Kapitel 15: Launen und Schwächen

Der Krieg, ein fernes Grollen wie Donner hinter ihrem vergoldeten Käfig, störte kaum die ruhige, wenn auch etwas stickige Atmosphäre ihres Lebens. Cavendish fand sich oft in einer merkwürdigen Zwickmühle wieder, beklagte Alicias Mangel an einem Y-Chromosom, nur um sofort dankbar dafür zu sein. Schließlich war seine Cousine, seine Frau, glückselig frei von der Streitsucht, der Unbeherrschtheit, dem insgesamt lästigen tierischen Trieb, zu dominieren und zu besitzen, der die männlichen Exemplare plagte, denen er mit Missvergnügen begegnet war. Alicia war, in einem Wort, Perfektion. Oder so erzählte er sich oft selbst. "Meine kleine Stute", säuselte Alicia, ihre Stimme ein krasser Gegensatz zu der üblichen kühlen Distanziertheit, die sie ihm gegenüber an den Tag legte. Sie stand da und bewunderte das neu angekommene Geschöpf, eine silberne Stute mit akribisch gepflegter Mähne, ein Bild von pferdischer Anmut. Cavendish brachte ein gezwungenes Lächeln zustande. Das Tier aus London ohne Zwischenfälle zu transportieren, war eine Übung in purer Frustration gewesen, eine, die er lieber nicht wiederholen wollte. Mehrere Tage Ruhe waren nötig gewesen, damit das Geschöpf wieder zu sich kam, und erst jetzt wurde es als präsentabel genug für seine Frau erachtet. "Du fandest die Stallangebote... unbefriedigend", bot er an, eher eine Feststellung als eine Frage. Alicia strich der Stute über die samtige Nase. "Pearl, meine Süße, mein hübsches Mädchen, bist du nicht wunderschön?" Cavendishs Mundwinkel zuckten. Ein Pferd bekam mehr Zärtlichkeit von ihr als er, wie es schien. "Wenn nur Pip hier wäre", seufzte Alicia und suchte sorgfältig den rundesten Apfel aus dem Korb aus. Sie hielt ihn Cavendish hin, ein stiller Befehl, damit er ihn für das verwöhnte Pferdchen aufschneiden sollte. Pip, ein Foxhound mit ausgeprägtem Geschmack, hatte sofort eine tiefe Abneigung gegen Cavendish entwickelt und drückte seinen Unmut oft dadurch aus, dass er versuchte, seine Knöchel zu verspeisen. Cavendishs Blick wanderte zu einem Gemälde an der Wand, einem Porträt eines jungen Mannes, einen Foxhound in seinen Armen wiegend. Der Junge von dem Gemälde... Seine Augen verdunkelten sich kurzzeitig. "Ich möchte gerne nach London zurückreiten. Irgendwann", verkündete Alicia, ihr Tonfall überraschend bestimmt. So eine Vorstellung war für eine Dame ihres Standes völlig unpassend. Außerdem war der Damensattel kaum für längere Reisen geeignet. "Das würde mindestens drei Stunden dauern", berechnete Cavendish und ließ die hohe Wahrscheinlichkeit von schlechtem Wetter weg. Eine feuchte Kälte war ein sicherer Weg zu einer Erkältung, und eine schwere Erkältung konnte gelegentlich tödlich sein. "Na gut, wir nehmen die Kutsche, sobald wir den Stadtrand erreichen", gestand sie mit einem Seufzer, der andeutete, dass sie ein besonders beschränktes Kind verzieh. Foxhounds, die normalerweise in Rudeln von einem Dutzend oder mehr für Jagdzwecke gehalten wurden, waren kaum für ihr sanftes Temperament bekannt. Doch Alicia hatte mit derselben methodischen Geduld, mit der sie ihren Ehemann zähmte, das temperamentvollste Exemplar ausgewählt und es durch eine geheimnisvolle Kombination aus Leckerlis und schierer Willenskraft dazu trainiert, zu sitzen, zu bleiben und sie sogar auf der Jagd zu begleiten, wobei