Kapitel 13: Verlangen

Davon hatte er nur gehört. Eine spontane Entscheidung, ein Anflug von Mut, der, obwohl er ihn normalerweise beherrschte, ins Stocken geriet, als ihre Finger ihn berührten. Er zog sich zurück. William Cavendish pausierte, legte seinen Kopf auf ihren Oberschenkel und blickte zu der Frau hoch, die er eigentlich erfreuen sollte. Alicias Augen zeigten eine gewisse Neugier. Sie hatte seine Absicht noch nicht verstanden. Ihre Hand, die ihn gestreichelt hatte, zog sich zurück, und sie lehnte sich lässig zurück, als wollte sie fragen: Warum hast du aufgehört? Cavendishs Gesicht brannte. „Ich bin vielleicht nicht so gut darin“, gestand er. „Hm?“ Seine Wimpern verdeckten seine Augen und verliehen ihm ein ziemlich bemitleidenswertes Aussehen. Die Bissspuren auf seiner Unterlippe tauchten wieder auf, als er in ein paar schnellen Küssen Mut suchte. Und als er sich schließlich zitternd vorbeugte, erkannte Alicia, was er tun würde. Sie war ungläubig. „Du... ?“ Ihre Worte wurden verschluckt, ihr Gesicht errötete. Er war normalerweise so... das... seine Zähne waren so weiß, seine Zunge so geschickt im Küssen. Aber das. Sie wollte seinen Namen rufen, ihn aufhalten, aber der Laut blieb ihr im Hals stecken. Sie biss auf ihre Fingerspitze und versuchte, sich zu entfernen, aber seine Hand hielt sie sanft fest. Er sah sie mit hoffnungsvollen Augen an, sein Gesicht noch röter als ihres. Seine Nase, sein Atem, seine kurz geschnittenen, recht kratzigen schwarzen Haare. Und aus irgendeinem Grund bestand er darauf, ihren Namen zu sagen: „Alicia“. Er bot ihr seine Hand an, um sie zu trösten. Ihre Finger verschränkten sich, und sie beugte langsam ihre Beine. „Fühlst du dich unwohl?“, fragte er, Besorgnis stand auf seinem Gesicht, als er versuchte, besser zu sehen. Alicia vergrub ihr Gesicht im Kissen und schüttelte den Kopf. Sie unterdrückte die Geräusche, die zwischen ihren Zähnen steckten. „Sollen wir aufhören?“ Sie schüttelte ungeduldig den Kopf, und er fuhr mit einem kleinen Lächeln fort. Seine Art, sie zu beschreiben, war ziemlich eigenartig; er verglich sie gerne mit einer zarten Blume oder einem süßen Gebäck. Gleich in der Nacht zuvor hatte er an ihrem Ohr geknabbert und geflüstert, sie sei das köstlichste Crêpe, beträufelt mit Ahornsirup. Er sprach auf Französisch und murmelte: „Petite crêpe.“ Er würde sie verschlingen, mit Himbeeren und Erdbeeren. Er sagte, sie schmecke nach Frühling. Sie hatte damals gedacht, er würde reden, und hatte seine Stirn nach Fieber abgetastet. Aber jetzt war sie völlig sprachlos. ... William Cavendish hatte das Gefühl, dass er völlig am Ende war. Sie wollte ihn nicht ansehen, nicht mit ihm sprechen. Er wurde angewiesen, sich das Gesicht zu waschen, aber immer noch weigerte sie sich, sich zu engagieren. „Alicia?“ Er blinzelte und fragte sich, ob es so schlimm gewesen war. „Nächstes Mal werde ich sicherlich...“ Alicia hob den Kopf. Sie konnte ihrem Cousin nicht mehr in die Augen sehen. Sie sah seine makellosen weißen Zähne, die Spitze seiner Zunge, die gelegentlich herausschnellte, und ihr Gesicht wurde warm. Auch er konnte ihren Blick nicht erwidern. „Du willst...?“ „Das tue ich nicht.