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KAPITEL NEUNUNDSECHZIG ROSE AMARA POV "Das geht so nicht." Pakstan checkt seine Knarre, dann flucht er auf Russisch. Er hat nur noch ein paar Kugeln. Mir geht's auch nicht besser. Mein Blick wandert zu Pharaoah, der über die Motorhaube des Autos schießt. Wir drei kauern hinter dem Fahrzeug, gefangen in einer Schießerei, die nur ein paar Minuten gedauert hat, sich aber wie eine Ewigkeit anfühlt. Ich hatte die Briten erwartet, aber es ist schlimmer. Ihre albanischen Verbündeten haben sich in den Kampf eingemischt und scheinen keine Angst zu haben. Sie rennen ohne Zögern ins Schussfeld, solange es bedeutet, ihre Ziele auszuschalten. Onkel Fluss hat mir mal erzählt, dass, wenn ein Soldat stirbt, der albanische Anführer ihn ehrt und dafür sorgt, dass sein Name mit Ehrfurcht in die Geschichte der Organisation eingeht. Der Hinterhalt war schlau. Sie haben es geschafft, Pakstan, Pharaoah und mich zusammen mit nur ein paar Wachen zu erwischen. In der Unterzahl ist es für sie einfacher, uns jetzt auszuschalten. Wir haben versucht, Zeit zu schinden, bis Verstärkung eintrifft. "Wie viel hast du noch?" frage ich Pharaoah. "Fünf." Er feuert einen Schuss ab und trifft einen Albaner in die Brust. "Vier." "Die vermehren sich wie verdammte Kakerlaken." Pakstan tötet zwei weitere, aber die anderen rücken immer weiter vor und benutzen die Autos als Schutzschilde. Sie wissen wahrscheinlich, dass uns bald die Munition ausgeht, also macht es ihnen nichts aus, ein paar Soldaten zu opfern, um unsere Waffen zu leeren. So wie es aussieht, ist unser Tod eine Frage des Wann, nicht des Ob. "Hört auf zu schießen", sage ich zu ihnen. "Versucht, euch mehr zu verstecken." "Wenn ich deine Hilfe brauche, um zu wissen, wie man schießt, frage ich dich", schnauzt Pharaoah, ohne mich anzusehen. Er ist abgelenkt, sein Blick schweift zu Aleksander, einem Auto vor uns mit Pakstans oberster Wache. Sie bilden zusammen mit ein paar anderen Soldaten unsere Frontlinie. "Keine Beleidigung, Rayenka, aber überlass das mal mir." Pakstans kritischer Blick scannt die Umgebung und versucht wahrscheinlich, herauszufinden, wie er das in einen Faustkampf verwandeln kann. "Sie wollen uns die Kugeln ausknipsen." Ich stelle mich zwischen Pharaoah und Pakstan, kauernd, und spähe durch das Autofenster auf das Geschehen. Es sind immer noch viele von ihnen da, und Aleksander hat wahrscheinlich keine Kugeln mehr, seine femininen Züge sind von Anstrengung zerknittert. Er blickt uns an – oder genauer gesagt, Pharaoah – und flüstert: "Prosti menya." Vergib mir. "Nein!" Pharaoah ignoriert die Kugeln und rennt auf seinen Stellvertreter zu. Ich packe ihn am Jackenkragen, aber er reißt meine Hand weg und rennt ins Getümmel. Ich verliere das Gleichgewicht durch die Wucht seines Stoßes. Bevor ich zu Boden falle, sehe ich einen Albaner auf mich zukommen. "Vorsicht!" schreie ich Pakstan zu. Er schießt dem Mann ins Gesicht, was ein blutiges Loch verursacht, und packt meinen Arm, um mich aufrecht zu halten. "Verdammt. Ich bin raus." Er wirft seine Waffe weg. "Und bleib ruhig. Du bringst dich noch um." "Mir geht's gut. Pharaoah allerdings…" Ich komme nicht zu Ende, als eine andere Wache auf uns zustürmt. "Lass mich den Deppen hier erledigen." Pakstan stellt sich vor mich. "Sei kein Idiot – er hat eine Waffe." Er zwinkert mir über die Schulter zu. "Hat mich vorher auch nicht aufgehalten." "Du bist nicht kugelsicher, Arschloch." "Ich liebe deine harte Liebe, Rayenka." Er grinst. "Außerdem muss ich am Leben bleiben für diese Heirat und so einen Mist." Er geht stRoseght auf die Wache zu, und ich versuche, in seinem Namen zu schießen, aber ich bekomme keine Chance. Zwei andere greifen mich an. Ich schieße auf den ersten, aber bevor ich dasselbe mit dem anderen tun kann, tritt er meine Waffe weg und bricht mir fast das Handgelenk. Statt mich zu erschießen, geht er auf mich los. Ich packe seinen Arm und trete ihm in die Eier. Mein Rock