélgica uma facção não insignificante leal a ele, e ele pretendia estabelecer uma base firme em Bruxelas primeiro. Esta foi sua última e audaciosa aposta de gênio. Antes do amanhecer de 15 de junho, três colunas de tropas francesas cruzaram a fronteira para o Reino dos Países Baixos. A campanha havia começado. O **Duque de Devonshire**, sempre cauteloso, optou por adotar uma postura defensiva, reagindo aos movimentos franceses à medida que se desenrolavam. Ele, no entanto, subestimou a velocidade do avanço francês. Foi somente à tarde que ele compreendeu totalmente a direção e a proximidade do principal ataque francês. Naquele mesmo dia, o baile tão aguardado da **Duquesa de Richmond**, que levou duas semanas para ser planejado, finalmente começou. Uma confidente próxima do **Duque de Devonshire**, ela, em um esforço para aliviar a crescente tensão dentro do exército, transformou um hotel em um salão de baile bastante grandioso. Os convites foram estendidos a inúmeros oficiais, bem como às damas e jovens da cidade. A **Duquesa** tinha, na verdade, pedido permissão a **William Cavendish** para realizar o baile. Sua resposta foi caracteristicamente tranquilizadora: "**Duquesa**, pode prosseguir com seu baile com a maior confiança. Não há necessidade de temer qualquer interrupção." No entanto, nas primeiras horas de 15 de junho, **Napoleão** e seu exército fizeram sua jogada. O **Duque de Devonshire**, sempre o estrategista cauteloso, suspeitou que isso pudesse ser uma finta e esperou por uma inteligência mais confiável antes de se comprometer com qualquer ação decisiva. O baile, portanto, seguiu conforme o planejado. E assim foi, em meio a uma atmosfera de ansiedade misturada e alegria forçada, uma combinação conflitante e bastante perturbadora, que este grande baile, historicamente significativo, sediado pela **Duquesa de Richmond**, começou oficialmente. De certa forma, serviu para manter uma aparência de moral, um sinal de que, apesar das notícias do avanço de **Napoleão**, a vida para os britânicos e seus aliados prussianos continuava, por enquanto, como de costume. Alguns dos oficiais conseguiram trocar de roupa para trajes noturnos, enquanto outros permaneceram em seus uniformes militares. Às sete horas, o baile começou para valer, com os oficiais rodopiando as damas e moças presentes pela pista de dança. No Continente, as danças da moda eram a valsa, a polonesa e afins. **Alicia** e **William Cavendish** dançaram uma dança após a outra, seus olhares fixos, uma ansiedade palpável apertando entre eles. Sua conversa havia diminuído para quase nada, suas mãos unidas com mais força. Dúvidas sobre o futuro incerto os corroíam. Tudo o que alguém podia falar, por mais que tentasse evitar, eram as notícias do avanço do exército francês – era verdade, era falso, e o que aconteceria a seguir? O **Duque de Devonshire** e seus ajudantes de campo não chegaram ao baile até depois das onze horas. Seu atraso parecia confirmar as ansiedades sussurradas. A situação, aparentemente, era menos do que ideal. **Lady Georgiana**, filha do **Duque de Richmond**, abordou **William Cavendish** ousadamente e perguntou diretamente. O **Duque** respondeu que o exército marchará amanhã. **Alicia** e **William Cavendish** observaram enquanto os convidados da **Duquesa** eram entretidos por uma apresentação de soldados escoceses, membros de seu pai, o regimento Highland do **Duque de Gordon**. **Alicia** inconscientemente cravou as unhas na palma da mão de **William**. Uma premonição, arrepiante e indesejada, a inundou. Passaram-se mais duas horas em uma névoa de dança, até que, à uma hora da manhã, o jantar foi servido. Foi durante esta refeição que o **Duque de Devonshire** recebeu os últimos despachos. Por volta das dez horas da noite, chegaram relatos de que o exército prussiano havia sido atacado pelas forças francesas e forçado a recuar. **William Cavendish** emitiu ordens militares, mas continuou com seu jantar. Mais tarde, chegou mais inteligência do Príncipe de Orange, que estava retornando. Às dez e meia, os franceses haviam avançado até Quatre Bras. **Napoleão** finalmente escolheu atacar do leste, em vez do oeste, como **William Cavendish** havia previsto. Foi um ataque surpresa. No entanto, **William Cavendish** não interrompeu as festividades. Depois de terminar o jantar, ele se retirou para o estudo do **Duque de Richmond** para discutir a situação militar com seus ajudantes de campo. A notícia se espalhou pelos oficiais reunidos. **William Cavendish** levantou-se do lado de **Alicia**, pegou em sua mão e