Dentro del Fuego

La noche se los tragó enteros. Alina no recordaba cuánto tiempo corrieron. El tiempo se convirtió en movimiento: las botas golpeando el pavimento, las sombras derritiéndose a su alrededor, el frío aguijón de la adrenalina y el miedo lamiéndole la columna como escarcha. Siguió a Damon por un laberinto de callejones y túneles debajo de la ciudad. Cuanto más se alejaban de la sala de guerra, más real se sentía todo. La sangre en sus manos. El peso de la pistola metida en la cintura. El eco del disparo aún resonando en sus oídos. Cuando finalmente se detuvieron, fue dentro de un túnel de mantenimiento mugriento iluminado solo por luces parpadeantes. Damon revisó la escotilla de salida, luego se giró hacia ella. "Por ahora estamos bien". Alina se apoyó contra la pared húmeda, tratando de recuperar el aliento. Le ardían los pulmones. Le dolían las piernas. Pero no era el dolor físico lo que la sacudía. Era la imagen del hombre al que le disparó: su rostro, la forma en que su cuerpo se desplomó, la finalización de todo. "Maté a alguien", susurró. Damon no habló de inmediato. Se agachó a su lado, con los ojos fijos. "Te defendiste", dijo. "Si no lo hubieras hecho, no estaríamos teniendo esta conversación". "No creía que pudiera hacerlo". "Lo hiciste", dijo. "Lo haces. Eres más fuerte de lo que crees". Ella lo miró, buscando algo: culpa, miedo, ternura. Cualquier cosa. Pero sus ojos eran como el hierro. No fríos, exactamente. Simplemente... endurecidos. "No quiero volverme así", dijo. "No quiero dejar de sentir cosas solo para poder sobrevivir". "No lo harás", prometió. "Por eso estoy aquí. Para cargar con la oscuridad para que no tengas que hacerlo tú". Una risa amarga escapó de su garganta. "Ya no funciona así, Damon. Me metiste en este mundo. No hay forma de salir limpia". Su mandíbula se tensó, pero no discutió. En cambio, metió la mano en su chaqueta y sacó un teléfono desechable, marcando un número de memoria. "Soy yo", dijo cuando alguien contestó. "Cambio de planes. La casa de seguridad está comprometida. Nos dirigimos al plan B". Una pausa. "No me importa cuánto tiempo lleve. Despeja la ruta y asegúrate de que no nos sigan". Colgó y se volvió hacia ella. "No podemos volver al ático. Adrián sabe demasiado. No es seguro". Alina asintió, aún recuperando el aliento. "¿Adónde vamos?" "A alguien en quien confío". Ella arqueó una ceja. "No confías en mucha gente". "Por eso esta persona sigue viva". Dos horas después, después de pasar por túneles subterráneos, cambiar de coche dos veces y cambiarse de ropa en una parada de descanso abandonada, llegaron a una discreta casa adosada entre dos galerías de arte en Brooklyn. Era el último lugar donde alguien buscaría: una reliquia de otra época, con hiedra trepando por sus paredes de ladrillo y cortinas oscuras sobre las ventanas. Una mujer mayor abrió la puerta, con ojos agudos y cabello plateado, sosteniendo una escopeta como si fuera parte de su vestuario. Miró a Damon de arriba abajo, luego entrecerró los ojos. "Tienes una pinta horrible". "Me alegra verte también, Ruth". Miró a Alina, con la mirada cortante y curiosa. "¿Es ella la razón por la que todavía respiras?" "En parte", respondió él. "Entonces, que se quede. Tú, vete a duchar antes de que sangres sobre mis alfombras". Damon sonrió débilmente y desapareció escaleras arriba. Alina se quedó torpemente en el vestíbulo, con la ropa aún húmeda por el aire de la noche, sangre coagulada debajo de las uñas. Ruth se volvió hacia ella, con los ojos afilados como navajas. "Vamos. No estás segura hasta que estés limpia". Llevó a Alina a una habitación lateral, pequeña pero cálida. Una toalla limpia, ropa y una taza de té humeante esperaban junto a la cama. "No tienes que hablar", dijo Ruth, con la voz más suave