es treu neben ihrem Pferd hertrottete, eine Jagdbüchse im Anschlag. Alicia war verwirrt von der ungewöhnlichen Zurückhaltung ihrer Cousine. Die üblichen erdrückenden Umarmungen fehlten, ebenso wie die heimlichen Küsse und wandernden Hände. Gelegentlich starrte er sie mit einer Intensität an, die an Beunruhigung grenzte, nur um den Blick abzuwenden, sobald sie seine Augen traf. Eines Nachmittags entdeckte sie ihr Lesetagebuch mit den Initialen "R.F.B." auf einer leeren Seite verunstaltet. Mit einem Seufzer der Verwirrung riss sie das beleidigende Blatt heraus. "Diesen Abend...?" begann er, seine Stimme ein leises Murmeln, als er sich ihr von hinten näherte, sein Atem warm gegen ihren Hals. Er stupste sie an ihrem Ohrläppchen, was ihr einen Schauer über den Rücken jagte. Alicia spürte, wie ihr Entschluss schwand, ihr Körper in seiner Umarmung schmolz. In diesen Momenten zeigte ihre Cousine eine seltene Durchsetzungsfähigkeit, ein verzweifeltes Verlangen nach etwas, das sie nicht ganz definieren konnte. "Nein, es ist ein gerader Tag", erinnerte sie ihn, ihre Stimme überraschend gefasst. Er widersprach nicht. Er musterte sie einfach, sein Gesichtsausdruck unlesbar, bevor er ihr einen federleichten Kuss auf die Stirn gab. "Gute Nacht dann, Alicia." Cavendish sehnte sich danach, die Frage zu stellen, die seine wachen Gedanken quälte, aber er wagte es nur, sie zu äußern, wenn Alicia am verletzlichsten, am fügsamsten war. In den Wehen der Leidenschaft schmolz ihre übliche eisige Fassade dahin und ließ sie ungeschützt und offen zurück. Aber heute Abend teilten sie sich kein Bett. Er lag wach und starrte in die Dunkelheit, der Schlaf ein schwer fassbares Phantom. Er griff nach einer Flasche Sherry, zögerte dann und stellte sie wieder auf den Nachttisch. Sie missbilligte sein Trinken, besonders wenn er übermäßig weinerlich wurde. Seine Gedanken wanderten zu ihren gemeinsamen Momenten der Intimität, jede Begegnung ein flüchtiger Blick in ein Paradies, das er nie ganz besitzen konnte. Ein gedämpfter Seufzer entwich seinen Lippen, als er sein Gesicht in sein Kissen vergrub, die Stille des Zimmers verstärkte seine Einsamkeit. Alicia, immer die pflichtbewusste Tochter, berichtete ihrer Mutter in ihrer wöchentlichen Korrespondenz ihre Beobachtungen. In ihrem vorherigen Brief hatte die Herzogin ihr versichert, dass solche Reaktionen auf eine harmonische Vereinigung hindeuteten. Dennoch forderte sie ihre Tochter auf, ihren eigenen Wünschen Priorität einzuräumen und keine Nötigung zu dulden. Alicia gestand, dass sie die körperliche Intimität mit ihrer Cousine genoss, sich aber in ihrem täglichen Leben nach persönlichem Freiraum sehnte. Es schien, als würde ihr Wunsch allmählich erfüllt werden. Nachdem sie den Brief gefaltet hatte, legte sie ihr Schreibbrett beiseite. Eine plötzliche Welle der Sehnsucht überkam sie, ein Verlangen nach der Wärme seines Körpers, dem beruhigenden Gewicht seiner Anwesenheit. Was für ein großartiges Exemplar er doch sei, sinnierte sie, ein Hauch eines Lächelns spielte auf ihren Lippen. Mit diesem Gedanken schloss sie die Augen und schlief ein. Er suchte sie am folgenden Tag nicht auf, seine Abwesenheit eine spürbare Leere in ihrem Alltag. Der Grund für seinen Rückzug war jedoch etwas, das Cavendish als völlig demütigend empfand, ein Geheimnis, das zu beschämend war, um