“ Aber gleichzeitig wusste sie, dass sie ihn sogar mehr mochte, als sie sich vorgestellt hatte. Warum bist du so... unrein? Dreckig. Wollte Alicia sagen. Und warum tat sie...? Ich dachte, du würdest... benutzen. Am Ende beschloss sie, gar nichts zu sagen. Er umfasste ihr Gesicht, wusste nicht, was er tun sollte, und versuchte, sie zu küssen. Alicia bedeckte seinen Mund mit ihrer Hand. Sie beobachtete, wie sein Adamsapfel wippte, und ihr Gesicht wurde noch röter. „Warum küssen Männer da gerne?“ „Vielleicht bin ich es nur... ?“ Sie weigerte sich zuzuhören, und er hatte keine Ahnung, was sie dachte. Kleines Crêpe. Petites Crêpes. Ihr Körper schien sich jetzt noch mehr nach seiner Berührung zu sehnen. ... Alicias Gaumen war, um ehrlich zu sein, ziemlich weltoffen. Sie genoss traditionelle englische Gerichte, aber sie hatte auch eine Vorliebe für die modische französische Küche. Sie betrachtete den mit Beeren und Käse beladenen Scone vor sich, schob ihn dann weg und deutete ihre Vorliebe für den Pudding an. William Cavendish bemerkte ihre geschürzten Lippen mit wachsender Besorgnis. Sie hatte ihn an diesem Morgen auch nicht küssen lassen. Sie war eindeutig unzufrieden. Schließlich dämmerte Cavendish, worin das Problem bestehen könnte. „Ich habe meinen Mund ausgespült“, bot er an. „Nein.“ Er erkannte, dass seine Versuche, sie zu erfreuen, nicht die gewünschte Wirkung erzielt hatten. Er hatte sein eheliches Recht verloren, sie zu küssen. Sie hatten in der Nacht zuvor keine weitere Intimität gehabt, da sie schnell müde geworden und in seinen Armen eingeschlafen war. Er hatte ihren Hals gestreichelt. Sie schien es zu genießen, obwohl ihr Stirnrunzeln tiefer geworden war. Cavendish war ein scharfer Beobachter. Er war klug, und er hatte abgeleitet, dass äußere Freuden für sie angenehmer waren als innere. Er betrachtete seine Finger und dachte nach. ... Die Villa verfügte über einen kleinen Wintergarten. Alicias Vater war ein begeisterter Gärtner gewesen, und sie hatte seine Liebe zu Blumen geerbt. Ihr Familiengut verfügte über ein prächtiges Glashaus, einen wahren botanischen Garten voller seltener und exotischer Arten. Es gab sogar ein eigenes Ananas-Haus, ein extravagantes Unterfangen in einer Zeit, in der eine einzelne Ananas hundert Pfund kosten konnte und eine jährliche Investition von zehntausend Pfund erforderte, um nur hundert Früchte zu produzieren. Alicia hatte ihre Kindheit in diesen schönen Glasstrukturen verbracht, umgeben von Grün und Duft. Sie wanderte von der Orangerie zum Gewächshaus und schlenderte durch die Gärten im italienischen Stil. Er hatte eines speziell für sie gebaut. Zum Glück hatte ihre Verlobung lange genug gedauert, um ihre Fertigstellung zu ermöglichen, und er hatte es mit allen möglichen Blumen und Pflanzen gefüllt, die er beschafft hatte. Draußen gab es reichlich Büschel reifer Beeren. Ihre Aktivität für den Tag war das Pflücken der roten Johannisbeeren, schwarzen Johannisbeeren, Walderdbeeren, Himbeeren und Brombeeren des Herbstes. Es war ein ertragreicher Nachmittag. Dies alles würde zu einer Beilage für ihr Abendessen verarbeitet werden. Alicia, die einen breitkrempigen Strohhut trug, war in die Aufgabe vertieft und fand sie alles andere als langweilig. Doch sie aß keinen einzigen davon. Cavendish war verblüfft. Sie liebte sie doch bestimmt. „Möchtest du ein Crêpe?