Kapitel 11: Der Gegenangriff

William Cavendish hätte eigentlich am Boden zerstört sein müssen. Seine Frau hat ihn ertragen. Ertragen, verstehst du, mit vielleicht 'nem Hauch von 'ner gewissen Kühle. Egal, wie geil die Nummer zwischendurch auch war, der Aftermath blieb gleich. Sie hielt an ihrer bescheuerten Vorstellung von sieben Mal im Monat fest. Ihm blieben noch drei. Und dabei hatte er noch volle drei Wochen im Monat! Einmal pro Woche? Da könntest du ja gleich ins Kloster gehen, so viel würde das bringen. Nach ihrem kurzen Intermezzo war er pünktlich um Mitternacht abgehauen, keine Minute später. Alicia, noch unaufgeweckt, hatte in einer ungewöhnlichen Nacht-Liebesbekundung einen Arm um seinen Hals gelegt. Vorsichtig befreite er sich, um die Decken über sie zu ziehen. Sie war ein Gewohnheitstier, ein Fan von Regeln. Wenn sie sein kleines Spielchen rauskriegen würde, könnte sie ihm seine Privilegien ganz streichen. ... William Cavendish, allein in seinem Schlafzimmer, war plötzlich und heftig bewusst, wie verdammt einsam er war. Heiraten war schon 'ne krasse Institution, weil sie sofort ein unzertrennliches Familienmitglied hinzufügte. Obwohl sie nur über den Flur war, vermisste er sie. Er stand auf und fing an, in sein Tagebuch zu schreiben. Er hatte eigentlich nicht die Angewohnheit, Tagebuch zu führen. Er war nur neugierig, wie sein Cousin das geschafft hatte, über ein Jahrzehnt lang eins zu schreiben, ohne zu versagen. Cavendish schrieb: „Ich hab's bestätigt. Alicia mag mich einfach. Sie liebt mich nicht. Ich frag mich, ob ich zu viel erwarte." „Ich sollte vielleicht 'ne Strategie der berechnenden Gleichgültigkeit anwenden, damit sie sich ihrer eigenen Gefühle bewusst wird... Aber ich kann nicht. Ich bringe es nicht übers Herz, sie zu verletzen, solche Spielchen zu spielen." Vielleicht reicht das ja? Viele Ehemänner und Ehefrauen existierten in einem Zustand höfischer Zivilisiertheit. Zumindest mochte sie ihn nicht und akzeptierte ihre körperliche Intimität, wenn auch mit einer echt nervigen Reduzierung der Häufigkeit. Er hatte drei Stunden extra mit ihr bekommen. William Cavendish war ein Mann, der leicht zufrieden war und sich noch leichter nach mehr sehnte, sobald er mal probiert hatte. Er überzeugte sich selbst, ganz locker, von dieser neuen Realität. ... Alicia öffnete die Augen und sah den leeren Platz neben sich. Das letzte Mal war ihr Cousin geblieben und hatte ihr beim Aufwachen einen langen Kuss gegeben. Ein Kuss mit 'ner erfrischenden Note von Minze – er stand total auf 'ne bestimmte Zahnpasta. Sie streckte die Hand aus, ihre Hand traf die leere Weite des Bettes. Er kam hinter den Bettvorhängen hervor, ein schelmischer Glanz in seinen Augen, und küsste sie. „Nach sieben Uhr. Ich hoffe, ich hab dich heute Morgen nicht geweckt?" Er putzte sich raus, ein Lächeln spielte auf seinen Lippen. Alicia warf ihm in einem Anfall spielerischer Wut ein Kissen zu. William Cavendish war ein Mann der Widersprüche – nachsichtig, aber doch selbstbeherrscht. Er schwelgte im Vergnügen, verachtete aber alles, was nach Vulgarität roch. Er hatte ein feines Gebiss, spielte Karten mit Bedacht und mied Aktivitäten, die als übermäßig gefährlich galten. Ein Mann, der in diesem Zwischenbereich von gerade genug existierte. Elegant, charmant, fesselnd und doch in der Lage, ein Gefühl von Sicherheit zu vermitteln. Er war, ohne Zweifel, der außergewöhnlichste aller Herren in London. Die Schicksale von erstgeborenen und