disse com compostura forçada: "Voltarei em breve, querida." **Alicia** conversou com os outros convidados, alheia – embora pudesse certamente presumir – que dos oficiais ainda presentes, ainda dançando, a metade pereceria na próxima Batalha de Waterloo, uma batalha que ceifaria a espantosa quantidade de cinquenta mil vítimas em um único dia. O baile foi forçado a sua conclusão. Ordens de marcha foram emitidas, e o número de oficiais na pista de dança diminuiu constantemente à medida que partiam, silenciosamente e sem alarde, para reunir suas tropas e sair. Até que, finalmente, restou apenas um grupo de meninas despreocupadas, olhando umas para as outras, perplexas, suas danças chegaram a um fim prematuro. Eles choraram e abraçaram suas mães, esposas e namoradas, como se já sentissem o destino que os aguardava. Uma noite romântica, antes repleta de música e dança, agora culminava em lágrimas e despedidas, uma separação da vida e da morte. As mulheres se despediram de seus entes queridos, acenando com as mãos, correndo para um último abraço desesperado. **Alicia** testemunhou um par de amantes reunidos em um canto, beijando-se, a mulher agarrando seu rosto, implorando. O homem, vestido com o uniforme preto da cavalaria de Brunswick, finalmente partiu. Ela gritou, seu corpo tremendo, desabando contra uma mesa lateral. Eles eram recém-casados, e ele se tornaria outra vítima entre a cavalaria em investida. O regimento de cavalaria de Brunswick, soube-se mais tarde, sofreu perdas devastadoras em Waterloo. **Alicia** não conseguiu reprimir um arrepio que percorreu seu corpo; ela nunca havia realmente entendido o sabor do medo até aquele momento. Seu coração martelava contra as costelas. Ela estava com medo. Ela ergueu a cabeça, e ali estava ele, seu marido, em pé na sua frente. Ele agarrou seus ombros, preparando-se para se despedir dela. O resultado das deliberações militares foi que o **Duque de Devonshire** havia apontado para um local específico no mapa: as forças britânicas e napoleônicas inevitavelmente se enfrentariam na pequena vila de Waterloo. Eles deveriam resistir em Quatre Bras, mais à frente, para ganhar tempo precioso – tempo para reunir as tropas dispersas, consolidar suas forças e tomar a iniciativa, garantindo um terreno vantajoso. **William Cavendish**, felizmente, já estava uniformizado – o vermelho marcante do exército britânico, tornando-o alto e imponente. Ao contrário de alguns, que não tiveram tempo de trocar e seriam forçados a ir para Quatre Bras em suas calças, meias e sapatos de dança. Ele pegou em sua mão, suas palavras uma enxurrada de instruções e tranquilizações, cada sílaba parecendo se amplificar em seus ouvidos. Então, de alguma forma, eles estavam lá fora. Ele abotoou sua capa e colocou seu bicorne. Uma chuva leve havia começado a cair, prometendo estradas lamacentas e, sem dúvida, um campo de batalha lamacento. Ele juntou o rosto dela em suas mãos, suas luvas de couro preto um contraste marcante contra sua pele. "**Alicia**, minha querida. Conhecê-la foi o acontecimento mais feliz da minha vida. Eu nunca imaginei que poderia experimentar tanta felicidade..." ele disse. Ao seu redor, inúmeros outros estavam se separando – uma cena de despedidas iluminada pela luz trêmula de tochas e o brilho quente de velas internas, um cenário de vestidos finos e gritos sussurrados, murmúrios suaves, instruções finais. **Alicia** inclinou a cabeça para trás, a chuva fria, pingando, caindo em seu rosto. Ele, por hábito, arrumou cuidadosamente seu xale, ajustando-o. Uma única lágrima traçou um caminho lento por sua bochecha clara e pálida. Seus cílios tremeram, e sua mão se estendeu, procurando cegamente. "Eu te amo, **Alicia**, eu realmente te amo. Ninguém poderia nunca tomar meu lugar em amar você..." Ele repetiu as palavras, sua voz grossa de emoção. Ele parou, seu olhar fixo naquela única lágrima. **William Cavendish** acreditava que havia sofrido uma decepção amorosa antes, muitas vezes. Mas agora, naquele momento, ele entendeu a verdadeira dor. Ele tinha que ir. Ela assentiu, um pequeno movimento mal perceptível. Ele conduziu seu cavalo de guerra para a frente, voltando-se para olhar para ela repetidas vezes. **Alicia** o observou partir. Então, de repente, ela correu em sua direção. "Volte", ela disse, sua voz embargada pelas lágrimas. "Volte para mim." Ela ficou na ponta dos pés e o beijou, seus corpos se agarrando em um abraço desesperado. A cidade foi tomada por uma atmosfera pesada. Muitos estavam fazendo as malas, preparados para fugir a qualquer momento, assim que o