“, fragte er plötzlich, als die Sonne begann, über dem See unterzugehen, ihre Arbeit für den Tag getan war. Das war eine ihrer Lieblingsleckereien. Ein verdächtiges Erröten kroch in Alicias Nacken. Sie warf ihm einen Blick zu, dann eilte sie davon. William Cavendish war völlig verblüfft. Manchmal sagte er Dinge, an die er sich nicht erinnern konnte, unsinniges Geplänkel. Beim Abendessen probierte Alicia schließlich die Himbeersauce, die zum Braten serviert wurde. Sie brach ihr Schweigen. „Du hast mich vorher ein kleines Crêpe genannt.“ „Ach?“ Cavendish, immer noch niedergeschlagen über den fehlenden Kuss den ganzen Tag, war einen Moment lang überrascht. Dann erinnerte er sich. „Du hast gesagt, du würdest mich essen, und dann hast du letzte Nacht...?“ Sein Gesicht war jetzt purpurrot. „Alicia!“ „Und ein Crêpe mit Ahornsirup, nicht weniger“, fuhr sie fort. Er schwieg. Sie starrten sich an. „Ich meinte das nicht so“, murmelte er schließlich. „Hm.“ Aber du bist wirklich ganz reizend. ... „Ich werde es nicht noch einmal tun“, versprach er nach dem Abendessen und suchte nach Versöhnung. Alicia betrachtete ihn, dann erlaubte sie ihm, ihre Hand zu küssen. Er bekam keinen Gute-Nacht-Kuss. ... Am nächsten Tag dachte Alicia über den Traum nach, den sie gehabt hatte. Die Ereignisse dieser Nacht spielten sich in ihrem Kopf ab, aber dieses Mal schien sie mehr Vergnügen, mehr Freude daraus zu ziehen. Sie beobachtete, wie er, ungewöhnlich ruhig, ihr half, ihr Kleid zu befestigen. Er war nicht ausgelassen oder laut; er schien aufgeblasen zu sein. „Ich habe nicht erkannt, dass es dich dazu bringen würde, mich nicht zu mögen“, sagte er düster, als sie den Frühstücksraum betraten. Der Tisch war auffällig frei von Pfannkuchen, Beeren oder Sahne. Sie fühlte sich, als wäre er ein schmutziger kleiner Welpe, und daher hatte sie keine Lust, ihn zu küssen oder zu kuscheln. Aber er war ziemlich bemitleidenswert. Also sagte sie während ihres Spaziergangs nach dem Frühstück plötzlich: „Guten-Morgen-Kuss.“ Der Morgennebel hing schwer über dem See. Cavendish erstarrte, brach dann in ein breites Grinsen aus. Er verschränkte die Hände hinter dem Rücken und gab ihr einen ordentlichen, formellen Kuss. Ihre täglichen Aktivitäten waren abwechslungsreich; er hatte einen gesamten Reiseplan für ihre Hochzeitsreise geplant. Aber er ließ Alicia wählen und stellte nur Optionen zur Verfügung. Sie probierten Bogenschießen, und als Alicia gewann, hob er sie freudig hoch und drehte sie herum. Sein Gesicht drückte sich an ihren Oberschenkel. Alicias Miene wurde eigenartig. „Was ist denn los?“ Sie wurde sich einer seltsamen Empfindung in ihrem Körper bewusst. Ohne Antwort setzte William Cavendish sie betrübt wieder auf ihre Füße ab. Alicia wurde sich zum ersten Mal der Veränderungen in ihrem eigenen Körper bewusst. ... Cavendish erkannte, dass er aus Alicias Gunst gefallen war. Abends saß sie weit weg von ihm. Wenn er sich näherte, wechselte sie den Platz. Er konnte nicht einmal ihre Hand halten. Sie saßen sich gegenüber. „Du hast gesagt, du würdest mich zeichnen“, erinnerte er sich und versuchte, die Lücke zu schließen. Alicia blickte ihn an, dann weg. „Ich will nicht.