zweitgeborenen Söhnen der Aristokratie divergierten oft dramatisch. Der Erstgeborene erbte das Anwesen, während vom zweiten erwartet wurde, dass er eine Karriere einschlug. Cavendish, mit jedem Vorteil geboren, war kein fauler Taugenichts. Sein Leben war voll, akribisch geplant. Vom Soldatenleben bis zu Reisen im Ausland, vom Sekretär eines Botschafters bis zum Barrister und schließlich zum Parlamentsabgeordneten. Seine Jugend war schillernd und zog eine Schar von Bewunderern an. Mit Erreichen des Erwachsenenalters wurde er mit überwältigender Mehrheit ins House of Commons von Derbyshire gewählt, ein aufgehender Stern in der Whig-Partei, diesen Verfechtern der Reform. Die Zeitungen beschrieben ihn so: „Er besitzt ein außerordentlich auffälliges Aussehen und einen messerscharfen Verstand, sein einziger Fehler ist eine gewisse Hochmut, ein Verachten all dessen, was er unter sich wähnt. Doch selbst das ist zu einem Faszinationspunkt für seine Anhänger geworden." Alicia hatte ihn nicht wegen seiner Unwissenheit, sondern wegen seiner Reife gewählt. Vielleicht war er nicht der Standhafteste, mit einem Hauch von Frivolität, aber er war unbestreitbar weltgewandt und ehrgeizig. Sie hatte sich ihr Eheleben als eines höflichen Formalismus vorgestellt, jeder mit seinen eigenen Beschäftigungen beschäftigt. Sie hatte das nicht erwartet... diese Seltsamkeit. Es war schwierig für Alicia, den Mann vor ihr, den, der ihr gerade die Hand küsste und um einen Guten-Morgen-Kuss flehte, mit dem jungen Leuchtfeuer in Einklang zu bringen, das bei formellen Anlässen in seiner tadellosen Kleidung glänzte, immer beherrscht, immer cool, sein Gesicht eine Maske aristokratischer Distanziertheit. „Was beschäftigt deine Gedanken?" Er küsste ihre Wange und genoss das natürliche Erröten, das nach dem Schlaf auf ihrer Haut erblühte. Alicia schob ihn leicht weg. Er spannte absichtlich seine Muskeln in diesen Momenten an, wodurch eine höchst befriedigende Festigkeit unter ihrer Berührung entstand. Er packte ihr Handgelenk und seine Lippen strichen auf unanständige Weise über ihre Haut. Alicia dachte: „Das geht so nicht. Wir müssen sofort nach London zurückkehren. Er muss sich mit etwas Produktivem beschäftigen." Andernfalls wurden die Dinge immer seltsamer. ... Um unnötige Ablenkungen zu vermeiden, hatte Alicia, ohne vorherige Anweisung, die Kunst gemeistert, ihren Mann zu managen. Zum Beispiel hielt ihn das Zuweisen von Aufgaben davon ab, sich so anhänglich an sie zu klammern. Durchsuchen neu eingetroffener Zeitschriften, Abschreiben von Passagen, die sie markiert hatte. Konsultieren botanischer Illustrationen, um die korrekte binomische Nomenklatur für ihre Exemplare bereitzustellen. Aufzeichnen der wichtigsten Ereignisse des Monats aus den Zeitungen (die las er sowieso) und Vergleichen verschiedener Übersetzungen der lateinischen Gedichte, die sie entzifferte, was ihn dazu zwang, in die Sammlung der Bibliothek einzutauchen. William Cavendish erledigte diese Aufgaben in erstaunlicher Geschwindigkeit. Alicia entdeckte zum ersten Mal, dass ein Ehemann für solche praktischen Zwecke eingesetzt werden konnte. Sie hatte großes Vergnügen daran, ihm all die Aufgaben zu delegieren, die sie langweilig fand. Cavendish war seinerseits begeistert von dem impliziten Vertrauen seiner Frau. Er war autorisiert, ihre Portfolios zu organisieren, und Alicias Welt war in der Tat reich. Sie hatte eine außergewöhnliche Ausbildung erhalten. Natürlich trug sie diese