Chapitre 8: Clause

William Cavendish, tout fier en lui-même, était vachement content de lui. Il allait, après tout, se lancer dans un autre rendez-vous illicite. Il s'était enveloppé dans une couverture en laine marron foncé - le tissu le plus luxueux et souple, naturellement - et en dessous, il ne portait qu'une chemise de mec. Bah, ouais, pratiquement rien du tout. Cet ensemble mettait ses jambes élégamment longues en valeur, comme une statue en marbre particulièrement stylée qui prend vie. Il était, si lui-même se permettait de le dire, terriblement beau, et bien conscient du pouvoir séducteur de son physique de jeune. Il avait, avec un mouvement de poignet et un pourboire généreux, renvoyé les domestiques pour la soirée. Alicia était assise devant sa coiffeuse, une cascade de cheveux dorés lui tombant dans le dos, et tourna la tête. Ses sourcils se froncèrent délicatement. « Tu es en avance », déclara-t-elle, sa voix teintée d'une légère désapprobation. « Je viens à peine de commencer à me brosser les cheveux. » Ses cheveux, une crinière glorieuse de la couleur de l'or filé, étaient sa fierté, et elle les gardait jalousement. Entretenir un tel trésor était, bien sûr, une corvée terrible. Chaque matin et soir, il fallait les brosser pour qu'ils se soumettent. « Ah. » Son air satisfait se dégonfla un peu, comme un ballon percé. Il ramassa la brosse à cheveux en ivoire jetée et, ramassant une poignée de ses tresses soyeuses, reprit la tâche. « Et y a-t-il une heure spécifique prescrite pour ces rencontres ? » demanda-t-il, essayant un ton enjoué. Alicia réfléchit à cela avec une sincérité qui était assez alarmante. « Oui », prononça-t-elle finalement. « Après huit heures. » « Oh. » Le sourire de William disparut complètement. Il se sentait un peu comme un gamin boudeur. Il semblait avoir oublié, dans son empressement, qu'il était son mari, pas un amant de ruelle. Il n'était pas obligé de flatter, encore moins de respecter un emploi du temps de moments volés. L'objectif initial de la soirée momentanément oublié, William Cavendish, avec la soumission d'un épagneul bien dressé, suivit consciencieusement ses instructions pendant qu'il lui brossait les cheveux. « Tu as déjà fait cette partie. » « Pas trop difficile. » Alicia posa son menton sur sa main, assez perplexe devant l'insistance de son cousin à effectuer des tâches pour lesquelles il était si clairement mal préparé. Quant à William, il commença à remettre en question ses propres motivations. Mais, oh, comme il adorait ces cheveux dorés. C'était vraiment magnifique. Il se délectait de la vue de leurs visages se reflétant dans le miroir, blottis l'un contre l'autre. Deux pois dans une gousse, comme on dit, tous deux également, remarquablement beaux. Alicia était précisément le genre de femme pour laquelle il tomberait amoureux, quelqu'un encore plus esthétiquement plaisant que lui-même. Elle scintillait, comme une pierre précieuse finement taillée. Une fois ses cheveux jugés suffisamment domptés, il s'agenouilla devant elle, un suppliant dévoué, et commença à défaire les rubans de ses chaussons de satin. Les femmes de qualité favorisaient souvent ces chaussons sans talon à l'intérieur. Les siens étaient d'un rose délicat, ses arches étroites et pointues, la quintessence de l'élégance raffinée. Des chevilles andalouses, on les appelait. Il lui serra le pied dans sa main. « Tu dois toucher ? » Alicia sentait qu'une correction était de mise. Il n'aimait pas seulement toucher ses jambes ; il semblait trouver une excuse pour le faire à chaque occasion. William Cavendish attendait qu'elle le remarque. Elle avait autrefois déclaré sa haine absolue pour l'eau de Cologne à la rose. C'était la grande mode à Londres ces deux dernières années, bien sûr. On pouvait difficilement assister à un bal sans être agressé par le parfum entêtant, flottant de tous les mouchoirs et cravates des messieurs. Son propre mélange était une concoction unique, avec une note de fond piquante et épicée qui le distinguait. Mais son cousin, semblait-il, y était remarquablement opposé. Il avait expérimenté, testé et déduit finalement qu'elle avait un penchant particulier pour les notes d'agrumes, de préférence l'arôme vif et revigorant des fruits fraîchement pelés. Vraiment pas sophistiqué, en fait. Mais maintenant, il était généreusement imbibé de ce parfum d'agrumes, de figue et de musc. Tout pour l'attirer. Elle adorait le parfum. La première fois qu'elle l'avait rencontré, elle avait