ahora. "Pero sí tienes que descansar. Damon no parará hasta que termine la guerra, pero si te quemas antes, se derrumbará. Lo admita o no". Alina la miró, sorprendida por la comprensión. "Lo conoces bien". "Lo crié", dijo Ruth simplemente. "Al menos, lo que quedaba de él después de la muerte de su familia". Alina parpadeó. "¿Fuiste tú quien lo acogió?" Ruth asintió, con la expresión indescifrable. "Intenté enseñarle equilibrio. Pero algunas heridas nunca cierran. Algunos chicos se convierten en lobos". Tocó el hombro de Alina suavemente. "¿Tú? No eres un lobo. No dejes que este mundo te convierta en uno". Alina tragó el nudo en la garganta. "Puede que ya sea demasiado tarde". Ruth negó con la cabeza. "Solo si dejas de preocuparte". Luego la dejó sola en la habitación. Alina se sentó en la cama, mirando el té en sus manos. Por primera vez en lo que pareció una eternidad, dejó que las lágrimas salieran. No solo por lo que hizo. Sino por todo: su inocencia perdida, las personas que perdieron, la vida a la que nunca podría volver. Pero debajo de todo, algo más se removió. Un destello de resolución. De poder. Ya no solo estaba sobreviviendo. Estaba cambiando. Abajo, Damon estaba junto a la ventana, vestido con ropa limpia ahora, con los ojos recorriendo la tranquila calle exterior. Ruth se unió a él sin decir una palabra. "Es fuerte", dijo Ruth. "No debería tener que serlo". "Ya lo es. Te guste o no". Damon asintió lentamente. "Se está desesperando. ¿Enviando hombres tras de mí tan abiertamente? Está tratando de provocarme". "Entonces no lo permitas". "No puedo permitirme esperar más". Ruth se cruzó de brazos. "¿Cuál es tu próximo movimiento?" Los ojos de Damon se oscurecieron. "Llevo la guerra a él". Alina se despertó sobresaltada. Por un momento, no recordaba dónde estaba. La habitación estaba tenue, desconocida, silenciosa, excepto por el débil tic-tac de un viejo reloj de pared y el crujido ocasional de las tablas del piso de arriba. Su corazón aún latía con fuerza por el sueño, no, por el recuerdo, de apretar el gatillo, del hombre derrumbándose como una marioneta con las cuerdas cortadas. Se sentó en la cama, con la manta enredada alrededor de sus piernas, el sudor enfriándose en su piel. La taza de té que Ruth había dejado estaba fría ahora, intacta. Fuera de la ventana, el amanecer comenzaba a pintar débiles pinceladas de gris y dorado en el horizonte. La ciudad nunca dormía realmente, pero aquí, metida en el corazón de Brooklyn, al menos hacía una pausa para respirar. Alina bajó las piernas por el costado de la cama, se conectó a tierra con una respiración profunda y entró silenciosamente en el pasillo. La casa olía a libros viejos, cedro y café. Siguió el olor hasta la cocina, donde Ruth ya estaba en la estufa, volteando algo en una sartén. "Te levantaste temprano", dijo Ruth sin mirar atrás. "No dormí mucho". "Lo imaginé". Ruth la miró entonces. "Hay huevos revueltos y tostadas. No mucho, pero mejor que nada". Alina asintió, deslizándose en una silla en la mesa de la cocina. Le dolía el cuerpo, su mente estaba nublada por la adrenalina y los recuerdos, pero la calidez de la comida y la domesticidad ordinaria de todo eso le dieron ganas de llorar. "¿Cómo lo haces?" preguntó suavemente. "¿Hacer qué?" "Vivir con eso. La violencia. El miedo. Las cosas de las que no puedes retractarte". Ruth puso un plato frente a ella. "No dejándome que me defina. Recordando que todavía puedo elegir quién soy, todos los días. Incluso cuando es difícil. Especialmente entonces". Alina empujó los huevos alrededor de su plato. "Siento que crucé una línea invisible. Como si no hubiera vuelta atrás". "No la hay", dijo Ruth. "Pero hay una diferencia entre cruzar una línea y perderte a ti mismo. Uno no tiene que significar el otro". Alina se