El Fantasma Que No Moriría

Damon apretó su teléfono con más fuerza, sus nudillos se pusieron blancos mientras releía el mensaje. Deberías haberte asegurado de que estuviera muerto. Vincent. Una rabia lenta y latente se extendió por las venas de Damon, pero debajo había algo peor: una inquietante conciencia de que Vincent no había terminado. No era del tipo que se metía en un agujero y se lamía las heridas. Era el tipo de monstruo que prosperaba con la venganza. Damon exhaló bruscamente y se puso de pie, ignorando el fuerte tirón de los puntos en su costado. El dolor era un recordatorio de lo cerca que había estado Vincent de matarlo. Y no cometería el error de subestimarlo de nuevo. La ciudad se extendía bajo las ventanas del ático, bañada por la fría luz del amanecer. Nueva York nunca dormía, pero incluso ahora, las calles de abajo parecían inquietantemente silenciosas. Demasiado silenciosas. Un suave susurro detrás de él lo hizo girar. Alina estaba en la puerta, envuelta en una de sus camisas, con los ojos ensombrecidos por el agotamiento. "Deberías estar descansando", murmuró, acercándose. Damon la estudió, notando la preocupación grabada en su rostro. "Tú también deberías." Ella se cruzó de brazos. "Es un poco difícil cuando el hombre al que..." Dudó, luego sacudió la cabeza. "Cuando casi te desangraste en mis manos anoche." Su mirada se suavizó. "Pero no lo hice." "Eso no significa que no siga aterrorizada." Damon extendió la mano, rozando sus dedos por su muñeca. Ella lo permitió, pero había distancia en sus ojos. "¿Qué pasó?", preguntó. "¿Qué pasa?" Dudó, debatiendo si contarle. Pero ya no tenía sentido guardar secretos. Le entregó el teléfono. Ella leyó el mensaje, conteniendo el aliento. "Está vivo." Damon asintió sombríamente. "Y no se detendrá hasta que uno de nosotros esté muerto." El silencio se extendió entre ellos antes de que Alina apretara la mandíbula. "Entonces lo acabamos." Sus palabras enviaron una descarga de algo oscuro y posesivo a través de él. Esta mujer. No estaba huyendo. No se estaba acobardando. Estaba de pie junto a él, lista para afrontar la tormenta. Damon le cubrió la cara con las manos, su pulgar rozó su mejilla. "No tienes que hacer esto." Alina cubrió su mano con la suya. "Sí, tengo que hacerlo." Un músculo de su mandíbula se contrajo. Quería protegerla. Quería mantenerla alejada del derramamiento de sangre. Pero la conocía. Alina no se detendría hasta que esta guerra terminara. Él tampoco. Al mediodía, Damon había reunido al equipo en su oficina. Marco estaba sentado al borde del escritorio, con los brazos cruzados. Rafe se apoyaba contra la pared, volteando un cuchillo entre sus dedos. Alina estaba de pie junto a Damon, con una expresión indescifrable. Damon arrojó el teléfono sobre la mesa. "Vincent está vivo." Rafe silbó bajo. "Bueno, mierda." La expresión de Marco se oscureció. "Deberíamos haberlo ahogado nosotros mismos." "Estamos a punto de solucionar ese error", dijo Damon con frialdad. Se volvió hacia Marco. "Consígueme todo: informes del hospital, vigilancia, cualquier cosa que muestre adónde pudo haber ido Vincent después de que se metió en el agua." Marco asintió. "En ello." La mirada de Damon se dirigió a Rafe. "¿Todavía tienes contactos en las clínicas clandestinas?" Rafe sonrió. "Voy a poner algunos anzuelos. Alguien tendrá que haberlo curado." Damon se volvió hacia Alina. "Necesito que te mantengas al margen de esto." Alina entrecerró los ojos. "No va a pasar." "Alina..." "Damon, no empieces. Si Vincent está vivo, eso significa que sigo siendo un objetivo. Y si soy un objetivo, quiero saber qué está pasando." Damon suspiró, frotándose la mano por la cara. "Eres imposible." Ella sonrió. "Tú también." Marco se rió entre dientes. "Dios, ustedes dos son agotadores." Damon le lanzó una mirada. Marco se