Kapitel 25: Das Spielzeug einer Cousine

„Ganz genau“, murmelte William Cavendish, seine Hand fest um ihren Knöchel. „Man muss überschüssige Energie in andere… Beschäftigungen kanalisieren.“ „Wir machen doch total viele körperliche Sachen. Schießen, Fechten, Reiten…“ Alicia zählte auf, ließ es aber dann andeutungsweise ausklingen. Er hielt inne, seine Stimme war von plötzlicher Intensität erfüllt. „Alicia.“ Sie war aber eher ziemlich ungehorsam. Sie wollte eigentlich nur necken, provozieren, aber ihre Augen waren nicht zärtlich, sondern blickten nur kühl und prüfend. Und warum, fragte er sich mit wachsendem Gefühl der Verzweiflung, konnte sie dieses absolute Verlangen in ihm entfachen? „Du greifst also zu Schlägereien?“, fragte sie, ihr Tonfall täuschend unschuldig. Er wünschte sich, mit einer Inbrunst, die an Wahnsinn grenzte, dass sie ihn wieder berühren würde. „Natürlich nicht!“, protestierte er, ein bisschen zu heftig. Na ja, vielleicht ein paar. Schließlich hatte er ja einen gewissen Ruf zu verteidigen. Er war, oder besser gesagt, war gewesen, einer dieser schrecklich gut erzogenen jungen Männer, die sich ständig in irgendeiner Art von Unfug wiederfanden. Obwohl er sich seit seinen Universitätszeiten zugegebenermaßen bemüht hatte, sich mit einem Hauch von Anstand zu benehmen. Jetzt wurde seine Stimme heiser, fast schon flehend. „Ich habe das Gefühl, dass ich verrückt werde“, gestand er, seine Worte rau. Er erkannte mit einer widerlichen Klarheit, dass sie mit ihm spielte. Und sie blieb so unfassbar distanziert. Alicia hörte auf, ihn zu ärgern. Sie hatte an diesem Abend genug von den wechselnden Gesichtsausdrücken ihres Cousin-Ehemannes gesehen. Als sie sich näherte, hob er instinktiv sein Kinn, eine stumme Einladung. Sie fuhr mit ihren Fingern über seine Kinnlinie, ihre Berührung federleicht, bevor sie ihm einen flüchtigen, fast gedankenlosen Kuss auf die Lippen gab. „Wie viele Tage sind es her, dass wir das letzte Mal… ein Bett geteilt haben?“, fragte sie, ihre Stimme ohne jegliche Betonung. William Cavendish starrte sie an, im Moment völlig verwirrt. Er erholte sich schnell. „Ich kann mich nicht genau erinnern. Eine Woche, vielleicht?“ „Und wie ist das im Vergleich zu früher?“, fuhr Alicia fort, ihr Tonfall der einer Wissenschaftlerin, die Forschungsdaten zusammenstellt. Er sehnte sich danach, sie richtig zu küssen, aber sie hielt sich zurück, eine subtile, aber effektive Barriere. Es war, als hätte er von der verbotenen Frucht gekostet und könnte nie gesättigt werden. Das Verlangen, die Sehnsucht, das schiere, unverfälschte Bedürfnis verzehrte ihn. Er gestand ihr dies, seine Stimme war schwer von einem Verlangen, das er nicht länger verbergen konnte. „Wie lange wird das dauern?“, fragte er, ein Hauch von Verzweiflung schlich sich in seinen Tonfall. Alicia erinnerte sich an die Schätzung ihrer Tante von drei Monaten. „Ich weiß es nicht“, gab sie zu. Schließlich war es auch für sie das erste Mal, dass sie so etwas erlebte. Was, wenn es nie endete? Sie umfasste sein Kinn, ihre Berührung war fest. „Du hast dich so verändert, Cousin.