es auszusprechen. Er schaffte es jedoch, sie zum Frühstück zu treffen, obwohl er seinen Kopf demonstrativ wegdrehte und einen Abstand einhielt, der sich absurd und qualvoll anfühlte. Er hatte sie entehrt. Zumindest in seinen Gedanken. William Cavendish konnte kaum begreifen, wie er, ein verheirateter Mann, eine solche Unanständigkeit begehen, eine solche Beleidigung für die Ehre seiner Frau begehen konnte. Er hatte sich die Hände wund gescheuert, doch er fühlte sich immer noch unwürdig, sie zu berühren. Alicia beobachtete den zunehmend geröteten Teint ihres Mannes mit wachsender Sorge. War er krank? Er hatte sie den ganzen Tag nicht geküsst. Ein Knoten der Unruhe zog sich in ihrer Brust zusammen. Bei ihrem Nachmittagsspaziergang fummelten seine Finger mit den Bändern ihres Hütchens herum, seine gewohnte Geschicklichkeit wich einer unbeholfenen Ungeschicklichkeit. Unfähig, die Spannung länger zu ertragen, griff sie nach ihm und berührte sanft seine Stirn. "Ich habe etwas falsch gemacht, Alicia", gestand er, seine Stimme kaum ein Flüstern, als sie am See entlanggingen. "Was ist es?" Alicia fasste sich, da sie annahm, er habe irgendeinen wertvollen Besitz beschädigt. Sie war bereit, ihm sofort zu verzeihen; materielle Dinge besaßen für sie wenig Wert. Sein Gesicht war rot, er schwieg, seine Scham eine greifbare Barriere zwischen ihnen. Sie blieben stehen und fanden eine abgelegene Bank zum Sitzen. Schließlich sprach er, seine Worte stockend und bruchstückhaft, in ihr Ohr geflüstert. Alicia hörte zu, ihre eigenen Wangen erröteten allmählich zartrosa. Ihre langen Wimpern flatterten ungläubig, als sie sich umsah. Es gab einen großen Unterschied zwischen dem bloßen Akt der Befriedigung eines körperlichen Bedürfnisses und dem Akt, sich einer Fantasie hinzugeben. Letzteres implizierte eine gewisse... Sordidität. Ehe verlangte schließlich Respekt vor der eigenen Frau. Und doch zeichnete seine Beschreibung das Bild eines Traums, eines seltsam schönen, wenn auch verbotenen. Alicia erinnerte sich an ihre eigenen geheimen Tagträume. Sie fühlte sich nicht beleidigt, sondern eher... fasziniert. "Wie hast du dich gefühlt, Cavendish? Warst du in diesem Moment glücklich?", fragte sie sanft, ihre Hand reichte aus, um eine Geste des Trostes anzubieten, eine stille Absolution. "Nein, nicht glücklich. Ich habe dich schrecklich vermisst. Und ich habe mich dafür geschämt." Sie lehnte sich vor und gab ihm einen keuschen Kuss. William Cavendish klammerte sich manchmal an Alicia wie an einen Anker in einem Sturm, vielleicht weil sie sein Fixpunkt war, sein unerschütterliches, emotionsloses Zentrum, eine Statue einer Heiligen in einer stillen Kapelle. Drei Nächte waren vergangen, seit sie sich ein Bett geteilt hatten. Alicia hatte zwei Tage damit verbracht, ihm zu grollen, und zwei Tage damit, ihm zu verzeihen. Jetzt, sich ihrer eigenen aufkeimenden Emotionen voll bewusst, näherte sich Cavendish ihren Interaktionen mit neuem Respekt und genoss jeden gestohlenen Moment. Er redete mit ihr, seine Stimme ein wohltuender Balsam. Er bürstete ihr langes, seidiges Haar, seine Berührung sanft und absichtlich. Er beobachtete, wie sie ihre täglichen Einträge in ihr Tagebuch schrieb, ihre Schultern berührten sich. Sie lasen zusammen, ihre Stimmen verschmolzen in einem harmonischen Duett, als wären sie wirklich