Materialien überall mit sich; sie war so sentimental. William Cavendish untersuchte jede Skizze und jedes Aquarell mit akribischer Sorgfalt. Eines war ein Profil ihres eigenen Gesichts. Im Mai hatte Alicia ihn gebeten, ihr Modell zu sitzen. Seine Gesichtszüge waren den griechischen Statuen bemerkenswert ähnlich, absolut makellos. Cavendish pausierte und betrachtete das Porträt einen langen Moment. Er zeichnete die Linien nach und erinnerte sich an die Art und Weise, wie sich ihre Augen trafen, als sie ihn skizzierte, wie er blinzelte, seine übliche Fassung für einen Moment ins Wanken geriet. Er wollte sie damals küssen. William Cavendish, der die Nähe anderer schon immer verabscheut hatte, sehnte sich jetzt ständig danach, mit ihr. ... Er war letzte Nacht sanft gewesen, hatte sich nicht vollkommen gehen lassen, achtete auf Alicias körperlichen Zustand. Sie war heute weniger müde und machte sogar einen Nachmittagsspaziergang. Es war nur ein Spaziergang am See entlang, bis zum großen Anwesen am gegenüberliegenden Ufer. Wimbledon war das Anwesen seiner Mutter, das Lady Diana von ihrer Urgroßmutter geerbt hatte. Ihre Verwandten hatten sich in Rücksichtnahme auf die Frischvermählten enthalten und das Haupthaus unbewohnt gelassen. Jedes Mal, wenn sie zu Besuch kam, blieb sie in einem bestimmten Schlafzimmer im rechten Flügel, das in Gold und Blau gehalten war und immer für sie bereitgehalten wurde. Es bot die großartigste Aussicht, mit Blick auf den See und die fernen Hügel. Er hatte vor einem Jahrzehnt eine Reihe von Kastanienbäumen gepflanzt. Sie waren zu einer erfreulich ungleichmäßigen Linie herangewachsen und vollendeten die Aussicht. Cavendish legte den Kopf auf ihre Schulter, während sie schweigend die Landschaft bewunderten. Er maß mit seiner Hand und erinnerte sich an ihren ersten Besuch in Wimbledon im zarten Alter von fünf Jahren. „Sie war so groß, verstehst du." Dann hob er sie hoch, eine Angewohnheit, die er hatte, sie an den Beinen hochzuheben und auf seine Schultern zu hieven. Alicia war anfangs davon erschrocken, hatte sich aber daran gewöhnt. Er freute sich, als sie instinktiv ihre Arme um seinen Hals schlang. „Darf ich dich küssen?" fragte er. „Als ob meine Weigerung dich aufhalten würde", dachte Alicia, aber sie nickte. Cavendish trug sie eifrig zum Fenstersitz, erinnerte sich daran, wie Alicia sich dort gern mit einem Buch zusammenrollte. Einmal, in der Bibliothek, hatten er und ein Freund ein langes Gespräch geführt. Als er die Vorhänge zurückzog, war er erschrocken. „Wie lange bist du denn schon da, Allie?" Er vermutete, sie hätte eine ganze Menge mitgehört. Die fünfzehnjährige Alicia, die bereits eine auffallende Schönheit von ihren Eltern geerbt hatte, ihr goldenes Haar halb offen, antwortete: „Nicht lange. Gerade rechtzeitig, um—" Er zischte sie schnell an und zog sie zurück, verdeckte sie der Sicht. „Was ist los, Cavendish?" Sein Freund war gekommen, um ein Dokument abzuholen. William Cavendish stand da, seine Haltung schien lässig, aber in Wirklichkeit schirmte er sie sorgfältig ab. Sie, in einer Demonstration jugendlicher Trotz, streckte absichtlich ein Bein aus. ... Die Erinnerungen, die er mit Alicia teilte, waren endlos. Und so küsste er sie wiederholt, seine Lippen wanderten zu ihrem Hals. Ihre Hand, gefasst in seiner, bewegte sich zu seiner Taille. Alicia betrachtete das Landschaftsgemälde von Poussin, das an der Wand hing. Zum ersten Mal war sie ganz präsent, ihre Gedanken schweiften