quedó callada por un momento. "Dijiste que criaste a Damon. ¿Cómo era antes de… todo esto?" Ruth sonrió a medias. "Obstinado. Inteligente. Enojado. Siempre tratando de proteger a la gente, incluso cuando eso lo lastimaba. Especialmente entonces". "Eso no ha cambiado", dijo Alina en voz baja. "No", estuvo de acuerdo Ruth. "Pero ahora es más frío. Más cuidadoso con su corazón. Te metiste debajo de su armadura, y eso lo aterra". "¿Le doy miedo?" preguntó Alina, genuinamente sorprendida. "Le haces sentir cosas que creía que estaban muertas. Eso da más miedo que cualquier arma". Pasos resonaron escaleras abajo antes de que Ruth pudiera responder. Damon entró en la habitación, recién duchado, con el pelo aún húmedo, con los ojos oscuros ya agudos y alerta. "¿Alguna noticia de tu contacto?" preguntó Ruth. Asintió. "Encontraron movimiento cerca de uno de los sitios de almacenamiento de Adrián. Podría ser una trampa, pero si no lo es, podría ser el descanso que necesitamos". Alina se puso de pie. "Entonces deberíamos irnos". Los ojos de Damon se fijaron en ella, evaluando. "¿Segura?" Ella mantuvo su mirada sin inmutarse. "No llegué tan lejos para quedarme al margen". Ruth levantó una ceja. "Parece que tu chica ya tiene dientes". Damon permitió una breve sonrisa. "Siempre los tuvo. Solo está aprendiendo a usarlos". Dos horas después, llegaron a un almacén en ruinas cerca del paseo marítimo, uno de los muchos frentes que Adrián usaba para ocultar sus envíos ilegales. Damon había elegido un enfoque discreto, rodeando el perímetro dos veces antes de estacionar a una cuadra de distancia y guiar a Alina a pie. Ella se movió a su lado en silencio, cada paso era un testimonio de la mujer en la que se estaba convirtiendo. Dentro, el almacén era oscuro, resonante e inquietante. Se movieron como sombras, silenciosos y alertas. Damon tomó la iniciativa, recorriendo cada pasillo con facilidad profesional, con su arma levantada. En el centro del almacén, debajo de una claraboya polvorienta, lo encontraron. Una caja cerrada. Marcada con una insignia que Damon reconoció al instante: la empresa offshore de Adrián. Una utilizada para contrabandear drogas y documentos. Abrío la cerradura en segundos. Dentro había discos duros. Archivos. Fotos. Evidencia. ¡Jackpot! Pero justo cuando los alcanzó… Click. El sonido de un martillo tirado hacia atrás resonó como un trueno en la quietud. Tres hombres salieron de las sombras. Armas levantadas. Rostros sombríos. Damon se movió instintivamente, empujando a Alina detrás de él y apuntando hacia adelante. "Váyanse". Uno de los hombres se rió. "¿Crees que eres el único con un plan, Cross?" Antes de que se pronunciara otra palabra, sonó un disparo, no de Damon, no de los hombres. Uno de ellos cayó instantáneamente, con una bala en el ojo. El caos explotó. Damon respondió al fuego, cubriéndose detrás de una viga de soporte. Alina se agachó, la adrenalina volviendo con toda su fuerza. Cayó otro hombre, pero Damon gruñó, tambaleándose hacia atrás. La sangre floreció en su costado. "¡Damon!" gritó Alina, arrastrándolo fuera de la línea de fuego. "Estoy bien", gruñó, mordiendo el dolor. "Solo un rasguño". Se escondieron detrás de un contenedor oxidado, las balas golpeando el metal como una tormenta de granizo. Entonces, tan repentinamente como comenzó, silencio. Cuando Alina asomó la cabeza, el último hombre se había ido. Damon se levantó, agarrándose el costado. "Necesitamos esos discos". Ella no dudó. Juntos, agarraron todo lo que pudieron y huyeron, desapareciendo en la ciudad una vez más, ensangrentados pero vivos. Cuando desaparecieron en la bruma de la mañana, Alina miró la cara manchada de sangre de Damon y se dio cuenta de algo aterrador: Estaban demasiado metidos ahora. Y la guerra estaba lejos de terminar.