“ Es war eine Ewigkeit her, seit sie ihn das letzte Mal so angesprochen hatte. Ihre Hand bewegte sich, ein sanfter, aber insistenter Druck, der ihn zurück in die Ecke des Sofas zwang. William Cavendish, dem es vorkam, als würde er ersticken, lockerte sein Jabot mit einem fast gewalttätigen Ruck. Alicias Blick senkte sich, ihre Fingerspitzen zeichneten die Knopfleiste seines Hemdes nach. Sie gab ihm einen stummen Befehl, erwartete, dass er die Initiative ergreifen würde. William Cavendish kämpfte gegen die Flut der Begierde mit den letzten Resten seines Willens. „Nicht hier“, brachte er hervor, seine Stimme war angestrengt. „Alicia“, hauchte er und versuchte, ein wenig Kontrolle zurückzugewinnen, auch wenn ihre Körper aufreizend nah blieben. Die Ereignisse der vergangenen Nacht zu wiederholen… er spürte, wie seine geistige Gesundheit am Abgrund taumelte. Nicht hier, also. Das implizierte, dass anderswo akzeptabel sein könnte. „Was denkst du?“, fragte sie, ihre Augen glänzten vor dieser beunruhigenden Neugier. War es nicht das, was er annahm? Eine Röte stieg in seinen Nacken, färbte seine Wangen karmesinrot. Sie saß rittlings auf ihm, ihre Zunge fuhr heraus, um ihn zu schmecken. William Cavendish klammerte sich an ihre Worte wie ein Ertrinkender an einen Rettungsanker. „Du wolltest ja, dass ich das vorher nicht mache“, sagte er und verspürte ein kleines bisschen Erleichterung. Er würde ihren Befehlen folgen, jeder unausgesprochenen Anweisung. In Trance fummelte er mit den Silberknöpfen herum, seine Finger waren ungeschickt und reagierten nicht. Dann weiteten sich seine Augen, seine Bewegungen stoppten abrupt. „Nein.“ Ihre Handfläche, normalerweise so weich, der Ort, den er am liebsten küsste, war jetzt… Er versuchte, sich zurückzuziehen, das Bild, die Handlung abzulehnen. „Beweg dich nicht“, befahl sie, ihre Hand wiegte sanft sein Gesicht. Ihre Augen blieben auf seinen fixiert, unerschütterlich. Er wandte seinen Blick ab, unfähig, ihrem Blick standzuhalten. „Sieh mich an.“ Genauso wie er es schon einmal getan hatte, suchte er Zuflucht in ihren Lippen, einem verzweifelten, alles verzehrenden Kuss. Alle Worte, die sie hätte äußern können, wurden von der Intensität seiner Umarmung verschlungen. „Wie nennt man das?“, beharrte Alicia, immer die Pragmatikerin, entschlossen, die Mechanik dieser neu gefundenen Macht zu verstehen. Er schauderte, ein sanftes Keuchen entwich seinen Lippen. „Ich weiß es nicht. Zum Teufel damit, was macht das schon?“, keuchte er. „Alicia, Alicia, was bist du geworden?“ Er war ein Wrack vor ihr, ein komplettes und völliges Durcheinander, und sie schwelgte darin, in ihrer Macht, ihn so gründlich zu manipulieren! Er drückte sie gegen das weiche Sofa, seine Hände sicherten ihre Handgelenke, sein Mund suchte ihren in einem leidenschaftlichen, fast verzweifelten Kuss. Der Schein der Sanftheit wurde abgelegt und offenbarte die rohe, urwüchsliche Kraft seiner Männlichkeit. Alicias Augen blitzten, scharf und hell. Sie hatte noch eine weitere Facette seines Wesens entdeckt. „Es tut mir leid“, murmelte er und vergrub sein Gesicht in der Kurve ihrer Schulter. Seine Handlungen waren von einer Kraft angetrieben worden, die dem Zwang ähnelte. Er bemerkte die roten Flecken auf ihrem Hals, die vor ihrer blassen Haut im flackernden Kerzenlicht hervorstachen. Mit minimalem Aufwand hatte sie die völlige Meisterschaft über seine Wünsche erlangt. Obwohl er der Angreifer zu sein schien, war sie es, die die Zügel in der Hand hielt, ihre Kontrolle war ein unsichtbares, seidenes Netz. „Kannst du mir das nicht antun?