pratiquement enfoui son nez dans sa cravate, inhalant profondément. Alicia finit par sentir le parfum. « Tu sens délicieux », murmura-t-elle. Il grogna simplement en réponse, défaisant méticuleusement les rubans et lui retirant sa chaussure. La courbe ascendante de ses lèvres, cachée à sa vue, trahissait sa satisfaction. Alicia inhala le parfum émanant de son cou. Sa respiration s'intensifia, bien qu'il feignit l'indifférence. « C'est différent d'avant », remarqua-t-elle, sa mémoire aussi vive qu'une punaise. Il avait envie de l'embrasser, là, maintenant. Cavendish « Oh »-a, mentionnant avec désinvolture qu'il avait ajouté une touche de petitgrain. Pour une note plus rafraîchissante, vous voyez. Elle semblait assez prise par cela, se penchant pour inhaler plus profondément son parfum. Il se retint, réprimant un sourire triomphant. Il lui baisa la jambe, comme il l'avait fait le soir de leur mariage. Alicia sursauta légèrement, mais sa main la maintint fermement, mais doucement, en place. « Pourquoi fais-tu toujours ça ? » demanda Alicia, vraiment perplexe. Ça chatouillait, et plus que ça, ça évoquait une sensation des plus particulières en elle. Il resta silencieux, inclinant simplement la tête en arrière pour la regarder avec une intensité qui pourrait faire fondre les glaciers, ou au moins, une motte de beurre bien barattée. Il se pencha pour l'embrasser, et ce parfum musqué particulier s'intensifia, devenant assez alarmant. On aurait pu penser qu'il avait mariné dedans. La couverture, qui avait été drapée autour de ses épaules avec un air de nonchalance étudiée, glissa sur le sol, révélant une étendue tentante de peau couleur ivoire sous sa chemise. Une peau qui, il faut le dire, était en très bonne santé. On pouvait presque y voir son reflet, si l'on était enclin à vérifier son apparence dans un miroir aussi peu conventionnel. Les contours mêmes de son physique déclaraient sa masculinité avec une clarté presque surprenante. Il était, indéniablement, un homme. Alicia l'étudia, répertoriant les différences. Son cousin, que son visage parfaitement symétrique soit béni, avait été qualifié de « véritable Adonis » par le tout Londres, et à l'âge tendre de seize ans, de surcroît. On le proclama même, avec beaucoup de fanfare, « l'homme le plus beau de toute l'Angleterre ». Un titre qu'il portait avec la même aisance que sa cravate. C'est alors qu'elle réalisa le bleu saisissant de ses yeux, la façon assez charmante dont ses cheveux sombres bouclaient. Son visage, décida-t-elle, était remarquablement raffiné, chaque trait sculpté avec une précision presque alarmante. On pourrait soupçonner une intervention divine, ou du moins un artiste très compétent avec une obsession pour les ciseaux. Ses cils étaient épais et assez longs pour balayer le sol, encadrant ces yeux bleus saisissants, en amande, qui semblaient contenir les profondeurs de l'océan en eux. Clairs, profonds et absolument envoûtants. Ses lèvres, la supérieure délicatement fine, l'inférieure pleine et rosée, étaient une étude de contrastes. On pouvait presque goûter leur rougeur. Son nez était droit, aristocratique, mais parvenait tout de même à transmettre un certain charme coquin. Il était un paradoxe ambulant, un mélange de forces opposées qui se sont en quelque sorte fondues en un être d'une beauté extraordinaire. Le contraste entre ses cheveux sombres et ses yeux bleus était saisissant. Il était, en bref, aussi proche d'une incarnation mortelle d'Adonis qu'on était susceptible de rencontrer. En effet, il semblait avoir une aura presque divine, comme si le dieu soleil lui-même avait daigné marcher parmi les mortels. Ce n'était pas étonnant, pensa-t-elle, qu'on l'appelle Apollon. Il semblait encore plus jeune qu'à l'accoutumée, si cela était possible. William Cavendish, avec un regard de désir mélancolique et un soupir qui pouvait rivaliser avec un poète épris, parla enfin. « J'ai enlevé mes vêtements, comme tu l'as suggéré. Il fait un peu froid, tu sais. » Malgré cette déclaration, il jeta la couverture avec fracas, comme pour souligner son état de nudité. Il lui prit la main, pressant un baiser sur son poignet, là où la peau était la plus fine, la chaleur de ses lèvres facilement transmise. Les doigts d'Alicia se courbèrent involontairement. Elle n'était toujours pas habituée à ses manifestations d'affection excessives. Pourtant, elle se surprit à l'étudier, son menton posé sur sa main, à la recherche d'une imperfection, d'un défaut dans ce