La persecución entre sombras

Vincent salió corriendo. Damon lo siguió. El sonido del caos y los disparos resonaron detrás de ellos, desvaneciéndose en la distancia a medida que se adentraban en los muelles. El fuerte olor a agua salada se mezclaba con el toque metálico de la sangre en el aire, y lo único que mantenía a Damon en pie era el ritmo furioso de su propio corazón. Podía sentir el dolor sordo y persistente en las costillas de antes, los moretones que Vincent le había dejado durante su última pelea. Pero el dolor no importaba ahora. Solo una cosa importaba. No iba a dejar que Vincent se escapara. No esta vez. Vincent se movía entre los imponentes contenedores de envío, su largo abrigo ondeando detrás de él mientras sus botas golpeaban el concreto. Era rápido. Demasiado rápido para un hombre que había sido golpeado hasta la muerte. Pero Damon había pasado años cazando a personas como él, personas que pensaban que podían escabullirse en las sombras y desaparecer. Esta noche no. Damon saltó sobre una pila de cajas desechadas, acortando la distancia entre ellos. El muelle se extendía por delante, el agua turbia del Hudson brillando bajo el resplandor de las farolas. A Vincent se le estaba acabando el espacio. Finalmente, se deslizó hasta detenerse al borde del muelle, con el pecho subiendo y bajando mientras se daba la vuelta. A pesar del agotamiento en su rostro, sus labios se curvaron en una sonrisa. "No te rindes, ¿verdad?" Vincent respiró, limpiándose la sangre de la comisura de la boca. Damon levantó su pistola, apuntándola al pecho de Vincent. Su dedo flotaba sobre el gatillo. "Nunca lo hago." Vincent se rió entre dientes, inclinando la cabeza. "Si me matas ahora, nunca sabrás lo que tengo sobre ti." Los ojos de Damon se oscurecieron. "¿Crees que me importa?" Hubo un atisbo de vacilación, breve, pero lo suficiente para que Vincent actuara. En una fracción de segundo, se abalanzó. Damon torció su cuerpo para evitar la brillante cuchilla que Vincent había sacado de su cinturón, pero el cuchillo le cortó la manga, rozándole el brazo. El dolor apenas se registró antes de que Damon tomara represalias, golpeando a Vincent en la mandíbula. Vincent retrocedió, maldiciendo. Damon no le dio un segundo para recuperarse. Avanzó, lanzando otro puñetazo, este golpeando a Vincent directamente en las costillas. Vincent dejó escapar un gruñido ahogado, doblándose. Pero no había terminado. Con un golpe salvaje, cortó el cuchillo hacia el costado de Damon. Damon apenas atrapó la muñeca de Vincent a tiempo, torciéndola bruscamente. Un crujido enfermizo resonó en la noche. Vincent dejó escapar un grito ahogado mientras sus dedos se contraían, el cuchillo se le escapaba de las manos y caía sobre el muelle. Pero era implacable. Incluso con dolor, balanceó su otro puño salvajemente hacia la cabeza de Damon. Damon se agachó. Luego, con brutal precisión, clavó su rodilla en el estómago de Vincent. Vincent se atragantó, su respiración saliendo en jadeos irregulares mientras se tambaleaba hacia atrás. La sangre goteaba de su nariz, salpicando el muelle. Pero antes de que Damon pudiera dar el golpe final, unos pasos resonaron detrás de él. "¡Damon!" La voz de Alina. Durante una fracción de segundo, la concentración de Damon flaqueó. Y Vincent aprovechó al máximo. Con un gruñido desesperado, volvió a buscar el cuchillo. Alina gritó. "¡Damon, ten cuidado!" La cuchilla se clavó en el costado de Damon. Un dolor agudo e intenso explotó a través de su cuerpo. Pero Damon no vaciló. Con pura fuerza bruta, agarró a Vincent por el cuello y usó el impulso para empujarlo hacia atrás. Los dos hombres lucharon, encerrados en una batalla viciosa, hasta que llegaron al borde mismo del muelle. Los ojos de Vincent se abrieron con comprensión. "No..." Damon lo empujó. El grito de Vincent se interrumpió cuando su cuerpo se volcó por el borde. Un fuerte chapoteo resonó en la noche cuando golpeó el agua helada. Damon retrocedió tambaleándose, presionando una mano contra su herida. La sangre rezumaba entre sus dedos, manchando su ropa. Alina corrió hacia él. "¡Damon!" "Estoy bien", gruñó, pero la oscuridad que se arrastraba por los bordes de su visión le decía lo contrario. Marco y Rafe lo alcanzaron, jadeando. "¿Dónde está Vincent?" preguntó Marco. Damon volvió su mirada al agua. La superficie estaba tranquila. Vincent se había ido. Tal vez estaba muerto. Tal vez no. De cualquier manera, esto no había terminado. Apenas llegaron al ático antes de que el cuerpo de Damon cediera. En el momento en que cruzó las puertas, sus rodillas cedieron. Alina lo atrapó antes de que colapsara. "Damon, no te atrevas..." "Estoy... bien". Sus palabras se arrastraron un poco. Marco maldijo. "Maldita sea, está perdiendo demasiada sangre." Rafe tiró un botiquín sobre la mesa. "Que se siente, coño, antes de que se desangre." Alina guio a Damon hacia el sofá, con las manos temblorosas mientras presionaba una toalla contra su herida. "Necesitamos un médico." "No hospitales", murmuró Damon. Alina le lanzó una mirada mortal. "No estás en posición de discutir." Rafe sacó una botella de whisky y se la entregó a Damon. "Bebe." Damon tomó un largo trago, el alcohol ardiendo en su garganta. "Encantador", murmuró. "Bien". Rafe agarró una aguja e hilo. "Porque esto va a doler." Damon sonrió, a pesar del dolor. "No sería la primera vez." Alina le agarró la mano con fuerza mientras Rafe comenzaba a coserlo. Sus dedos estaban fríos, su agarre tenso. No la soltó, incluso cuando Damon apretó los dientes de dolor. Cuando finalmente terminó, Damon se recostó, exhalando. "Eso fue divertido." Alina le dio una palmada en el brazo. "Eres un idiota." "Y todavía estás aquí", murmuró. Ella no respondió. Pero tampoco se movió. Damon le agarró la mano, llevándola a sus labios. "Te dije que sobreviviría." Sus ojos se suavizaron. "Siempre lo haces." Pero esta vez, no estaba segura de cuánto más podría soportar. Y él tampoco. La mañana llegó con un frío amargo. Damon todavía estaba dolorido, el dolor un latido sordo en su costado. Pero mientras se sentaba en el borde de la cama, el verdadero dolor estaba en su mente. Vincent estaba muerto. O eso pensaba. Un solo mensaje iluminó su teléfono. Número desconocido: Deberías haberte asegurado de que estuviera muerto. La mandíbula de Damon se apretó. Vincent todavía estaba vivo. Y esta guerra no había terminado.