Ehemann und Ehefrau, nicht diese verdrehte, verschlungene Version davon. Ihre Augen trafen sich, und sie senkte die Wimpern, eine stumme Einladung. Er lehnte sich vor, seine Lippen trafen sich in einem anhaltenden Kuss, einer zarten Erkundung gemeinsamer Sehnsucht. Seine Hände bewegten sich, um sie zu liebkosen, seine Berührung entfachte ein Feuer in ihr. Er zog sie in seine Umarmung, seine innigen Küsse regneten auf ihre Schultern herab. Ihre Haut, jetzt exquisit empfindlich, sehnte sich sowohl nach seiner Berührung als auch scheute sie. Sie klammerten sich aneinander, warfen ihre Hemden ab, die kühle Luft ein krasser Gegensatz zu der Hitze ihrer vereinten Körper. Alicia fand sich, für einmal, voll und ganz in dem Moment, ihre Neugier geweckt durch die ungewohnten Empfindungen, die durch sie flossen. "Gestern, genau so habe ich dich mir vorgestellt", hauchte er, seine Stimme von Begierde erfüllt, seine Lippen suchten die ihren mit fast verzweifelter Dringlichkeit. "Ich stellte mir vor, wie du in mein Schlafzimmer kamst." Stellte sich vor, dass sie ihn begehrte, ihn liebte, so sehr wie er sie. "Strahlend, alabasterweiß, im Mondlicht..." Seine Stimme zitterte vor der Intensität seiner Sehnsucht. Alicias Gesicht brannte bei seinen Worten, doch er rückte näher, seine Lippen streiften ihr Ohr, während er flüsterte: "Ich kann gar nicht anders, als dich mir vorzustellen." "Ich bin hin- und hergerissen zwischen Scham und Sehnsucht... Ich vermisse dich wirklich, Alicia." ...... Alicia hielt ihn einfach fest. Es gab eine ständige Wärme an ihr, eine sanfte Hitze, die von ihrem Innersten ausstrahlte. Er vergrub sein Gesicht in ihrem Haar, völlig gefesselt, die Hitze stieg zwischen ihnen auf wie Dampf aus einem Kessel. Sie schwelgten in der Zärtlichkeit des anderen, einer stillen Gemeinschaft der Seelen. Als sie ihren Kopf hob, küsste er sie. Ihre Taille, die sich unter seiner Handfläche neigte, war schlank wie ein Weidenzweig. Jeder Muskel in seinem Körper spannte sich an. Doch als ihre Finger seine Gestalt nachzeichneten, tanzte ein Schauer, ganz unwillkürlich, seinen Rücken hinunter. Alicia fühlte sich, als würde sie auf einer Wolke treiben, schwerelos und losgelöst. Er murmelte Fragen nach ihrem Vergnügen, seine Stimme ein leises Brummen. Ihr fehlten die Worte. "Möchtest du dich lieber hinlegen, meine Liebe?", fragte er. "Ja", hauchte sie. Sie sanken in den Berg von Kissen. Es war recht modisch geworden, sich von Kissen aufrecht zu betten, anstatt flach zu liegen, ein Trend, an den sich Alicia auf ihre eigene Weise nicht hielt. Sie lag lieber ganz zurückgelehnt, genoss aber die Empfindung, umhüllt zu sein, als ob sie von allen Seiten umarmt wäre. In diesem Moment spürte sie ein verzweifeltes Bedürfnis, sich an etwas Festem festzuhalten, und so hielt sie ihn noch fester. Sie umarmte ihn auch, drückte sich an ihn. Doch sein Gesicht, das sonst vor Freude strahlte, war von einer eigentümlichen Angst getrübt. Er fürchtete, dass sie sich nicht um ihn kümmerte. Eine absurde Vorstellung, aber da war sie nun mal. Er war sanfter als sonst, zögerlich, ohne seine gewohnte Entschlossenheit. Alicia fand in einem seltenen Moment der Klarheit ihre Stimme. "Was bedrückt dich?", fragte sie, ihre Arme um seinen Hals gelegt. Er schwieg und beugte stattdessen den Kopf, um sie zu küssen, eine stille Bitte. Er