tableau à couper le souffle. Il était presque trop parfait, comme une statue qui suppliait d'être coulée en plâtre. Son évaluation finale ? Sa mâchoire était peut-être un peu trop étroite, ne respectant pas tout à fait le nombre d'or. Mais, concéda-t-elle, cela lui donnait un certain... je ne sais quoi, une touche de beauté masculine supplémentaire. William Cavendish, cependant, sembla avoir mal interprété son examen. Il avait, semble-t-il, entièrement manqué ses indices subtils. « Veux-tu toucher ? » demanda-t-il, s'offrant pour une inspection plus approfondie comme un spécimen primé dans un musée d'histoire naturelle. Son physique était, il faut l'avouer, assez impressionnant. William Cavendish était généralement connu pour son comportement arrogant, sa réserve élégante et son air général de détachement. En d'autres termes, il paraissait souvent indifférent et perpétuellement ennuyé. Il trouvait rarement quelque chose, ou quelqu'un, digne de son attention. Ses sourires, lorsqu'ils apparaissaient, contenaient souvent une pointe de moquerie. Pourtant, paradoxalement, tout le monde semblait désirer son approbation. Alicia ne procéda pas, comme on pourrait s'y attendre, à lui enlever sa chemise. C'était parfaitement dans son caractère, car elle se traitait avec la même réserve, préférant toujours rester aussi emmitouflée que possible. Cavendish passa mentalement en revue les étapes : une chemise de mec était assez simple à enlever, en fait. Quelques tiraillements ici et là, et... Peut-être, pensa-t-il, devrait-il simplement arriver dans un état de nudité complète la prochaine fois. Elle leva un coin de la couverture, le regardant avec une expression curieuse, comme un scientifique examinant un insecte particulièrement fascinant. Il se pencha, essayant de voler un baiser, mais elle esquiva habilement l'avancée. Pourquoi, se demanda-t-il avec une pointe de désespoir, n'était-elle pas émue ? « Tu m'as terriblement manqué », déclara William Cavendish, avec le sens du spectacle d'un acteur de théâtre. « Mais on n'était séparés que deux heures », fit-elle remarquer, avec la logique implacable d'une avocate expérimentée. Il lui posa la main sur la joue, la réprimandant doucement : « Tu pourrais, au moins, dire que je t'ai aussi manqué. » Distraite, elle lui permit de lui prendre les lèvres dans un baiser. Alicia se retrouva plaquée contre le fauteuil, ses sens dépassés. Il enleva sa propre chemise avec une facilité déconcertante, puis lui prit la main, la guidant... ailleurs. Il bougea avec un toucher délicat, puis, se rapprochant de son oreille, il souffla, un léger souffle d'air chaud. Sa main se dirigea vers son cou. Il la serra dans ses bras, et ils s'embrassèrent, un vrai baiser cette fois. Alicia comprit enfin. Pendant un bref répit, elle demanda : « Alors, c'est une procédure nécessaire, ça ? » Elle faisait, bien sûr, référence au déshabillage qui avait commencé plus tôt. Il aimait bien ses petits jeux, ses rituels de séduction élaborés. Il fit une pause, ses dents effleurant doucement sa joue, et demanda : « Quoi ? On appelle ça des préliminaires, ma chérie. » Il lui serra la taille, la soulevant par le creux de ses jambes. « Mais ça finit toujours de la même façon, n'est-ce pas ? » Cavendish était momentanément sans voix, incapable de formuler une réfutation appropriée. Finalement, sur le lit, elle lui rendit son baiser, ses mains explorant. Mais William Cavendish restait incertain quant au succès réel de ses tentatives de séduction. Alors qu'il était en train d'enlever méticuleusement ses vêtements, défaisant avec nostalgie les lacets et les rubans roses de sa chemise, elle remarqua soudain qu'il avait deux fossettes dans le bas du dos. Elle déclara ensuite que cette partie particulière était sans aucun doute la chose la plus laide qu'elle ait jamais vue. Pas étonnant, pensa-t-elle, que les sculpteurs choisissent toujours de l'omettre. Il lui saisit les poignets, arquant son dos pour l'embrasser avec une ferveur renouvelée. Il était, semblait-il, amoureux de chaque centimètre d'elle, pas seulement de ses mollets. Quand il l'embrassait, il insistait pour lever les yeux, pour voir la façon dont elle se mordait la lèvre. Elle était chatouilleuse. Elle semblait tomber sous son charme. Ses doigts suivirent la courbe de sa taille, puis s'enroulèrent autour de ses épaules. Elle dit que ça pouvait se faire sans aussi. Parce qu'elle l'avait sans cérémonie renvoyé dans sa propre chambre. Elle se plaignit qu'il