“ „Oh.“ „Dann willst du heute Abend zeichnen?“ „Ja.“ Cavendish erhob sich, um ihr Skizzenbuch zu holen. Alles war vorbereitet, und Alicia saß auf dem Sofa und skizzierte gedankenlos das Stillleben vor sich. Eine orientalische Vase mit ein paar roten Mohnblumen, eine kleine goldene Schachtel... Er untersuchte die Anordnung und fügte seine Taschenuhr der Szene hinzu, eine Note, die Alicia zu schätzen schien. Er setzte sich neben sie, aber sie zeichnete ihn nicht. „Ich gehe und räume deine Sachen auf“, bot er an. „Hm.“ William Cavendish erinnerte sich an seine zugewiesene Aufgabe und versuchte, ihre frühere Freude dadurch wiederzugewinnen. Er fand einen bequemen Platz im Lagerraum und setzte sich, um ihre Zeichnungen anzusehen. Ihr Leben war so erfüllend, so reich, und er nahm nur eine einzige Seite in dieser großen Kiste mit Skizzenbüchern ein. Er sah ihre Zeichnungen verschiedener Gebäude; sie war in die Stammhäuser zahlreicher Adelsfamilien eingeladen worden und hatte sich daran erfreut, ihre geschnitzten Steinsäulen zu skizzieren. Ihr Pony, ihr Jagdhund, ihre weiblichen Begleiter, sie zeichnete gerne Mädchen, die entfernte Aussicht auf Chatsworth House, die Glasfenster von Hardwick Hall, den bronzenen Brunnen vor Howard Castle. Und die Orleans-Sammlungsgalerie ihres Großvaters mütterlicherseits, ihre Skizzen der Originale der venezianischen Schule und später das Licht und der Schatten der Barockkunst. Viele waren unfertig, auf halbem Weg aufgegeben. William Cavendish hatte eine ausgezeichnete Ausbildung erhalten; er kannte sich in vielen Bereichen aus. In Literatur und Kunst hätten sie viel gemeinsam haben können. Er bemühte sich, mit ihr in Kontakt zu treten. Er mochte die Zeichnungen seines Cousins. Die Mundwinkel verzogen sich zu einem wehmütigen Lächeln. Er griff zurück, um ein anderes Buch zu holen, aber stieß versehentlich etwas um. Er kletterte, um es zu fangen. Cavendish seufzte erleichtert. Er wollte es gerade wieder zurücklegen, das kleine, halb abgenutzte, goldfarbene Skizzenbuch aus Lammfell, als ein Stück Papier herausrutschte. Er wollte es gerade aufheben, als er einen Blick auf braune Locken erhaschte. Neugierig zog er es heraus. Es war ein Junge. Er hatte braune Augen, ein auffallend gutaussehendes Gesicht, ein jugendliches Aussehen und ein sanftes Lächeln, das Sanftmut auszustrahlen schien. Das Porträt war farbig, die Pinselstriche außerordentlich zart. William Cavendish starrte es leer an. Er schlug das Skizzenbuch auf; es war voll, überquoll mit Bildern dieses jungen Mannes. Der Blick des Künstlers, voller Zärtlichkeit, ein scheues Lächeln. Seine Haare wurden länger, und er wurde noch gutaussehender, behielt aber immer noch seinen jugendlichen, lebendigen Geist. Darunter stand: R.F.B. 1809 Hmpf, nicht so gutaussehend wie ich, seine Nase ist nicht gerade genug. Cavendish schlug das Buch zu, schlug es dann wieder auf, dann zu. Er fuhr fort, sein Gesicht verdunkelte sich, und zwang sich, hinzusehen. Die Seite mit dem Jungen, der einen kleinen Jagdhund hielt, hatte ein vergilbtes Stück Papier darin versteckt. Es war ein Petrarcischer Sonett. „Ich sah auf Erden eine mehr als engelhafte Gnade, Und eine himmlische Schönheit unter uns hier, Dessen Erinnerung mich traurig macht und mich freut...