Kapitel 8: Klausel

William Cavendish, der sich innerlich aufspielte, war ziemlich zufrieden mit sich selbst. Er war schließlich dabei, sich auf ein weiteres geheimes Rendezvous einzulassen. Er hatte sich in eine dunkelbraune, wollene Decke gehüllt – dem luxuriösesten, geschmeidigsten Stoff, versteht sich – und darunter trug er nur ein Hemd eines Gentlemans. Na ja, ja, so gut wie gar nichts. Diese Anordnung präsentierte seine elegant langen Beine von ihrer besten Seite, wie eine besonders feine Marmorstatue, die zum Leben erwacht war. Er war, wenn er es selbst sagte, umwerfend gutaussehend und sich der verführerischen Macht seines jugendlichen Körpers sehr bewusst. Er hatte mit einem Schnippen mit dem Handgelenk und einem großzügigen Trinkgeld die Diener für den Abend entlassen. **Alicia** saß vor ihrer Schminke, eine Kaskade goldenen Haares floss ihren Rücken hinunter, und drehte ihren Kopf. Ihre Braue runzelte sich zart. „Du bist früh dran“, erklärte sie, ihre Stimme mit leichter Missbilligung gefärbt. „Ich habe gerade erst angefangen, meine Haare zu kämmen.“ Ihre Haare, eine herrliche Mähne von der Farbe von gesponnenem Gold, waren ihre Krönung, und sie hütete sie eifersüchtig. Die Pflege eines solchen Schatzes war natürlich eine schreckliche Plackerei. Jeden Morgen und Abend musste sie in die Unterwerfung gebürstet werden. „Ach.“ Seine selbstgefällige Miene entleerte sich etwas, wie ein geplatzter Ballon. Er nahm die weggeworfene Haarbürste aus Elfenbein und, erfasste eine Handvoll ihrer seidigen Locken, setzte die Aufgabe fort. „Und gibt es eine bestimmte Stunde für diese Treffen?“, fragte er und versuchte einen scherzhaften Ton. **Alicia** betrachtete dies mit einem Ernst, der eher beunruhigend war. „Ja“, sprach sie schließlich aus. „Nach acht Uhr.“ „Oh.“ Williams Lächeln verschwand vollständig. Er fühlte sich eher wie ein schmollendes Kind. Er schien in seiner Eile vergessen zu haben, dass er ihr Mann war, nicht irgendein Hinterhofliebhaber. Er war nicht verpflichtet, Gefallen zu erregen, geschweige denn einen Zeitplan für gestohlene Momente einzuhalten. Der ursprüngliche Zweck des Abends, für einen Moment vergessen, folgte William Cavendish mit der Unterwürfigkeit eines gut trainierten Cockers ihren Anweisungen, während er ihr Haar bürstete. „Das hast du doch schon gemacht.“ „Nicht so schwer.“ **Alicia** legte ihr Kinn in ihre Hand, ziemlich verwirrt von der Beharrlichkeit ihres Cousins, Aufgaben zu erledigen, für die er so offensichtlich ungeeignet war. Was William betraf, so begann er, seine eigenen Motive zu hinterfragen. Aber, oh, wie sehr er dieses goldene Haar liebte. Es war wahrhaft großartig. Er schwelgte im Anblick ihrer Gesichter, die sich im Spiegel spiegelten, eng beieinander. Zwei Erbsen in einer Schote, wie man so schön sagte, beide gleichermaßen, auffallend schön. **Alicia** war genau die Art von Frau, in die er sich verlieben würde, jemand, der noch ästhetischer ansprechend war als er selbst. Sie schimmerte wie ein fein geschliffener Edelstein. Sobald ihr Haar als ausreichend gezähmt galt, kniete er vor ihr nieder, ein ergebener Bittsteller, und begann, die Schleifen ihrer Satinpantoffeln zu öffnen. Damen von Qualität bevorzugten diese absatzlosen Pantoffeln oft, wenn sie sich drinnen aufhielten. Ihre waren ein zartes Rosa, ihre Bögen schmal und spitz, das wahre Bild raffinierter Eleganz. Andalusische Knöchel, wurden sie genannt. Er wiegte ihren Fuß in seiner Hand. „Musst du berühren?