Chapitre 25 : Le jouet d'un cousin

« Précisément », murmura **Cavendish**, sa main encerclant fermement sa cheville. « Il faut canaliser l'excès d'énergie dans d'autres… activités. » « On fait plein d'trucs physiques. Tir, escrime, équitation… » énuméra **Alicia**, en laissant sa phrase flotter. Il s'arrêta, sa voix s'épaississant soudainement. « **Alicia** ». Elle, par contre, était plutôt désobéissante. Son but était de taquiner, de provoquer, mais ses yeux ne montraient aucune tendresse, juste un regard froid et évaluateur. Et pourquoi, se demanda-t-il avec un sentiment de désespoir croissant, pouvait-elle déclencher cette envie absolue en lui ? « Alors, tu te rabats sur les bagarres ? » demanda-t-elle, d'un ton faussement innocent. Il souhaitait, avec une ferveur qui frôlait la folie, qu'elle le touche de nouveau. « Bien sûr que non ! » protesta-t-il, un peu trop vivement. Bon, peut-être quelques-unes. Après tout, il avait une certaine réputation à tenir. Il était, ou plutôt avait été, l'un de ces jeunes hommes terriblement bien élevés qui se retrouvaient perpétuellement embringués dans une sorte de bêtise. Bien qu'il ait fait, il faut l'admettre, un effort concerté depuis ses jours d'université pour se comporter avec un minimum de décorum. Maintenant, sa voix devint rauque, presque une supplication. « J'ai l'impression que je deviens fou », avoua-t-il, les mots rugueux. Il réalisa, avec une clarté écœurante, qu'elle jouait avec lui. Et elle restait si énervamment détachée. **Alicia** arrêta de le provoquer. Elle avait observé assez d'expressions changeantes de son cousin-mari pour une soirée. En s'approchant, il leva instinctivement le menton, une invitation silencieuse. Elle suivit la ligne de sa mâchoire, son toucher léger comme une plume, avant de lui offrir un baiser fugace, presque distrait, sur les lèvres. « Ça fait combien de jours qu'on a pas… partagé le lit ? » demanda-t-elle, sa voix dépourvue de toute inflection. **Cavendish** la fixa, momentanément perplexe. Il se reprit rapidement. « Je ne me souviens pas précisément. Une semaine, peut-être ? » « Et comment ça se compare à avant ? » continua **Alicia**, son ton étant celui d'une scientifique compilant des données de recherche. Il avait envie de l'embrasser correctement, mais elle se retenait, une barrière subtile mais efficace. C'était comme si, après avoir goûté au fruit défendu, il ne pouvait jamais être rassasié. L'envie, le désir, le besoin pur et simple, non dilué, le consumaient. Il l'avoua, sa voix lourde d'un désir qu'il ne pouvait plus cacher. « Combien de temps cela va-t-il durer ? » demanda-t-il, une pointe de désespoir s'insinuant dans son ton. **Alicia** se rappela l'estimation de sa tante, trois mois. « Je ne sais pas », admit-elle. C'était, après tout, sa première fois aussi. Et si ça ne s'arrêtait jamais ? Elle lui prit le menton, son toucher ferme. « Tu as tellement changé, cousin. » Ça faisait une éternité qu'elle ne l'avait pas appelé ainsi. Sa main bougea, une pression douce mais insistante qui le força à se reculer dans le coin du canapé. **Cavendish**, se sentant étouffer, desserra sa cravate avec une traction presque violente. Le regard d’**Alicia** descendit, ses doigts suivant la ligne des boutons de sa chemise. Elle lui donnait un ordre silencieux, s'attendant à ce qu'il prenne l'initiative. **Cavendish** lutta contre le flot du désir avec les derniers vestiges de sa volonté. « Pas ici », réussit-il, sa voix tendue. « **Alicia** », souffla-t-il, essayant de reprendre un semblant de contrôle, même si leurs corps restaient horriblement proches. Répéter les événements de la nuit précédente… il sentait sa santé mentale basculer au bord du gouffre. Pas ici, donc. Ça voulait dire qu'ailleurs, ça pourrait être acceptable. « À quoi penses-tu ? » demanda-t-elle, les yeux brillants de cette curiosité troublante. N'était-ce