resultado da batalha ficasse claro. As notícias da frente levariam tempo para chegar. Além disso, as informações que *chegavam* eram fragmentadas e pouco confiáveis, uma confusão de verdades e falsidades. Levariam pelo menos dois dias para que relatos confiáveis ​​das linhas de frente chegassem a Bruxelas. Os prussianos sofreram uma derrota na Batalha de Ligny, em 16 de junho. **William Cavendish**, engajado com os franceses em Quatre Bras, foi duramente atingido e não recebeu reforços. Ele recuou para o norte, para a posição de Mont-Saint-Jean, perto da vila de Waterloo. Em 17 de junho, **Napoleão** cometeu um erro fatal, que acabaria por decidir o resultado da campanha. Ele ordenou que Grouchy perseguisse os prussianos em retirada, impedindo-os de juntar forças com os britânicos, uma decisão que privou **Napoleão** de um terço de seu exército. Uma chuva torrencial impediu que os franceses capitalizassem sua vantagem. Na incessante troca de ofensivas, em 17, a força principal de **Napoleão** foi frustrada pela artilharia de **William Cavendish** na posição de Mont-Saint-Jean. Os dois exércitos chegaram à sua conjuntura histórica: Waterloo. Após uma noite de descanso inquieto, nas primeiras horas de 18 de junho, **Napoleão** respondeu ao relatório de Grouchy, ordenando que ele continuasse a bloquear o exército prussiano. **William Cavendish**, enquanto isso, escreveu para Blücher, buscando confirmação de que ele poderia fornecer pelo menos um corpo para se juntar a ele na batalha em Mont-Saint-Jean. Caso contrário, **William Cavendish** avisou, ele seria forçado a recuar para Bruxelas. Às oito horas da manhã, **Napoleão**, enquanto tomava o café da manhã, permaneceu supremamente confiante na vitória em seu confronto com **William Cavendish**. Ele não previu que o exército prussiano, sob o comando de Blücher, chegaria para reforçar os britânicos em cinco horas. Às onze horas, **Napoleão** emitiu suas ordens para a batalha. Sua tática era simular um ataque ao flanco direito britânico, forçando **William Cavendish** a desviar tropas para sua defesa, enquanto, na realidade, concentrava seu principal ataque no centro. Uma parte significativa de suas forças foi desperdiçada nesse esforço, falhando em atrair reforços britânicos. Isso provou ser um grande erro de cálculo. Além disso, o foco principal permaneceu em um ataque direto e frontal. **Napoleão** cometeu outro erro, confiando todo o comando ofensivo a Ney, o impetuoso marechal francês, que acabou exaurindo desnecessariamente a cavalaria francesa em uma série de investidas mal concebidas. Após um impasse prolongado e exaustivo, **William Cavendish** optou por implantar sua cavalaria. A Brigada da União Britânica atacou, rompendo as colunas de infantaria, mas, sem o comando adequado, sua perseguição saiu de controle, levando-os para as linhas francesas. Eles foram finalmente contra-atacados pela cavalaria francesa, resultando em pesadas perdas e na morte de seu comandante, William Ponsonby. Onde estava **William Cavendish** em tudo isso? Como um dos ajudantes de campo de **William Cavendish**, ele estava posicionado perto do **Duque**, observando a batalha se desenrolar através de um binóculo. O **Duque de Devonshire** era conhecido por seu hábito de se aventurar nas linhas de batalha, acompanhando seus soldados. Servir como seu ajudante de campo era uma tarefa perigosa. O **William Cavendish** de dezesseis ou dezessete anos havia imaginado sua futura esposa no campo de batalha. Agora, nas alturas, em meio ao rugido da saraivada de canhões e à fumaça à deriva da pólvora, ele orou. Ele orou para voltar para sua esposa, para sua amada. Os sons das bandas militares e os chamados de trombetas ecoaram ao seu redor quando ele testemunhou a destruição total daquele ataque maciço e frontal da cavalaria. Dos mais de dois mil cavaleiros britânicos que participaram, mil e quinhentos pereceram no campo. A maioria daqueles cavaleiros eram filhos da nobreza e da rica fidalguia – cavaleiros habilidosos, corajosos na batalha, mas carentes de perspicácia tática, propensos à insubordinação e facilmente levados ao abandono imprudente. **William Cavendish** franziu a testa. Ele recebeu suas ordens. Com uma calma estoica, ele aceitou o despacho, debruçou-se sobre seu cavalo e esporeou o animal para a frente, navegando pela paisagem traiçoeira do campo de batalha. ...