“, flehte er, seine Stimme war ein zerbrochenes Flüstern. Hire Hand legte sich hoch, ihre Finger fuhren durch sein Haar, als sie ihn in einen weiteren Kuss zog. Vielleicht, dachte er mit einem Gefühl der Resignation, war es einfach so, wie es sein sollte. Er hatte sein niedrigstes, sein ungezügeltes Ich seiner Frau offenbart. Es war anders als ihre üblichen Begegnungen, eine einsame Genussübung, die aufgedeckt wurde. Und das machte es irgendwie noch demütigender. Sein Jabot lag weggeworfen da, seine Kleidung war unordentlich. Ein eigentümliches Lächeln krümmte ihre Lippen. Dann, mit einer Plötzlichkeit, die ihn taumeln ließ, stieß sie ihn weg. „Wie unterscheidet sich das von letzter Nacht?“, erkundigte sich Alicia und fuhr mit ihrem akribischen Vergleich fort. Er war sprachlos, unfähig, mehr zu tun, als sein Gesicht in ihrer Schulter zu vergraben, sein Mund suchte Halt auf ihrer Haut in einem verzweifelten, fast rachsüchtigen Kuss. Er wollte ihr dasselbe antun, aber das war unschicklich. Ihre gegenwärtige Verwicklung war bereits so chaotisch, so völlig ohne Moral. Und doch… Ihre Beine verschlungen mit seinen, eine stille Einladung. Ihre Augen, etwas weiter als seine, enthielten eine Frage. „Wo berührst du normalerweise?“, fragte sie, ihre Stimme war sanft, aber insistierend. Sie hatte wahrscheinlich bereits die Einzelheiten der männlichen Anatomie abgeleitet; sie war schließlich bemerkenswert intelligent. „Alicia“, hauchte er, eine Warnung und eine Bitte zugleich. Ihre Fingerspitze zeichnete die Linie seiner Wange nach und duldete keinen Widerspruch. Er erzählte es ihr, die Worte entströmten seinen Lippen in einem Ansturm. Er hätte sich nie vorgestellt, dass sie solch ein Gespräch führen würden. Sobald Alicia verstanden hatte, handelte sie mit einer Entschlossenheit, die sowohl beunruhigend als auch fesselnd war. Und so beobachtete er, ein hilfloser Beobachter, wie sie… Sein Engel, was tat sie? William Cavendish betrachtete sie, eine Röte kroch seinen Nacken hoch und breitete sich über seine Brust aus. Sie kuschelte sich an ihn, ihre Zähne stupsten sanft seinen Hals. Er atmete scharf ein. Paradoxerweise stellte er fest, dass er ein gewisses Maß an Fassung wiedergewann. „Soll ich…?“, bot er an, aber sie schüttelte den Kopf. Die anfängliche Welle der Scham war abgeklungen, ersetzt durch eine andere Flut, eine des Verständnisses. Sie hatte das Wesen des Begehrens erfasst, nicht als etwas, das ihr auferlegt wurde, sondern als etwas, das sie ausüben konnte. Alicia, wenn sie mit dem Unbekannten konfrontiert wurde, wurde von einem unstillbaren Bedürfnis angetrieben, zu verstehen, nicht durch Hörensagen, sondern durch direkte Erfahrung. William Cavendish erkannte, vielleicht zum ersten Mal, dass seine Frau nicht nach konventionellen Maßstäben beurteilt werden konnte. Sie genoss das Gefühl des Vergnügens, und jetzt, da sie es gemeistert hatte, erkannte sie, dass sie ihn nicht länger brauchte. Und so hatte sie ihn beiseite geschoben. „Gerade Tage“, sagte er, von ihrer Gegenwart ausgeschlossen. William Cavendish sinnierte darüber, dass sie mit ihm gespielt hatte, dass er völlig ruiniert war, aber er hasste sie dafür nicht. Er fürchtete nur den Tag, an dem sie ihr Spiel satt hatte. Während der Tagesstunden war es nicht Alicia, die irgendwelche Anzeichen von Unbehagen zeigte, sondern William Cavendish, der es nicht schaffte, ihren Blick direkt zu treffen. Sie saß auf dem Bettrand und frönte ihrer Gewohnheit des morgendlichen Waschens. Ihr Nachthemd war verrutscht und offenbarte die zarte Kurve ihrer Schulter. „Meine Finger sind ziemlich unverhornt“, bemerkte sie, eine Aussage, die William Cavendish nicht entging. „Im Gegensatz zu deinen eigenen, möchte ich wetten.