bemühte sich, ihr mit neuem Ernst zu gefallen, seine Zunge verfolgte ihre, eine Bewegung, die ihn an einen bestimmten vorherigen Abend erinnerte. Diesmal erwiderte sie seinen Kuss jedoch mit gleichem Eifer. Sie spürte, wie sie sich in einen Strudel der Empfindung einwickelte, ihr Kopf ruhte auf seiner Schulter. "Alicia, Alicia", murmelte er ihren Namen wiederholt, wie ein Gebet, als wollte er sich ihrer Existenz versichern. Ihre Finger, als besäßen sie einen eigenen Willen, verschlangen sich in seinem dunklen Haar, jede Berührung schickte eine neue Welle von Schauern durch ihn. Er brachte sie an den Abgrund der Ekstase, und gerade als sie einen Kuss einleiten wollte, äußerte er endlich die Frage, die ihn quälte. "Wer ist R.F.B.?", flüsterte er ihr ins Ohr. "Was?" Alicias Hand erstarrte. Sie verstand nicht. Ihr Geist, der langsam in das Reich der Vernunft zurückkehrte, begann, die Frage zu überdenken. Cavendish drückte sein Gesicht an ihr Ohr. Sie stellten ihre Bewegungen ein, gefangen in einer stummen Umarmung. Alicia lockerte ihren Griff, ihre Arme fielen zu ihren Seiten. Er bereute seine Frage sofort, überzeugt, alles verdorben zu haben. Cavendish versuchte in seinem stillen Elend, sich ihr zu nähern. Ihr Duft, ein zarter Blumenduft, war berauschend. "Der Junge in deinen Zeichnungen", stellte er klar, seine Stimme dick vor Emotionen. Alicia hörte ein gedämpftes Schluchzen seinen Lippen entfahren. "Weinst du?", fragte sie und vergaß vorübergehend das unterbrochene Vergnügen, dessen Höhepunkt verlockend nahe gewesen war. Er schüttelte den Kopf und küsste dann ihr Ohrläppchen und fügte hinzu: "Der mit den braunen Haaren und braunen Augen. Du hast ihn unzählige Male gezeichnet." Er konnte es nicht ertragen, ihren Blick zu treffen. Alicia schwieg einen langen Moment, und er konnte spüren, wie die Wärme langsam aus ihrem Körper wich. Verachtete sie ihn? "Er ist ziemlich jung und hübsch, obwohl, nun, nicht besonders auffällig, nehme ich an", fügte er in einem Anfall von Selbstsabotage hinzu. Alicia war jedoch nur in Gedanken versunken. Dann ein Aufblitzen des Wiedererkennens. "Meinst du Robbie?", fragte sie. Seine Hand, die auf ihrer Taille geruht hatte, begann sich zurückzuziehen. Robbie. So vertraut. Er sollte von Eifersucht verzehrt werden, aber eine tiefe Traurigkeit war alles, was er empfand. Alicia war völlig verwirrt. "Könnten wir... fortfahren?", wagte sie sich vorsichtig vor. "Was?" Cavendish war aus seinem Traum von Weh erschrocken. "Macht es dir nichts aus?" "Nein", sagte er. Er errötete heftig. "Du bist...?" Sie forderte ihn auf, sie zu küssen. Es war alles recht eigentümlich. Dennoch bemühte er sich instinktiv, ihr zu gefallen, ihren Wünschen zu entsprechen. "Warum hast du nach Robbie gefragt?", beharrte Alicia, immer neugierig. Er brachte sie mit einem Kuss zum Schweigen, einer seltenen Zurschaustellung von Dominanz. Ihre Wangen erröteten, sie sprach endlich den Namen aus, nachdem ihr Kuss geendet hatte: "Robert Francis Burdett." Er war es! Aber alles, woran er sich erinnern konnte, war, dass er der Sohn eines radikalen Whig-Abgeordneten, Sir Francis Burdett, war. Oh, und er hatte Miss Sophia Coutts geheiratet, die jüngste Tochter des Bankiers Thomas Coutts, dessen Wohnsitz sich an der Nummer eins in der Piccadilly befand. Direkt neben dem Wohnsitz des Herzogs