“ „So viel Süße in Wind und Luft.“ Cavendish las es laut vor. Er presste die Lippen zusammen. Es war nicht ihre Handschrift. Er wusste es. Denn darunter stand: Für Lilia. Er konnte ein Dutzend solcher Gedichte schreiben, jedes anders. Gedichte zu kopieren war nichts Besonderes. Cavendish las es noch einmal. „Ich sah ihre Augen, die so erbärmlich weinten, Tausendmal ließen sie die Sonne trauern...“ Und hörte Worte, die mit einem Seufzer durchzogen waren. Fein, fein, fein. Er saß da und dachte an Alicias Kälte heute. Er wischte sich mit den Knöcheln über die Ecke des Auges. ... Ihr Cousin kehrte schweigend zurück. Er war viel ruhiger als sonst; er war nicht ausgelassen, er prahlte nicht. Sie hatte das Gefühl, dass er zerbrochen war, wie die venezianische Glasvase, die sie einst zerrissen hatte, ein Haarriss, der sichtbar blieb. Also hielt er sie fest und flehte um einen Kuss. Sie gab ihm einen. „Was ist los, Cavendish?“, fragte sie ihn dieses Mal. Er wollte es nicht sagen und ließ sie raten. Aber sie fragte nur einmal und hakte nicht weiter nach. In Wahrheit konnte William Cavendish es nicht über sich bringen, es zu sagen. Er fürchtete Alicias Antwort. Sie war gezwungen worden, ihn zu heiraten; er hatte gedacht, sie sei bereit. Damals hatte sein Cousin lange mit ihm gesprochen und ihren Wunsch nach Freiheit zum Ausdruck gebracht, ihren persönlichen Willen nach der Heirat zu behalten. Cavendish, der ihrer Erklärung zuhörte, hatte diesen Cousin von ihm ernsthaft neu bewertet. Er fand es recht interessant und stimmte ihren Bedingungen zu. Adelige Ehen missbilligten es nicht unbedingt, wenn Frauen Liebhaber hatten, solange die Beziehung nicht streitlustig war und solange es bereits einen gesetzlichen Erben gab. Die Ehemänner würden sogar Kinder anerkennen, die aus diesen Affären hervorgegangen waren. Ehemänner würden stolz darauf sein, dass ihre Frauen Liebhaber hatten, da dies die Attraktivität ihrer Frauen zeigte, solange die Dinge diskret gehalten wurden, ohne Entlaufen oder Scheidung, ohne öffentliche Zurschaustellung von Zuneigung. Eifersucht galt als äußerst unschicklich. Umgekehrt war es auch akzeptiert, dass Männer Mätressen hatten, solange beide Seiten den Schein der Anständigkeit wahrt. Dies war die unausgesprochene Regel der High Society. Es war ihm damals egal, weil er sie nicht geliebt hatte. Er hatte auch gedacht, dass jemand, der so schön wie Alicia war, es verdiene, von allen verehrt und umworben zu werden. Er war nicht so starr konservativ, so besorgt um seine Männlichkeit, so ängstlich, dass sie beschädigt werden könnte. Aber jetzt? Cavendish beobachtete, wie Alicia die Farbe auftrug, ihre Bewegungen träge, gelegentlich ihre Nase verschmierte, die er dann sauber wischte. Sie wies ihn an, ihr einen neu veröffentlichten Reisebericht vorzulesen. Er hatte seine Meinung geändert. Er wollte, dass sie ihn liebt.