“ „Alicia!“, rief er, eine Röte stieg in seinen Nacken. Es schien, als hätte er doch noch eine Verwendung für sie. Sie fand Gefallen an seinen Lippen und seiner Zunge. Alicia neigte ihren Kopf, eine stumme Einladung. Und so genossen sie ein paar Tage wonniger Ausgelassenheit. Alicia stahl in Momenten plötzlicher Zuneigung Küsse, ihre Nähe war ein greifbarer Ausdruck ihrer wachsenden Anhänglichkeit. Sie erlaubte ihm, ihr Haar zu bürsten, ihr bei den Strümpfen zu helfen, ihr Blick verweilte, als seine Knöchel ihre Haut berührten, während er ihre Kleidung befestigte. Wenn sie Klavier spielte, gesellte er sich zu ihr, ihre Hände verschränkten sich in einem harmonischen Duett. Sie gewöhnte sich an die Wärme seiner Umarmung, ein willkommener Heilmittel für ihre ständig kalten Gliedmaßen. Sie machten tägliche Spaziergänge und gingen reiten, und bei ihrer Rückkehr hob er sie mit einem Lächeln, das Bände sprach, von ihrem Pferd. Ihr Verlangen nach ihm verstärkte sich, eine Empfindung, die sie jetzt begrüßte und direkt konfrontierte, da sie sie als harmlos erachtete. Kurioserweise enthielt sie sich, diese besondere Aktivität erneut einzuleiten, eine Tatsache, die William Cavendish gleichermaßen erleichterte und verblüffte. Seine frühere Aussage, dass manche Dinge am besten ungezählt bleiben, schien Wurzeln geschlagen zu haben. Er nannte sie „Crêpe“, eine neckische Koseform, die immer ein Erröten hervorrief. Er tat ihr den Gefallen, teils aus einem anhaltenden Gefühl der Beklommenheit, teils aus einer aufkeimenden Besitzgier. Er wollte, wagte es aber nicht. Dies war also sein Kompromiss. In diesen Momenten wurde sie besonders liebevoll. Er kümmerte sich um ihre Bedürfnisse, da er ihre Abneigung, sich anzustrengen, kannte, und so verdoppelte er seine Bemühungen. „Wirst du mich mit diesem Mund küssen?“, fragte Alicia und gab ihm einen sanften Schubs. Er errötete karmesinrot und hielt inne, um seinen Mund ohne ein Wort zu spülen. Bei seiner Rückkehr fand er Alicia oft unter den Decken zusammengerollt, tief eingeschlafen. Mit einem liebevollen Lächeln gesellte er sich zu ihr ins Bett und atmete den warmen, duftenden Duft ihres goldenen Haares ein. Er lag bis in die frühen Morgenstunden dort neben ihr, und wenn man ihn fragte, behauptete er einfach, sich schon vor langer Zeit in sein eigenes Zimmer zurückgezogen zu haben. Niemand wusste Bescheid. Er hielt sie fest und murmelte: „Ich liebe dich, Alicia“, ein Geständnis, das er sich zuvor nicht getraut hatte, außer im Strudel der Leidenschaft, wenn er sich ermutigt fühlte, ein bisschen kühner zu sein. Jetzt flossen die Worte jedoch frei, wiederholt mit jedem geflüsterten Kosenamen. Als ihre Flitterwochen zu Ende gingen, machte William Cavendish eine verblüffende Erkenntnis: Alicia hatte ihn irgendwann akzeptiert. Es war irgendwann passiert, nachdem sie seine Liebe zu ihr anerkannt hatte. Das Bild von ihr an diesem Tag, ihre Verletzlichkeit bloßgelegt, war für immer