pas ce qu'il supposait ? Une rougeur monta sur son cou, tachant ses joues de cramoisi. Elle était assise à califourchon sur lui, sa langue s'échappant pour goûter la sienne. **Cavendish** s'accrocha à ses mots comme un homme qui se noie et s'agrippe à une bouée de sauvetage. « Tu ne voulais pas que je fasse ça avant », dit-il, ressentant une petite lueur de soulagement. Il suivrait ses ordres, toutes ses directives non dites. Dans un état second, il tripota les boutons argentés, ses doigts maladroits et insensibles. Puis, ses yeux s'écarquillèrent, ses mouvements s'arrêtant brusquement. « Non. » Sa paume, d'habitude si douce, l'endroit qu'il aimait le plus embrasser, était maintenant… Il essaya de s'éloigner, de rejeter l'image, l'acte. « Ne bouge pas », ordonna-t-elle, sa main lui caressant doucement le visage. Ses yeux restèrent fixés sur les siens, inébranlables. Il détourna le regard, incapable de soutenir son regard. « Regarde-moi. » Comme il l'avait fait une fois auparavant, il chercha refuge dans ses lèvres, un baiser désespéré et passionné. Tous les mots qu'elle aurait pu prononcer furent engloutis par l'intensité de son étreinte. « Comment ça s'appelle ? » insista **Alicia**, toujours pragmatique, déterminée à comprendre les mécanismes de ce nouveau pouvoir. Il frissonna, un léger halètement s'échappant de ses lèvres. « Je ne sais pas. Que le diable l'emporte, qu'est-ce que ça peut faire ? » râla-t-il. « **Alicia**, **Alicia**, qu'es-tu devenue ? » Il était une ruine devant elle, un désastre total et complet, et elle s'en réjouissait, dans son pouvoir de le manipuler aussi complètement ! Il la cloua contre le canapé moelleux, ses mains assurant ses poignets, sa bouche cherchant la sienne dans un baiser fervent, presque désespéré. Le vernis de la douceur fut arraché, révélant la force brute et primale de sa masculinité. Les yeux d'**Alicia** brillèrent, vifs et perçants. Elle avait découvert encore une autre facette de son être. « Je suis désolé », murmura-t-il, enfouissant son visage dans le creux de son épaule. Ses actions avaient été motivées par une force semblable à la contrainte. Il remarqua les marques rouges sur son cou, bien visibles sur sa peau pâle dans la lumière vacillante des bougies. Avec un minimum d'effort, elle avait obtenu la maîtrise complète de ses désirs. Bien qu'il semblât être l'agresseur, c'était elle qui tenait les rênes, son contrôle était un filet invisible, soyeux. « Tu ne peux pas me faire ça ? » implora-t-il, sa voix était un murmure brisé. Sa main se leva, ses doigts se glissèrent dans ses cheveux alors qu'elle le tirait dans un autre baiser. Peut-être, pensa-t-il avec un sentiment de résignation, que les choses devaient simplement se passer ainsi. Il avait révélé son être le plus bas, son être le plus grossier à sa femme. C'était différent de leurs rencontres habituelles, une indulgence solitaire mise à nu. Et cela, d'une certaine manière, rendait le tout d'autant plus humiliant. Sa cravate gisait abandonnée, ses vêtements en désordre. Un sourire particulier courba ses lèvres. Puis, avec une soudaineté qui le laissa chavirer, elle le repoussa. « En quoi est-ce différent de la nuit dernière ? » demanda **Alicia**, poursuivant sa comparaison méticuleuse. Il était sans voix, capable seulement d'enfouir son visage dans son épaule, sa bouche cherchant à mordre sa peau dans un baiser désespéré, presque vengeur. Il voulait lui faire de même, mais c'était indécent. Leur situation actuelle était déjà si chaotique, si totalement dépourvue de moralité. Et pourtant… Ses jambes s'entrelacèrent avec les siennes, une invitation silencieuse. Ses yeux, légèrement plus grands que les siens, contenaient une question. « Où est-ce que tu touches d'habitude ? » demanda-t-elle, sa voix douce mais insistante. Elle avait probablement déjà déduit les détails de l'anatomie