**Alicia** ouviu, com o coração na garganta, as notícias que chegavam a Bruxelas. No próprio dia da Batalha de Waterloo, o resultado da luta em Quatre Bras finalmente chegou à cidade. Na lista dos caídos, ela parou na seção "C", procurando com extremo cuidado. Coronel **William Cavendish** – seu nome não estava lá. Ela, como tantas outras mulheres, foi submetida a uma tortura mental implacável. Desde o dia dezesseis, ela mal tinha comido ou dormido, consumida pela oração. Ela nunca foi particularmente devota, mas agora, ela depositou todas as suas esperanças e medos em sua fé, orando pelo retorno seguro de seu marido, inteiro e ileso. E se fosse seu corpo, devolvido inteiro, mas sem vida? **Alicia** congelou. Ela cobriu o rosto com as mãos. Ela vasculhou suas cartas, seu testamento, os relatórios e documentos cuidadosamente organizados. Sob a mesa, ela descobriu um compartimento oculto. Ela o abriu, revelando uma pilha de cartas brancas e imaculadas. Recém-escritas, elas pareciam ainda carregar o fraco cheiro de tinta. Ela fez uma pausa e, em seguida, pegou-as, olhando para elas em silêncio. Ela sabia imediatamente o que eram. Ela era, afinal, extremamente inteligente. **Alicia** pegou a carta do topo e abriu-a. Começou em um tom alegre: "Minha querida **Ally**, não foi tarefa fácil escrever estas cartas sem o seu conhecimento. Mas eu sabia que você as encontraria, talvez logo após a minha partida..." Havia muito tempo que ele não usava um tom tão formal com ela. "...Há muitas coisas que eu não conseguiria dizer em seu rosto, pois isso só aumentaria a tristeza, e eu não queria presumir o pior. Mas, **Ally**, eu devo explicar, fazer arranjos – embora 'arranjos' seja dificilmente a palavra... Eu não ditarei que tipo de marido você deve escolher – embora eu confie que poderia oferecer alguns *excelentes* conselhos..." ...talvez apoiando a cabeça na mão, um pequeno sorriso brincando em seus lábios. Então, sua expressão teria se tornado sóbria, uma mistura de frustração e tristeza obscurecendo suas feições, persistindo mesmo quando o sorriso desapareceu. Você se tornará independente, totalmente livre, como um pequeno pássaro voando pelo céu, fazendo o que quiser. Eu não serei mais o conjunto de regras e restrições que você deve obedecer... Você se lembrará de mim? Imagino que você pode ficar triste, então não vou dizer para você se lembrar de mim. Nem vou dizer adeus. Eu posso muito bem voltar, ou posso desaparecer completamente do seu mundo, mas, nesse caso... você sentirá minha falta? *Jevais vous manquer*... Por favor, sinta minha falta, mas não se lamente por mim. Como naquela história que eu te contei, eu me tornarei uma estrela (embora isso pareça um pouco estranho, não é?), e você pode usar aquele telescópio para olhar para mim de vez em quando... "...Talvez nos encontremos novamente na próxima vida. Isso está ficando meio sentimental, não está? Eu (silêncio). Claro, minha maior esperança é voltar para você. De qualquer forma, você está sempre diante de mim, e eu sempre, eternamente, sentirei sua falta. Quando eu tinha dezesseis anos, eu olhava para o céu noturno, para as estrelas cintilantes, e imaginava o rosto de minha futura esposa. E agora, querida, envolto em um cobertor depois de montar acampamento, olhando para o mesmo céu noturno, pensarei em você." Ele escreveu como se estivesse conversando com ela. Ele mencionou que havia escrito trinta cartas para ela – não houve tempo para escrever mais. Ela poderia ler uma a cada ano, ou poderia lê-las todas de uma vez, e então esquecê-lo, ou se lembrar dele, o que ela quisesse. "Eu te amo, minha querida, eu realmente te amo." "Adeus (significando, voltarei em dois dias). Adeus (uma mancha pesada de tinta)." **Alicia** leu e releu a carta. Ela enxugou as lágrimas dos cantos dos olhos. Ele era talvez um pouco melodramático demais. Nas costas, ele havia detalhado todos os seus bens, de seus títulos bancários a sua coleção de artefatos, seus ornamentos e pinturas favoritos, tudo meticulosamente listado. Ele a havia confortado da maneira mais absurda. Ele a conhecia bem. Era como se ele estivesse ali, sorrindo, sua presença irradiando do próprio papel. Ela não sabia, mas podia imaginar o que continham as restantes vinte e nove cartas. **Alicia** pressionou a pilha de cartas contra o coração. Ele tinha, por capricho, parecia, borrifado-as com uma fragrância, o cheiro de água de rosas. Ele invadiu suas narinas, delicado e persistente. "Eu usei aquela colônia que você detesta tanto, assim sua memória será de algo desagradável, e assim... você vai, aos poucos, parar de pensar em mim." **William Cavendish** havia escrito essa linha. Então, após um momento de reflexão, ele havia escrito com seriedade, repetidamente, aquelas palavras finais: "Eu te amo."