“ **Alicia** fand, dass eine Korrektur angebracht war. Er liebte es nicht nur, ihre Beine zu berühren; er schien eine Ausrede zu finden, dies bei jeder Gelegenheit zu tun. William Cavendish hatte darauf gewartet, dass sie es bemerkte. Sie hatte einst ihre absolute Abscheu vor rosafarbenem Cologne erklärt. Es war natürlich in den letzten zwei Jahren in London der letzte Schrei. Man konnte kaum einen Ball besuchen, ohne von dem süßlichen Duft belästigt zu werden, der von jedem Taschentuch und jeder Krawatte eines Gentlemans aufstieg. Cavendishs eigene Mischung war ein einzigartiges Gebräu mit einer scharfen, würzigen Unternote, die es auszeichnete. Aber sein Cousin, so schien es, war bemerkenswert abgeneigt davon. Er hatte experimentiert, getestet und schließlich abgeleitet, dass sie eine besondere Vorliebe für Zitrusnoten hatte, vorzugsweise das scharfe, belebende Aroma frisch geschälter Früchte. Ziemlich anspruchslos, wirklich. Aber jetzt war er großzügig mit genau diesem Zitrus-, Feigen- und Moschusduft besprüht. Alles, um sie zu fesseln. Sie liebte den Duft. Als sie ihn zum ersten Mal begegnet war, hatte sie ihre Nase praktisch in seine Krawatte vergraben und tief eingeatmet. **Alicia** fing schließlich den Duft ein. „Du riechst herrlich“, murmelte sie. Er brummte nur zur Antwort und öffnete sorgfältig die Schleifen und zog ihren Schuh aus. Die Aufwärtskurve seiner Lippen, die ihrem Blick verborgen war, verriet seine Zufriedenheit. **Alicia** atmete den Duft ein, der von seinem Hals ausging. Sein Atem vertiefte sich, obwohl er Gleichgültigkeit vorspielte. „Es ist anders als zuvor“, bemerkte sie, ihr Gedächtnis messerscharf. Er wollte sie küssen, genau da und dann. Cavendish „Oh“-te und beiläufig erwähnte, dass er eine Spur Petitgrain hinzugefügt hatte. Für eine erfrischendere Note, sehen Sie. Sie schien es sehr gut zu finden und lehnte sich vor, um seinen Duft tiefer einzuatmen. Er hielt sich zurück und unterdrückte ein triumphierendes Grinsen. Er küsste ihr Bein, genau wie in ihrer Hochzeitsnacht. **Alicia** fuhr leicht zusammen, aber seine Hand hielt sie fest, aber sanft, an Ort und Stelle. „Warum machst du das immer?“, fragte **Alicia**, wirklich ratlos. Es kitzelte, und mehr als das, es rief in ihr ein ganz besonderes Gefühl hervor. Er schwieg, neigte nur seinen Kopf zurück, um sie mit einer Intensität anzusehen, die Gletscher schmelzen könnte, oder zumindest ein gut gerührtes Butterstück. Er lehnte sich vor, um sie zu küssen, und dieser eigentümliche, moschusartige Duft von ihm intensivierte sich und wurde ziemlich erschreckend stark. Man hätte meinen können, er wäre darin mariniert worden. Die Decke, die mit einer Haltung von studierter Nonchalance um seine Schultern drapiert war, rutschte auf den Boden und enthüllte eine verlockende Weite elfenbeinfarbener Haut unter seinem Hemd. Haut, die, muss man sagen, in bemerkenswert gutem Zustand war. Man konnte sich fast darin spiegeln, wenn man sich dazu geneigt fühlte, sein Aussehen in einem so unkonventionellen Spiegel zu überprüfen. Die Konturen seines Körpers selbst erklärten seine Männlichkeit mit fast schockierender Klarheit. Er war unbestreitbar ein Mann. **Alicia** betrachtete ihn und katalogisierte die Unterschiede. Ihr Cousin, segne sein perfekt symmetrisches Gesicht, war vom Adel als „wahrer Adonis“ bezeichnet worden, und das im zarten Alter von sechzehn Jahren, nicht weniger. Er wurde sogar mit großem Pomp als „der schönste Mann in ganz England“ ausgerufen. Ein Titel, den er mit der gleichen Leichtigkeit trug wie seine Krawatte. Da erkannte sie die verblüffende Bläue seiner Augen, die ziemlich reizende Art, wie sich sein dunkles Haar kräuselte. Sein Gesicht, so beschloss sie, war bemerkenswert verfeinert, jede Gesichtszug mit fast beunruhigender Präzision geformt. Man könnte göttliches Eingreifen vermuten, oder zumindest einen sehr