encogió de hombros. "Sólo digo." Rafe se apartó de la pared. "Bien, jefe. Denos un par de horas." Cuando se fueron, Alina se volvió hacia Damon. "¿Y ahora qué?" Damon exhaló lentamente. "Ahora lo encontramos primero." Y esta vez, no dejaría vivo a Vincent. La primera pista llegó más rápido de lo esperado. Por la noche, Marco había rastreado imágenes de seguridad de un hombre que coincidía con la descripción de Vincent cojeando hacia una clínica clandestina en Brooklyn. Damon, Rafe y Alina llegaron en una hora. La clínica era un edificio pequeño y anodino escondido entre una antigua lavandería y una casa de empeño. Apestaba a antiséptico y desesperación. Damon empujó las puertas, su sola presencia era suficiente para tensar a las pocas personas que estaban dentro. Un médico de aspecto nervioso levantó la vista de la historia clínica de un paciente. "Estamos cerrados." Damon lo ignoró. "Un hombre entró anoche. Herido. Alto, abrigo oscuro, sangrando mucho. ¿Dónde está?" El médico tragó saliva. "Y-yo no sé de qué estás hablando." Damon se acercó, su voz bajando a un susurro mortal. "Inténtalo de nuevo." Las manos del médico temblaron. "Él... se fue esta mañana." Alina dio un paso adelante. "¿Dijo algo? ¿Dejó un mensaje?" El médico vaciló antes de asentir. Metió la mano debajo del mostrador y sacó un sobre manchado de sangre. "Dijo que vendrías." Damon lo tomó, rasgándolo. Dentro había una sola nota. Deberías haber terminado el trabajo, viejo amigo. Ahora es mi turno. Debajo de las palabras había una fotografía. Una foto del ático de Damon. Su tripa se retorció. Vincent los había estado observando. Rafe maldijo. "Está jugando." Alina agarró el brazo de Damon. "Necesitamos irnos. Ahora." Damon apretó el papel. Vincent había declarado la guerra. Y Damon tenía la intención de acabar con ella. Cuando regresaron al ático, la tensión crujía en el aire como una tormenta a punto de estallar. Damon registró el lugar en busca de señales de intrusión, todos sus sentidos en alerta máxima. Nada estaba fuera de lugar, pero eso no significaba que Vincent no hubiera estado allí. La voz de Marco crepitó a través del auricular. "Jefe, tenemos movimiento." Damon se puso rígido. "¿Dónde?" "Distrito de almacenes. Las cámaras de seguridad recogieron a alguien que coincidía con el perfil de Vincent cerca de los muelles." Damon intercambió una mirada con Rafe. "Nos está poniendo una trampa", murmuró Rafe. "No me importa", dijo Damon. "Acabaremos con esto esta noche." Alina dio un paso adelante. "Voy." "No", espetó Damon. Los ojos de Alina brillaron con desafío. "No puedes excluirme, Damon. Ya no." Dudó. Rafe suspiró. "Sólo déjala venir, hombre. Ya está metida en este lío." Damon exhaló bruscamente. "Bien. Pero mantente cerca de mí." El aire era denso con el olor a sal y diésel cuando llegaron a los muelles. La noche era inquietantemente silenciosa, los únicos sonidos eran el lejano crujido del metal y el chapoteo del agua contra los muelles. El arma de Damon era firme en su mano mientras avanzaba, sus ojos escudriñando la oscuridad. Una sombra se movió. Entonces, una voz. "Siempre fuiste predecible, Damon." Vincent salió, su rostro parcialmente oculto en la tenue luz. Su brazo todavía estaba en cabestrillo, pero la sonrisa en sus labios era cualquier cosa menos débil. "¿Me extrañaste?" Damon no dudó. Disparó. Vincent esquivó, sumergiéndose detrás de una pila de cajas cuando la bala destrozó la madera. El caos estalló. Los disparos resonaron. Las sombras bailaban. Damon se movió rápido, tejiendo a través del laberinto de contenedores, su enfoque bloqueado en una cosa: acabar con Vincent. Alina estaba justo detrás de él, con la respiración entrecortada. Entonces, de repente... Un clic. Una trampa. El corazón de Damon se detuvo. Vincent iba un paso por delante. Y esta vez, estaba listo.