nicht ab. Sie fragte sich, wie es ihrem Cousin erging, warum er jeden Tag aufgeregter zu werden schien, nie müde wurde. Sie erforschte diese Neugier, ahmte seine frühere Handlung nach und berührte sein Ohrläppchen. Dies führte dazu, dass sich sein Griff verstärkte. Er hob den Kopf, sah sie mit einem Lächeln an und küsste sie tiefer, voller Sehnsucht, die mit jedem Tag zu wachsen schien. ... Er bevorzugte ihr Schlafzimmer, angetrieben von einem besitzergreifenden Instinkt. Es war ihr Reich, ein Ort, der so heilig war wie jeder alte Tempel, und jeder Kuss, jeder köstliche Eingriff in ihr Wesen war wie eine entfaltete Fahne des Eroberers, eine dreiste Erklärung, dass sie, freiwillig oder unfreiwillig, zu einem Preis seiner Zuneigung geworden war. William Cavendish sehnte sich danach, Alicia in seinen eigenen Raum zu bringen, aber sie zeigte kein Interesse. Sie bevorzugte ihr eigenes Zimmer und bestand sogar darauf, dass ihre Begegnungen im Nebenzimmer stattfanden. Alicia hatte sich an diese regelmäßigen nächtlichen Besuche gewöhnt. Beim Abendessen trug sie einen zarten Stirnschmuck aus Perlen, ihre Edelsteinaugen funkelten. Als sie sich in ihrem Ankleidezimmer fertig machte, kam er, um sie zu küssen. „Heute Abend?" fragte er. „Ja", antwortete sie. Solche Vereinbarungen erfüllten ihn mit einem tiefen Gefühl des Glücks. Alicia beobachtete ihn, als er eintrat, tadellos gekleidet wie immer. Jedes Kleidungsstück, das ihr Cousin trug, war perfekt zugeschnitten, der Knoten seiner Krawatte war nie zweimal auf die gleiche Weise gebunden. Er hatte breite Schultern, eine schmale Taille, lange Beine und große Hände, die scheinbar dafür gemacht waren, Klavier zu spielen. Cavendish bemerkte ihren Blick. Er streckte seine Hand aus, blass und weich, aber mit Schwielen an den Seiten seiner Finger vom jahrelangen Reiten und Fechten. Sie packte sie sanft und verglich ihre Hände. Er war heute Abend weniger ungestüm, und sie unterhielten sich. Bis Alicia fragte, warum er sie nicht küsste. Dann küsste er ihr Handgelenk und wanderte langsam zu ihrer Handfläche, sein Blick wich nie von ihrem. Alicia fragte ihn erneut, warum er sich nicht umzog, bevor er eintrat. „Hilf mir, mich auszuziehen. Willst du?" Er war ziemlich direkt, seine Augen flehten. Er war kein Welpe; er forderte weit mehr. Cavendish war ein höchst lästiger Mann. Sie versuchte, ihre Hand zurückzuziehen, aber er hielt sie fest. „Du bist schneller darin, dich selbst auszuziehen als ich", sagte sie und runzelte die Stirn. „So ist das nicht." Er legte ihre Hand auf seine Brust, der Kontrast zwischen dem dunklen Stoff und ihrer hellen Haut war frappierend. Ihre Handfläche und Fingerspitzen waren rosig gefärbt. „Der Knoten ist nicht kompliziert. Ein einfacher Zug reicht." Seine Stimme war ein seidiges Flüstern, eine beharrliche Verführung. Alicia spürte, wie sich sein Atem beschleunigte. Sie griff hinein, zog die Krawatte, die in seinen Westen gesteckt war, heraus und zog daran. Sie bewegte sich nicht. Sie lehnte sich näher, betrachtete sie stirnrunzelnd. Er zögerte, kurz davor, etwas zu sagen. „Sag nichts." Sie fand schnell den Mechanismus heraus. Sie hatte noch nie zuvor eine Krawatte für jemanden gelöst. Er war der erste. Cavendish hob eine Augenbraue, seine Freude war offensichtlich, grenzte an Überheblichkeit. Er hielt ihre Hand und wandte den Kopf, um seine Lippen an ihrer Haut zu reiben. Er sehnte sich danach, dass sie ihn so heftig begehrte, wie er sie begehrte.