masculine ; elle était, après tout, remarquablement intelligente. « **Alicia** », souffla-t-il, un avertissement et une supplication à la fois. Son bout de doigt suivit la ligne de sa joue, ne tolérant aucun refus. Il le lui dit, les mots s'échappant de ses lèvres en un flot. Il n'avait jamais imaginé qu'ils auraient une telle conversation. Une fois qu’**Alicia** eut compris, elle agit avec une décision à la fois déconcertante et captivante. Et ainsi, il regarda, un observateur impuissant, alors qu'elle… Son ange, que faisait-elle ? **Cavendish** la fixa, une rougeur montant sur son cou, se propageant sur sa poitrine. Elle était nichée contre lui, ses dents effleurant doucement sa gorge. Il inspira brusquement. Paradoxalement, il se retrouva à retrouver un peu de sang-froid. « Est-ce que je dois…? » proposa-t-il, mais elle secoua la tête. La vague initiale de honte s'était estompée, remplacée par une autre marée, celle de la compréhension. Elle avait saisi la nature du désir, non pas comme quelque chose qui lui était imposé, mais comme quelque chose qu'elle pouvait manier. **Alicia**, face à l'inconnu, était mue par un besoin insatiable de comprendre, non pas par ouï-dire, mais par l'expérience directe. **Cavendish** réalisa, peut-être pour la première fois, que sa femme ne pouvait pas être jugée selon les normes conventionnelles. Elle appréciait la sensation de plaisir, et maintenant qu'elle l'avait maîtrisée, elle réalisait qu'elle n'avait plus besoin de lui. Et ainsi, elle l'avait mis de côté. « Les jours pairs », finit-il par dire, exclu de sa présence. **Cavendish** pensa qu'elle avait joué avec lui, qu'il était totalement ruiné, mais il ne la détestait pas pour ça. Il craignait seulement le jour où elle se lasserait de son jeu. Durant la journée, ce n'était pas **Alicia** qui montrait des signes de malaise, mais plutôt **Cavendish** qui se retrouvait incapable de soutenir son regard directement. Elle était assise au bord du lit, s'adonnant à son habitude des ablutions matinales. Sa chemise de nuit avait glissé, révélant la courbe délicate de son épaule. « Mes doigts ne sont pas du tout calleux », remarqua-t-elle, une déclaration qui n'échappa pas à **Cavendish**. « Contrairement aux tiens, j'ose dire. » « **Alicia** ! » s'exclama-t-il, une rougeur montant sur son cou. Il semblait qu'il avait encore une certaine utilité pour elle, après tout. Elle aimait beaucoup ses lèvres et sa langue. **Alicia** inclina la tête, une invitation silencieuse. Et ainsi, ils profitèrent de quelques jours d'indulgence béate. **Alicia**, dans des moments d'affection soudaine, volait des baisers, sa proximité étant une expression tangible de son attachement croissant. Elle le laissa lui brosser les cheveux, l'aider avec ses bas, son regard s'attardant tandis que ses jointures effleuraient sa peau en attachant ses robes. Quand elle jouait du piano, il la rejoignait, leurs mains s'entremêlant dans un duo harmonieux. Elle s'habitua à la chaleur de son étreinte, un remède bienvenu pour ses extrémités perpétuellement froides. Ils faisaient des promenades quotidiennes et montaient à cheval, et à leur retour, il la soulevait de son cheval avec un sourire qui en disait long. Son désir pour lui s'intensifia, une sensation qu'elle accueillit et affronta désormais de front, l'ayant jugée inoffensive. Curieusement, elle s'abstint de reprendre cette activité particulière, un fait qui soulagea et perplexa **Cavendish** dans une égale mesure. Sa déclaration précédente, que certaines choses étaient mieux laissées non comptées, semblait avoir pris racine. Il prit l'habitude de l'appeler « Crêpe », un terme affectueux taquin qui ne manquait jamais de provoquer une rougeur. Il la gâtait, en partie par un sentiment d'appréhension persistant, en partie par un attachement naissant. Il désirait, mais n'osait pas. C'était donc ça, son