geschickten Künstler mit einer Obsession für Meißel. Seine Wimpern waren dick und lang genug, um den Boden zu fegen und diese erschreckenden blauen, mandelförmigen Augen einzurahmen, die die Tiefen des Ozeans in sich zu bergen schienen. Klar, tief und absolut faszinierend. Seine Lippen, die obere zart dünn, die untere voll und rosig, waren eine Studie in Gegensätzen. Man konnte ihre Röte fast schmecken. Seine Nase war gerade, aristokratisch, schaffte es aber irgendwie, einen gewissen schelmischen Charme zu vermitteln. Er war ein wandelndes Paradox, eine Mischung aus gegensätzlichen Kräften, die sich irgendwie zu einem Wesen von außergewöhnlicher Schönheit vereinigten. Der Kontrast zwischen seinem dunklen Haar und seinen blauen Augen war auffällig. Er war, kurz gesagt, so nah an einer sterblichen Verkörperung von Adonis, wie man sie wahrscheinlich antreffen würde. Tatsächlich schien er eine fast göttliche Aura zu haben, als hätte der Sonnengott selbst es gewürdigt, unter Sterblichen zu wandeln. Es war kein Wunder, sinnierte sie, dass sie ihn Apollo nannten. Er schien sogar jünger als sonst, wenn so etwas möglich wäre. William Cavendish sprach schließlich mit einem Blick sehnsuchtsvoller Sehnsucht und einem Seufzer, der mit einem liebeskranken Dichter konkurrieren konnte. „Ich habe meine Kleidung ausgezogen, genau wie du es vorgeschlagen hast. Es ist ein bisschen kühl, wissen Sie.“ Trotz dieser Erklärung warf er die Decke dramatisch beiseite, als wolle er seinen Zustand der Entkleidung betonen. Er nahm ihre Hand und drückte ihr einen Kuss auf das Handgelenk, wo die Haut am dünnsten war, die Wärme seiner Lippen leicht übertragen wurde. **Alicias** Finger kräuselten sich unwillkürlich. Sie war immer noch nicht an seine übermäßigen Zuneigungsbekundungen gewöhnt. Doch sie fand sich dabei wieder, ihn zu betrachten, ihr Kinn auf ihre Hand gestützt, auf der Suche nach irgendeiner Unvollkommenheit, irgendeinem Makel in diesem atemberaubenden Tableau. Er war fast zu perfekt, wie eine Statue, die darum bettelte, in Gips gegossen zu werden. Ihr endgültiges Urteil? Seine Kieferlinie war vielleicht ein bisschen zu schmal, entsprach nicht ganz dem goldenen Schnitt. Aber, räumte sie ein, es verlieh ihm ein gewisses … je ne sais quoi, eine zusätzliche Note männlicher Schönheit. William Cavendish schien jedoch ihre Prüfung falsch interpretiert zu haben. Er hatte, so schien es, ihre subtilen Hinweise völlig verfehlt. „Möchten Sie berühren?“, fragte er und bot sich selbst zur weiteren Inspektion an wie ein geschätztes Exemplar in einem Naturkundemuseum. Seine Statur war zugegeben recht beeindruckend. William Cavendish war typischerweise für sein hochmütiges Auftreten, seine elegante Zurückhaltung und seine allgemeine Distanziertheit bekannt. Mit anderen Worten, er wirkte oft gleichgültig und ständig gelangweilt. Er fand selten etwas oder jemanden, der seine Aufmerksamkeit wert war. Seine Lächeln, wenn sie erschienen, enthielten oft einen Hauch von Spott. Doch paradoxerweise schienen sich alle nach seiner Zustimmung zu sehnen. **Alicia** ging, wie man erwarten würde, nicht dazu über, sein Hemd auszuziehen. Dies war völlig charakteristisch, da sie sich mit der gleichen Zurückhaltung behandelte und es immer vorzog, so verpackt wie möglich zu bleiben. Cavendish ging die Schritte mental durch: Das Hemd eines Gentlemans war wirklich ganz einfach zu entfernen. Ein paar Züge hier und da, und … Vielleicht, sinnierte er, sollte er das nächste Mal einfach in völliger Nacktheit erscheinen. Sie hob eine Ecke der Decke und spähte ihn mit einem fragenden Ausdruck an, wie eine Wissenschaftlerin, die ein besonders faszinierendes Insekt untersucht. Er lehnte sich vor und versuchte, einen Kuss zu stehlen, aber sie wich dem Vorstoß geschickt aus. Warum, fragte er sich mit einem Hauch von Verzweiflung, war sie so unbewegt? „Ich habe dich schrecklich vermisst“, erklärte William Cavendish mit dem dramatischen Talent eines Bühnenschauspielers. „Aber wir waren doch nur zwei Stunden getrennt“, wies sie mit der unanfechtbaren Logik einer erfahrenen Rechtsanwältin darauf hin. Er legte ihre Hand auf seine Wange und tadelte sie sanft: „Du könntest zumindest sagen, dass du mich auch vermisst hast.