reißt unten, aber das ist ein kleiner Preis. Er heult vor Schmerzen, und ich nutze die Chance, seine Schrotflinte zu schnappen. Von hinten wird mir ein schwarzer Sack über den Kopf gestülpt. Meine Nägel graben sich in den Stoff, aber er ist so fest zugeschnürt, dass keine Luft hineinkommt. Schlimmer noch, ich atme irgendeinen komischen Geruch ein. Ich trete mein Bein hoch, aber es trifft nichts. Ich wehre mich gegen den, der mich festhält, aber zwei andere Hände helfen mit, mich zu immobilisieren. Nein. Ich werde nicht sterben. Ich habe noch viel zu tun, und…Ethan und ich hatten noch nicht mal einen guten Start. Ich kann nicht sterben. Ich ellebogen den Körper hinter mir, aber sein Griff an der Tasche lockert sich nicht. Ich fühle mich benommen, und meine Bewegungen verlangsamen sich. Mein raues Atmen verebbt, und ich falle schlaff in fleischige Arme. Nein. Nein… Ich versuche zu treten, aber meine Gliedmaßen bewegen sich nicht. Bald genug verschlingt mich die Dunkelheit ganz. ---- ETHANS POV Ich stürme aus dem Auto, bevor es ganz zum Stehen kommt. Die Szene vor mir ist ein Schlachtfeld. Ein paar Männer liegen am Boden, ihr Blut bildet Pfützen auf dem schmutzigen Asphalt. Andere verstecken sich vor dem Beschuss hinter Autos. Aber es gibt nichts, wovor man sich verstecken könnte. Oder besser gesagt, wir sind zu spät. Verdammt. Laye deutet seinen Wachen an, die Umgebung zu überprüfen, und sie gehorchen mit scharfen Kopfnicken. Ich bleibe stehen, die Füße fest auf dem Boden, während mein Blick über die Autos und die zurückgelassenen Leute schweift, ob lebendig oder mit gesenktem Kopf. Jedes Mal, wenn ich einen unbeweglichen Körper sehe, explodiert mein Herzschlag in meinen Ohren, bis ich sicher bin, dass es nicht Rose ist. Es gibt keine Spur von ihr. Nichts. Nada. Meine Hand zittert um die Waffe, und das ist das verdammte erste Mal. Nachdem ich im Alter von zehn Jahren ein Leben genommen habe, hat meine Hand noch nie vor einer Waffe gezittert. Waffen, Gewehre und Messer sind nicht nur Waffen; sie sind Erweiterungen meiner Hand, eine Methode, um am Leben zu bleiben und jeden auszurotten, der mir im Weg steht. Dies ist das erste Mal, dass meine Waffe ihre Rolle nicht erfüllt. Ich habe sie im Stich gelassen, und damit hat sie mich im Stich gelassen. "Wo zum Teufel sind sie hin?" Pharaoahs aufgewühlte Stimme erregt meine Aufmerksamkeit, und ich renne auf ihn zu. Obwohl er und Rose sich hassen, würde er sie nicht töten. Außerdem, so sehr ich den Ficker Pakstan verabscheue, er würde es sich zur Aufgabe machen, die Großnichte des Pakhans zu beschützen. Laye kommt zu mir und beobachtet aufmerksam die Szene, wahrscheinlich stellt er sie sich in seinem Kopf vor. Wir finden Pharaoah zwischen zwei Autos, die von Kugeln durchsiebt sind. Zwei Leichen liegen leblos um ihn herum, während er einen Albaner zu Brei schlägt. Die Gesichtszüge des Mannes sind unkenntlich, seine Augen geschwollen, seine Lippe geplatzt, sein Hemd mit Blut und Dreck durchnässt. Jedes Mal, wenn Pharaoah ihn schlägt, spritzt das Blut des Mannes auf sein Hemd, sein Gesicht und seine Brille. Das ist das erste Mal für jemanden, der so akribisch ist und sich nie die Hände schmutzig macht. "Ich habe gesagt…" Er atmet schwer. "Wo zum Teufel ist euer Nest von Feiglingen? Wo versteckt ihr euch, ihr Ratten? Hä?" Der Mann stöhnt vor offensichtlichem Schmerz, sagt aber nichts. Wenn überhaupt, grinst er, was ihm einen brutalen Schlag auf den Schädel einbringt. "Er wird nicht reden." Pakstan lehnt sich an ein Auto, während seine engste Wache eine Wunde in seinem Bizeps behandelt. "Die anderen haben es auch nicht getan, bevor wir sie getötet haben." "Wo ist Rose?" Meine Stimme ist unkenntlich; sie ist Wut und… Angst. Angst, die so tief ist, dass ich die Bitterkeit davon schmecken kann. Pakstan schüttelt einmal den Kopf. "Sie haben sie genommen." Seine Worte treffen mich wie ein Blitz in einem tobenden Meer. Sie haben sie genommen. Die Briten haben sie genommen.