compromis. C'est durant ces moments qu'elle devenait particulièrement amoureuse. Il répondait à ses besoins, connaissant sa réticence à s'exercer, et ainsi, il redoublait d'efforts. « Vas-tu m'embrasser avec cette bouche ? » demandait **Alicia**, en lui donnant une légère poussée. Il rougissait cramoisi et faisait une pause, se levant pour se rincer la bouche sans un mot. À son retour, il trouvait souvent **Alicia** lovée sous les couvertures, profondément endormie. Avec un sourire affectueux, il la rejoignait dans le lit, respirant le parfum chaud et parfumé de ses cheveux dorés. Il restait là, à côté d'elle, jusqu'aux petites heures, et si on l'interrogeait, il prétendait simplement s'être retiré dans sa propre chambre depuis longtemps. Personne n'était au courant. En la serrant contre lui, il murmurait : « Je t'aime, **Alicia** », une confidence qu'il n'avait jamais osé prononcer auparavant, sauf dans les affres de la passion, lorsqu'il se sentait autorisé à être un peu plus audacieux. Maintenant, cependant, les mots affluaient librement, répétés à chaque terme affectueux chuchoté. A la fin de leur lune de miel, **Cavendish** fit une constatation surprenante : **Alicia** avait, à un moment donné, commencé à l'accepter. Cela s'était produit quelque temps après qu'elle eut reconnu son amour pour elle. L'image d'elle ce jour-là, sa vulnérabilité mise à nu, était gravée à jamais dans ses rêves. Il avait envie de tendre la main et de la toucher dans ces rêves, pour finalement la voir s'évanouir. Après quelques jours de ces délicieuses distractions, **Alicia** se rappela finalement le but supposé de leur nouvel état de mariés. « On ne peut guère s'attendre à ce qu'un enfant en résulte », déclara-t-elle, une affirmation qui envoya une nouvelle vague d'anxiété à **Cavendish**. « N'y pense pas », implora-t-il, entrelacant ses doigts avec les siens. « Je ne veux pas d'enfants. » Il préférait sa compagnie. Il ne pouvait pas imaginer comment il allait supporter les huit mois de grossesse, sans parler de ce qui allait suivre. « À quoi penses-tu ? » demanda-t-elle, ses lèvres cherchant maintenant facilement les siennes. Il n'avait jamais anticipé que leur relation progresserait si rapidement. Il l'observa sur la balançoire, le léger balancement de ses jupes étant un spectacle envoûtant. « Ne force pas », murmurait-elle occasionnellement, un léger pli sur son front alors qu'elle se retournait vers lui. Dans son étude, elle fouillait dans ses documents et ses rapports, une habitude à laquelle il s'était habitué après avoir vu ses notes en marge, remettant en question diverses entrées. Il posa sa plume et leva les yeux vers elle, admirant le spectacle de ses cheveux noirs, ces yeux bleus percutants, les longs cils distincts qui encadraient ses lèvres souriantes. **Alicia**, après un moment de contemplation, décida de le rejoindre. Il renversa presque l'encrier dans sa hâte à se stabiliser. « Qu'est-ce que tu fais ? » demanda-t-il, ses mains étant déjà à sa taille, mais la question lui échappa néanmoins. « Pourquoi est-ce que c'est toujours dans tes pensées ? » plaisanta-t-il, mais ses yeux, baissés, semblaient demander : Et n'est-ce pas dans les tiens ? Il se réjouissait de son entêtement et de sa franchise, car il avait, après tout, éveillé ce même désir en elle. Il en était sûr. « Tu dois ressentir quelque chose pour moi aussi, **Alicia**. » Là, dans son étude, elle était entièrement et complètement à lui, perchée sur ses genoux, enfermée dans les limites de ce seul fauteuil. Il tourna au cramoisi, tamponnant ses mains avec un mouchoir. Elle les jugeait sales, refusant son contact jusqu'à ce qu'elles soient correctement lavées. Elle ne se leva pas, et un certain parfum capiteux persistait entre eux. Elle lui prit le visage entre ses mains, mais au moment où il se pencha pour l'embrasser, elle s'esquiva, le