“ Abgelenkt erlaubte sie ihm, ihre Lippen in einem Kuss zu ergreifen. **Alicia** fand sich im Sessel fixiert wieder, ihre Sinne übermannt. Er zog sein eigenes Hemd mit geübter Leichtigkeit aus, nahm dann ihre Hand und führte sie … woanders hin. Er bewegte sich mit zarter Berührung, dann, als er sich ihrem Ohr näherte, atmete er, ein sanfter, warmer Luftstoß. Ihre Hand bewegte sich zu seinem Hals. Er schloss sie in seine Arme, und sie küssten sich, diesmal ein richtiger Kuss. **Alicia** verstand endlich. Während einer kurzen Pause fragte sie: „Also, das ist dann ein notwendiges Verfahren?“ Sie bezog sich natürlich auf die Entkleidung, die zuvor begonnen hatte. Er genoss seine kleinen Spiele, seine aufwändigen Rituale der Verführung. Er pausierte, seine Zähne berührten sanft ihre Wange, und fragte: „Was? Es nennt sich Vorspiel, meine Liebe.“ Er hielt ihre Taille fest und hob sie am Knick ihrer Beine hoch. „Aber es endet doch immer gleich, oder?“ Cavendish war im Moment sprachlos und konnte keine passende Entgegnung formulieren. Schließlich, auf dem Bett, küsste sie ihn zurück, ihre Hände forschend. Aber William Cavendish war sich immer noch unsicher, ob seine Verführungsversuche wirklich erfolgreich gewesen waren. Während er mühsam seine Kleidung auszog, sich sehnsüchtig von den Schnürsenkeln und rosa Bändern seines Hemdes trennte, bemerkte sie plötzlich, dass er zwei Grübchen auf seinem unteren Rücken hatte. Sie erklärte dann, dass dieser spezielle Teil zweifellos das hässlichste war, das sie je gesehen hatte. Kein Wunder, sinnierte sie, dass Bildhauer es immer vorzogen, es wegzulassen. Er packte ihre Handgelenke und krümmte seinen Rücken, um sie mit neuem Eifer zu küssen. Er war, so schien es, in jeden Zentimeter von ihr vernarrt, nicht nur in ihre Waden. Wenn er sie küsste, bestand er darauf, nach oben zu schauen, um zu sehen, wie sie sich auf die Lippe biss. Sie war kitzelig. Sie schien unter seinen Bann zu geraten. Ihre Finger zeichneten die Kurve seiner Taille nach und schlossen sich dann um seine Schultern. Sie sagte, es könne auch ohne gehen. Denn sie hatte ihn unehrenhaft in sein eigenes Zimmer verbannt. Sie beschwerte sich, dass er nur die Hälfte ihres Hemdes geöffnet hatte, was es zu einem zerknitterten Durcheinander machte, und widerrief sein Privileg, bis Mitternacht zu bleiben. William Cavendish stand im Türrahmen und klammerte sich an einen hellblauen Strumpfhalter, den er gestohlen hatte, mit ihrem Namen bestickt. Er spielte die Szene in seinem Kopf ab. Dieses Mal war es besonders lang, voller unzähliger Küsse gewesen. Die Zuneigung, die ihnen tagsüber zu entgehen schien, fand sich immer in der Intimität des Schlafzimmers. ... Er wurde zunehmend … lüstern. **Alicia** bestätigte diese Beobachtung am nächsten Morgen. Er war noch früher aufgestanden als sie und hatte sie mit einem Kuss geweckt. Ihre Haut trug jetzt seinen Duft, eine Tatsache, die ihn scheinbar ungemein erfreute. Er war wie ein Kind, stur entschlossen, etwas als sein Eigentum zu markieren. „**Alicia**“, murmelte er, seine Lippen berührten ihre Wange, das feine Flaum seiner Haut eine zarte Liebkosung. Nach ein paar solcher Begegnungen hatte sie endlich herausgefunden, was das war. **Alicia** verschob ihr Knie, ihre Wade glitt aus seinem Griff. „Du musst tagsüber deine Kleidung anbehalten“, ermahnte sie und zog die Decke über ihren Kopf, um ihren Schlaf fortzusetzen. Sie schien etwas vergessen zu haben, was sie sagen wollte. Es war alles so anstrengend. „Magst du mich überhaupt?