n'avait réussi qu'à défaire la moitié de sa chemise, la laissant en désordre, et révoqua son privilège de rester jusqu'à minuit. William Cavendish se tenait dans l'embrasure de la porte, serrant une jarretière bleu vif qu'il avait subtilisée, brodée à son nom. Il rejoua la scène dans sa tête. Cette fois avait été particulièrement prolongée, remplie d'une abondance de baisers. L'affection qui semblait les fuir pendant la journée se retrouvait toujours dans l'intimité de la chambre. ... Il devenait de plus en plus... impudique. Alicia confirma cette observation le lendemain matin. Il s'était levé encore plus tôt qu'elle, la réveillant avec un baiser. Sa peau portait désormais son parfum, un fait qui semblait l'enchanter immensément. Il était comme un enfant, obstinément déterminé à marquer quelque chose comme sien. « Alicia », murmura-t-il, ses lèvres effleurant sa joue, le duvet doux de sa peau une caresse délicate. Après quelques rencontres de ce genre, elle avait finalement compris ce que c'était. Alicia déplaça son genou, son mollet glissant de son emprise. « Tu dois garder tes vêtements pendant la journée », lui rappela-t-elle, tirant la couverture sur sa tête pour reprendre son sommeil. Elle semblait avoir oublié quelque chose qu'elle voulait dire. Tout ça était si épuisant. « Est-ce que tu m'aimes un peu ? » demanda-t-il, sa voix mêlant espoir et anxiété, alors qu'il la tenait simplement près de lui. Alicia, enfouie sous une montagne d'oreillers en duvet d'oie, n'aimait toujours pas être tenue si fermement, mais elle s'était volontairement soumise à son étreinte la nuit précédente. « Non, je n'aime pas », murmura-t-elle, sa voix étouffée par le tissu moelleux. Il essaya de lui embrasser la jambe, mais ses avances furent contrecarrées quand il tenta d'aller plus loin. « Tu es vraiment exaspérant, William George. » « Mais tu as dit que tu m'aimais hier », protesta-t-il, se penchant au-dessus d'elle, appuyé sur un coude. Et ainsi, Alicia ouvrit les yeux, contemplant la vue de ses cheveux noirs ébouriffés et de ces yeux saphir. Hier avait en effet été assez... agréable. Elle se souvint de ce qu'elle avait dit. Elle était nichée parmi les oreillers, ses cheveux dorés tombant en cascade sur ses épaules pâles. Il essuya ses larmes, lui demandant si elle aimait ça. Alicia tourna la tête, les yeux fermés, et finit par concéder un « Mmm » réticent. Il devint encore plus passionné, plus fervent, cherchant une confirmation trois fois de plus. Elle ne pouvait pas vraiment discerner, à ce moment-là, si elle avait apprécié l'acte lui-même ou lui, personnellement. Elle se souvint qu'il avait dit, au milieu de leur rencontre : « Je suis encore assez jeune, tu sais, Alicia. Je ne suis pas un vieil homme. » Il était toujours bloqué là-dessus, apparemment. La fille le regarda, une lueur de confusion dans les yeux. Ils restèrent là un moment, car Alicia ne pouvait tout simplement pas rassembler l'énergie pour bouger. Puis, elle remarqua que William Cavendish était niché à côté d'elle, ses longs cils baissés, profondément endormi. ... La journée était complètement gâchée. Elle ne pouvait même pas se concentrer sur son livre. Une atmosphère particulière s'était installée entre eux. William Cavendish ne l'embrassa presque pas du tout. Parce qu'il ne pouvait pas l'embrasser chastement. Au dîner, Alicia rompit enfin le silence. « Cavendish... » Elle avait pris l'habitude de l'appeler par son nom de famille, une pratique courante chez ceux qui n'étaient pas en termes intimes. Comme elle partageait son nom de famille, elle l'utilisait rarement. William Cavendish, étant le seul fils de son père et dépourvu de titre, était habituellement appelé M. Cavendish. Il leva les yeux, surpris. Il avait évité son regard toute la journée, l'esprit rempli de vifs souvenirs de la nuit précédente. Alicia détourna les yeux et déclara, avec la plus grande équité : « Tu as un appétit plutôt... robuste, tu sais. » Cavendish s'étrangla, crachant : « Quoi ? » Il toussa élégamment, se tamponnant les lèvres avec une serviette. Son expression était celle d'une incrédulité totale. Il était heureux d'avoir avalé sa nourriture avant qu'elle ne parle. « Par conséquent, je crois que nous devons avoir une discussion sérieuse à propos de cette... entente de cohabitation. » Alicia se souvint finalement de ce qu'elle avait l'intention de dire. Son expression était sévère, bien qu'elle ne puisse s'empêcher de se rappeler la chaleur de ses lèvres sur son mollet.