in seinen Träumen eingraviert. Er sehnte sich danach, sie in diesen Träumen zu berühren und zu berühren, nur um festzustellen, dass sie verblasste. Nach ein paar Tagen solcher entzückenden Ablenkungen erinnerte sich Alicia endlich an den angeblichen Zweck ihres neuvermählten Zustands. „Man kann kaum erwarten, dass daraus ein Kind entsteht“, erklärte sie, eine Aussage, die eine neue Welle von Angst durch William Cavendish schickte. „Denk nicht darüber nach“, flehte er und verschränkte seine Finger mit ihren. „Ich habe keine Kinderwünsche.“ Er zog ihre Gesellschaft vor. Er konnte sich nicht vorstellen, wie er die acht Monate der Schwangerschaft ertragen sollte, ganz zu schweigen von dem, was folgen würde. „Worüber denkst du nach?“, fragte sie, ihre Lippen suchten jetzt bereitwillig seine. Er hatte nie erwartet, dass ihre Beziehung sich so schnell entwickeln würde. Er beobachtete sie auf der Schaukel, das sanfte Schwingen ihrer Röcke war ein faszinierender Anblick. „Dräng nicht“, murmelte sie gelegentlich, eine leichte Stirnfalte, als sie ihn ansah. In seinem Arbeitszimmer wühlte sie in seinen Dokumenten und Berichten, eine Gewohnheit, an die er sich gewöhnt hatte, nachdem er ihre Notizen in den Rändern gesehen hatte, die verschiedene Einträge in Frage stellten. Er legte seine Feder ab und blickte zu ihr auf, erfasste den Anblick ihrer dunklen Haare, diese markanten blauen Augen, die langen, ausgeprägten Wimpern, die ihre lächelnden Lippen umrahmten. Alicia beschloss nach einem Moment der Prüfung, sich ihm anzuschließen. Er kippte fast das Tintenfass um, als er sich beeilte, sich zu stabilisieren. „Was machst du?“, fragte er, seine Hände waren bereits an ihrer Taille, doch die Frage entwich ihm trotzdem. „Warum ist das immer in deinen Gedanken?“, scherzte er, aber ihre Augen, niedergeschlagen, schienen zu fragen: Und ist es nicht auch in deinen? Er schwelgte in ihrem Eigensinn und ihrer Offenheit, denn er hatte schliesslich dieses Verlangen in ihr geweckt. Davon war er überzeugt. „Du musst doch auch etwas für mich empfinden, Alicia.“ dort, in seinem Arbeitszimmer, war sie ganz und gar ihm, auf seinem Schoß sitzend, umschlossen von den Grenzen dieses einen Sessels. Er wurde karmesinrot und tupfte seine Hände mit einem Taschentuch ab. Sie hielt sie für unrein und weigerte sich, ihn zu berühren, bis sie richtig gewaschen waren. Sie stand nicht auf, und ein gewisser berauschender Duft verweilte zwischen ihnen. Sie umfasste sein Gesicht in ihren Händen, aber als er sich zu einem Kuss neigte, glitt sie davon und hinterließ ihn in einem Zustand der verwirrten Erwartung. Ihre Dynamik im Bett und ausserhalb war deutlich anders, eine Tatsache, die William Cavendish zu verstehen begann. Im Strudel der Leidenschaft waren sie zärtlich und nachgiebig, gaben und nahmen mit gleichem Eifer. Aber ausserhalb des Schlafzimmers verfolgten sie jeder ihre eigenen Interessen, ihre Interaktionen waren von einer gewissen Distanz geprägt. Ihr Gesichtsausdruck nach ihren intimen Begegnungen war einer völligen Gleichgültigkeit. Beim Abendessen war William Cavendish in Gedanken versunken und starrte Alicia an, das Essen auf seinem Teller wurde kalt und unappetitlich. Selbst inmitten ihrer neugefundenen Harmonie plagte ihn eine anhaltende Angst, die Angst, dass ihr Interesse an ihm nachlassen könnte. Alicias