“, fragte er, seine Stimme eine Mischung aus Hoffnung und Angst, als er sie einfach festhielt. **Alicia**, unter einem Berg von Gänsedaunenkissen begraben, mochte es immer noch nicht, so fest gehalten zu werden, doch sie hatte sich in der vergangenen Nacht bereitwillig seinem Griff ergeben. „Nein, tue ich nicht“, murmelte sie, ihre Stimme von dem Plüschstoff gedämpft. Er versuchte, ihr Bein zu küssen, aber seine Annäherungsversuche wurden vereitelt, als er sich weiter vorwagen wollte. „Du bist wirklich ärgerlich, William George.“ „Aber du hast doch gestern gesagt, dass du mich magst“, protestierte er und beugte sich über sie, auf einen Ellbogen gestützt. Und so öffnete **Alicia** ihre Augen und nahm den Anblick seiner zerzausten schwarzen Haare und dieser Saphiraugen auf. Gestern war in der Tat ganz … angenehm gewesen. Sie erinnerte sich, was sie gesagt hatte. Sie lag eingebettet zwischen den Kissen, ihr goldenes Haar fiel über ihre blassen Schultern. Er küsste ihre Tränen weg und fragte, ob sie es mochte. **Alicia** drehte ihren Kopf, ihre Augen geschlossen, und räumte schließlich mit einem widerwilligen „Mmm“ ein. Er wurde noch leidenschaftlicher, glühender und suchte dreimal mehr nach Bestätigung. Sie konnte in diesem Moment nicht ganz erkennen, ob sie die Handlung selbst oder ihn persönlich genossen hatte. Sie erinnerte sich, dass er mitten in ihrer Begegnung gesagt hatte: „Ich bin immer noch ziemlich jung, wissen Sie, **Alicia**. Ich bin kein alter Mann.“ Er war scheinbar immer noch davon besessen. Das Mädchen blickte ihn an, ein Aufblitzen von Verwirrung in ihren Augen. Sie lagen eine Weile da, da **Alicia** einfach nicht die Energie aufbringen konnte, sich zu bewegen. Dann bemerkte sie, dass William Cavendish neben ihr lag, seine langen Wimpern gesenkt, fest eingeschlafen. ... Der Tag war völlig verschwendet. Sie konnte sich nicht einmal auf ihr Buch konzentrieren. Eine eigentümliche Atmosphäre hatte sich zwischen ihnen gelegt. William Cavendish küsste sie kaum. Weil er ihr unmöglich einen keuschen Kuss geben konnte. Beim Abendessen brach **Alicia** schließlich das Schweigen. „Cavendish …“ Sie hatte es sich angewöhnt, ihn mit seinem Nachnamen anzusprechen, eine gängige Praxis unter denen, die nicht in intimer Beziehung standen. Da sie seinen Nachnamen teilte, benutzte sie ihn selten. William Cavendish, als einziger Sohn seines Vaters und ohne eigenen Titel, wurde üblicherweise als Herr Cavendish angesprochen. Er blickte auf, erschrocken. Er hatte den ganzen Tag ihren Blick gemieden, sein Geist voller lebhafter Erinnerungen an die vergangene Nacht. **Alicia** wandte ihren Blick ab und erklärte mit größter Fairness: „Du hast einen ziemlich … robusten Appetit, weißt du.“ Cavendish verschluckte sich und stieß hervor: „Was?“ Er hustete elegant und tupfte seine Lippen mit einer Serviette ab. Sein Ausdruck war einer völligen Ungläubigkeit. Er war froh, dass er sein Essen geschluckt hatte, bevor sie sprach. „Deshalb glaube ich, dass wir eine ernsthafte Diskussion über diese … Wohngemeinschaftsvereinbarung haben müssen, die wir haben.“ **Alicia** erinnerte sich endlich, was sie beabsichtigt hatte zu sagen. Ihr Ausdruck war streng, obwohl sie nicht umhin konnte, sich an die Wärme seiner Lippen auf ihrer Wade zu erinnern.