von Devonshire an der Nummer zwei. Sie waren Nachbarn. "Warum erwähnst du das? Wenn du es nicht erwähnt hättest... hätte ich ihn längst vergessen", sagte Alicia. Alicias fortgesetztes Fragen wurde abgebrochen. Er hatte vorgehabt, so zu tun, als wüsste er nichts, hätte nichts gehört. Es war ein vorsätzlicher Akt des Spottes. Er war schrecklich, aber schließlich kümmerte sich Alicia nicht um ihn. Oder doch? Cavendish war entsetzt. "Du hattest ihn vergessen?" Oh, das war eine Katastrophe. Er hätte ihre Erinnerung nie auslösen sollen. Alicia war die dramatischen Äußerungen ihrer Cousine gewohnt. Sie war kurz davor, ihn weiter auszufragen. Er bat sie: "Nein, nein, nein, Alicia, denk nicht darüber nach." "Bitte, ich flehe dich an." Mit seinen dunklen Haaren, blauen Augen und vollen, rosigen Lippen sah er völlig erbärmlich aus. "Sieh mich an, nur mich", flehte er und umfasste ihr Gesicht in seinen Händen, wobei er verzweifelt versuchte, die Situation zu retten. Alicia betrachtete ihn aufmerksam. "Du hast geweint", bemerkte sie, ihre Fingerspitze strich sanft eine Träne weg. "Ich habe nicht", bestand er, mit einem Hauch von Trotz. Aber dann, einen Moment später, "Doch, ich habe." Er vergrub sein Gesicht in ihrer Schulter und stieß zwei verhaltene Schluchzer aus. Diesmal vernachlässigte er seine Pflichten nicht, während er wehmütig murmelte. "Ich konnte letzte Nacht nicht schlafen", gestand er, pausierte, als sei er von seiner eigenen Verletzlichkeit beschämt, und fuhr dann fort: "Ich dachte, du wärst in ihn verliebt." Alicia hörte geduldig zu, während sie noch in den Wehen der Leidenschaft war. "Was?" "Warum hast du ihn so oft gezeichnet?" William Cavendish hätte sich nie vorgestellt, vor Alicia zu weinen. Er war sicher, dass er in ihren Augen völlig ruiniert war. Alicia blinzelte und erklärte dann: "Weil er gehorsam war. Er konnte stundenlang still sitzen." "Warum hast du mich nie gezeichnet?" "Weil du nie da warst", antwortete Alicia sachlich, wirklich verwirrt von seinem Kummer. Cavendish überlegte dies, und es schien wirklich Hand und Fuß zu haben. Er war damals mit seinen Studien am Lincoln's Inn beschäftigt gewesen. Er ließ sich von ihrer Logik anziehen und nickte zustimmend. Es ergab eine eigentümliche Art von Sinn. "Ich...?" Cavendish fragte sich, warum er diese Eifersucht so lange gehegt hatte und sie erst jetzt zu äußern wagte. Er sah recht ansprechend aus, als er weinte, seine Augen waren im Feuerlicht leicht gerötet, seine langen Wimpern glänzten von Tränen, sinnierte Alicia. Sie betrachteten sich, ein stummes Gespräch ging zwischen ihnen vor sich. Sie lehnte sich vor und küsste neugierig eine seiner Tränen weg. Sie schmeckte salzig. Sie fand, dass sie es recht genoss, ihn weinen zu sehen. Doch er, plötzlich befangen, wandte den Kopf ab, seine Tränen hörten auf. ... Sie beobachtete, wie frische Tränen in seinen Augen aufwellten und sie zum Funkeln brachten. Alicia war völlig fasziniert von ihm. Sie nahmen ihre früheren Aktivitäten wieder auf, er vergrub sein Gesicht in der Krümmung ihres Halses, sie stieß sanfte Geräusche des Vergnügens gegen seine Schulter aus. Sie vergaß jedoch nicht ihre frühere Frage. "Warum bist du heute derjenige, der weint?" "Sei jetzt still, küss mich einfach", murmelte er, seine Lippen zusammengekniffen, die ihren suchend. "Du küsst mich, Alicia."