laissant dans un état d'anticipation désemparée. Leur dynamique au lit et en dehors était nettement différente, un fait que **Cavendish** avait fini par réaliser. Dans les affres de la passion, ils étaient tendres et dévoués, chacun donnant et prenant avec la même ferveur. Mais en dehors de la chambre, ils poursuivaient chacun leurs propres intérêts, leurs interactions étant marquées d'un certain détachement. Son expression, après leurs rencontres intimes, était d'une indifférence totale. Pendant le dîner, **William Cavendish** se perdit dans ses pensées, fixant **Alicia**, la nourriture dans son assiette devenant froide et peu appétissante. Même au milieu de leur nouvelle harmonie, il était en proie à une crainte persistante, la crainte que son intérêt pour lui ne s'amenuise. Les affections d’**Alicia** étaient fugaces et superficielles. Elle était la maîtresse de son propre monde. Il chérissait chaque instant où il pouvait la revendiquer au lit. Il s'abstint de discuter de leurs projets à leur retour à Londres, se contentant de savourer ces moments d'intimité ininterrompus. Il adhéra à leur accord tacite concernant les jours pairs et impairs, exerçant une retenue et limitant leur intimité aux mains et aux lèvres, un compromis qu'il trouva étonnamment satisfaisant. Que cela continue indéfiniment, songea-t-il. Une fois qu'ils seraient revenus à l'étreinte suffocante de la haute société, il ne serait plus en mesure de s'accrocher à elle avec autant d'abandon. Il y avait certaines règles non écrites, après tout. Un mari qui osait aimer sa femme était une risée. L'amour devait être trouvé dans les bras de sa maîtresse, et non de son épouse. Et un mari ne devait pas être jaloux de l'amant de sa femme, à moins qu'elle n'étale publiquement l'affaire, l'humiliant ainsi publiquement et risquant de troubler les eaux de la lignée de leur fils aîné. Un amant, en fait, était un témoignage de l'attrait d'une femme, une source de fierté pour le mari. Plus elle attirait, plus cela reflétait sa propre virilité. Il écarta ces pensées, trouvant soudain ces règles tacites tout à fait déplaisantes. Il avait initialement espéré que par son acquiescement et son acceptation d'une position inférieure, il pourrait tranquillement la posséder. Lorsqu'il découvrit son attachement croissant pour lui, il pensa que la victoire était à sa portée. Mais ensuite, **Alicia**, avec une compréhension innée qui défiait toute instruction, l'avait renversé, l'enjambant, sa forme élancée et pâle étant une vision sur la toile de fond de la pièce. Avec une grâce presque éthérée, elle l'avait conquis, sa taille fine se balançant selon un rythme qu'elle seule pouvait entendre. Il était là, entièrement vêtu, agrippant sa cravate, un râle étranglé s'échappant de ses lèvres alors qu'elle se mordait la sienne, ses yeux interrogeant son hésitation à l'embrasser. Il avait aspiré la dominer, mais ses mains planaient simplement à sa taille, tout son corps tendu d'un désir réprimé, une symphonie de cris retenus résonnant dans le silence. Je suis plus âgé et plus mûr ; je dois apprendre à contrôler cette envie intérieure, cette angoisse exquise, pensa-t-il, son corps secoué par les tremblements d'une libération réprimée. Il fut le premier à être possédé, le premier à être conquis. Au milieu des vagues de plaisir, **Cavendish** ne pouvait s'empêcher de penser : Je me suis rendu. « Tu es une petite enchanteresse, **Alicia** », souffla-t-il, réalisant enfin qu'il était celui qui lui avait appris à le conquérir. Il avait hésité à se faire pleinement plaisir, mais elle n'avait pas de tels scrupules. La façon dont sa taille se cambrée contre sa cuisse, la manière nonchalante dont elle remettait en question ses excès d'indulgence, tout était prédéterminé. « **Alicia** », murmura-t-il, « je t'aimerai pour l'éternité. Je t'adorerai, serai fou de toi, toujours. »