Zuneigungen waren flüchtig und oberflächlich. Sie war die Herrin ihrer eigenen Welt. Er schätzte jeden Moment, in dem er sie im Bett beanspruchen konnte. Er unterließ es, ihre Pläne bei ihrer Rückkehr nach London zu besprechen, und begnügte sich damit, diese ununterbrochenen Momente der Intimität zu geniessen. Er hielt sich an ihre unausgesprochene Vereinbarung über ungerade und gerade Tage, übte Zurückhaltung und beschränkte ihre Intimität auf Hände und Lippen, ein Kompromiss, der ihn überraschend erfüllte. Lass das doch ewig so weitergehen, sinnierte er. Sobald sie in die erstickende Umarmung der High Society zurückgekehrt waren, würde er nicht mehr in der Lage sein, sich mit solchem Verzicht an sie zu klammern. Es gab schliesslich gewisse ungeschriebene Regeln. Ein Ehemann, der es wagte, seine Frau zu lieben, war ein Gespött. Liebe war in den Armen der Geliebten zu finden, nicht des Ehepartners. Und ein Ehemann sollte nicht auf den Liebhaber seiner Frau eifersüchtig sein, es sei denn, sie stellte die Affäre offen zur Schau, erniedrigte ihn dadurch öffentlich und trübte potenziell die Gewässer der Abstammungslinie ihres ältesten Sohnes. Ein Liebhaber war in der Tat ein Beweis für die Anziehungskraft einer Frau, eine Quelle des Stolzes für den Ehemann. Je mehr sie anzog, desto mehr spiegelte sich seine eigene Männlichkeit wider. Er schob diese Gedanken beiseite und fand diese unausgesprochenen Regeln plötzlich völlig widerlich. Er hatte anfangs gehofft, dass er sie durch seine Zustimmung und seine Akzeptanz einer niedrigeren Position stillschweigend besitzen könnte. Als er ihre wachsende Anhänglichkeit an ihn entdeckte, glaubte er, der Sieg sei zum Greifen nah. Aber dann hatte Alicia mit einem angeborenen Verständnis, das der Anweisung trotzte, ihn umgestoßen, ihn rittlings über sich gelagert, ihre geschmeidige, blasse Gestalt eine Vision vor dem Hintergrund des Raumes. Mit einer fast ätherischen Anmut hatte sie ihn erobert, ihre schlanke Taille schwang im Rhythmus, den nur sie hören konnte. Da stand er, vollständig bekleidet, sein Jabot umklammernd, ein ersticktes Keuchen entfuhr seinen Lippen, als sie sich selbst in die Lippen biss, ihre Augen fragten nach seinem Zögern, sie zu küssen. Er hatte sich danach gesehnt, sie zu überwältigen, aber seine Hände schwebten nur an ihrer Taille, sein ganzer Körper war angespannt vor unterdrücktem Verlangen, eine Symphonie zurückhaltender Schreie hallte in der Stille nach. Ich bin älter und reifer; ich muss lernen, dieses innere Verlangen, diese exquisite Qual zu kontrollieren, dachte er, sein Körper war von den Beben der unterdrückten Freisetzung gequält. Er war der erste, der besessen war, der erste, der erobert wurde. Mitten in den Wellen des Vergnügens konnte William Cavendish nicht anders, als zu denken: Ich habe mich ergeben. „Du bist eine kleine Zauberin, Alicia“, hauchte er und erkannte endlich, dass er derjenige war, der ihr beigebracht hatte, wie man ihn erobert. Er hatte gezögert, sich voll und ganz hinzugeben, aber sie hatte keine solchen Bedenken. Die Art, wie ihre Taille sich gegen seinen Oberschenkel wölbte, die lässige Art, wie sie sein übermäßiges Vergnügen in Frage stellte – alles war vorbestimmt. „Alicia“, flüsterte er, „Ich werde dich für immer lieben. Ich werde dich anbeten, wahnsinnig nach dir sein, immer.“