Capítulo 40: Vida de casados

Su casa adosada en Park Lane, ay, no tenía jardín que digamos, solo un pedazo respetable de fachada a la calle. Mientras que la Srta. --no, Sra. ahora, Sra. Cavendish, si me permiten-- el perrito de **Alicia** tenía que quedarse en el patio más espacioso del **Duque**, su yegua, al menos, disfrutaba de las comodidades de las caballerizas traseras, donde recibía su aseo diario. Juntos, los recién casados ​​a menudo paseaban en el parque, caminando por King's Road a un ritmo pausado. Hyde Park, hay que entenderlo, tenía ciertas reglas tácitas con respecto a la velocidad aceptable del corcel de uno. Galopar simplemente no se hacía. Por lo tanto, se conformaban con un trote suave. "Una vez que estemos en el campo para la cacería, correremos a placer", declaró **Cavendish**, con un guiño que sugería que tenía algo más que aficiones ecuestres en mente. Después de un intervalo suficiente de cabalgata tranquila, desmontaban cerca de Serpentine, admirando la forma en que la luz del sol bailaba sobre su superficie, y paseaban hacia Kensington Gardens. Inseparables, eran la imagen misma de la felicidad recién casada. Saliendo por la puerta del suroeste, se dirigieron a Piccadilly. Al entrar en la residencia del **Duque**, el perro mencionado salió corriendo, ofreciendo a **Cavendish** unas cuantas mordisqueadas de presentación antes de dirigir sus afectos a **Alicia**, adulando y preocupándose de una manera muy indigna. "Maldita bestia", gruñó **Cavendish**, "y pensar que fui yo quien te lo dio". Lo había olvidado por completo. Había sido hace unos años, cuando **Alicia** tenía unos trece años, y el viejo perro de su abuelo había pasado a ese gran criadero en el cielo. Temiendo su angustia, había buscado por todas partes un reemplazo, y finalmente se había decidido por una criatura con marcas idénticas. Se lo había presentado con una floritura: "**Alicia**, **Alicia**, este perrito es como tú, tranquilo e inteligente". Aparentemente, su juicio había sido, digamos, algo defectuoso. **Cavendish** lanzó una mirada fulminante al perro, **Pip**, que estaba perpetuamente en un estado de actividad exuberante, excepto, naturalmente, cuando se trataba de él. **Alicia**, por su parte, observó este pequeño cuadro con silencioso divertimento. Lo recordaba todo. Después de una visita con los padres de **Alicia**, el **Duque** preguntó si deseaba algún adorno adicional para su nuevo hogar, citando ejemplos como una lámpara de araña de bronce o una estatua de mármol. **Alicia**, muy contenta, seleccionó dos. Era cada vez más evidente que ahora eran realmente independientes. Luego, se dirigieron al norte hacia Burlington House, donde encontraron al **Conde de Burlington** tomando el sol, acompañado por el **Marqués de Stafford**. Se acordó que cenarían en casa de su abuelo a la noche siguiente. A **Lady Diana** le complacía mucho su único hijo. Finalmente había visto este matrimonio hasta su debida conclusión, aunque seguía bastante desconcertada de cómo se había apañado para hacerlo. Se aventuraron a las tiendas de moda de Oxford Street y Bond Street. **Cavendish** mencionó que su padre, **Lord Cavendish**, planeaba construir una galería comercial entera. Eso, sin duda, sería más conveniente en el futuro. A **Lady Diana** ocasionalmente le resultaba agotador el viaje a esas dos calles, y Burlington House era frecuentemente objeto de la indignidad de que le arrojaran conchas de ostras a su patio. "¿Tal vez un año? Y se completará". ¿Cómo serían para entonces, se preguntó? Así, el día transcurrió, culminando con una visita a Marylebone Park, donde subieron a Primrose Hill, inspeccionando todos los suburbios del norte de Londres. En cuanto a **Cavendish**, los clubes de caballeros de St. James's Street fueron, por el momento, completamente olvidados. Es decir, hasta que supo la identidad del sinvergüenza detrás de la apuesta y los rumores subsiguientes. Siempre que quería lograr algo, simplemente tenía que correr la voz, y alguien inevitablemente se presentaría con una rama de olivo. Una carta del **Conde Percy**, recibida justo antes de su partida, también señalaba a la misma persona. **William Cavendish**, al ver el nombre, no se sorprendió en absoluto. Simplemente había asumido que sería uno de los pretendientes rechazados de **Alicia**. **Pol-Wellesley**, o mejor dicho, **Long-Wellesley**, como ahora se le conocía. Un tipo más presumido, imprudente e impulsivo difícilmente se podría imaginar. Nunca consideraba nada con una pizca de sentido común, tratando todo con un grado de ligereza impactante. Fue esta misma frivolidad la que lo llevó a hacer esos comentarios escandalosos durante una juerga de bebida, animando a **Lord Percy** a perseguir a **Alicia**, e incluso a difundir falsos rumores. **Cavendish** tenía una historia con este espécimen en particular de la humanidad. Se remontaba a seis años atrás, a una misión diplomática. **Pol-Wellesley**, entonces con solo dieciséis años, había sido enviado en una gira por Europa, después de haberse hecho totalmente indeseable en Inglaterra debido a su participación con mujeres, el consumo excesivo de alcohol, los juegos de azar y una montaña de deudas. Con su lengua plateada, su ego inflado, citas memorizadas de Shakespeare, su competencia en el baile y sus coqueteos practicados, había logrado labrarse una reputación en el Continente, para su propia satisfacción. **Cavendish** siempre lo había despreciado, considerándolo nada más que una criatura hueca y tonta. Había pensado que sus vicios se limitaban a beber, apostar, frecuentar burdeles y seducir a mujeres casadas. Después de que la antigua **Duquesa de Devonshire** cayera gravemente enferma, regresó a Inglaterra desde Constantinopla y asistió a su funeral. Casualmente, la esposa del embajador **Charles Arbuthnot** había fallecido durante el parto, dejándolo completamente devastado y descuidando sus deberes. Con la partida de **Cavendish**, el puesto de Secretario Principal quedó vacante. Y así, **Pol-Wellesley** fue empujado al papel. No poseía ni una pizca de talento genuino, pero, inflado por las adulaciones de dos princesas rusas, se engañó a sí mismo creyendo que era capaz de cualquier cosa. Por lo tanto, decidió amenazar al Ministro de Relaciones Exteriores otomano, exigiendo que hiciera las paces con Rusia, o de lo contrario él, **Pol-Wellesley**, declararía la guerra en nombre de Gran Bretaña. La carta sellada que contenía este ultimátum absurdo fue interceptada por **William Cavendish**, que acababa de regresar al puerto. Examinó el documento, con su propio nombre y sello (el nombramiento oficial de **Wellesley** aún no se había finalizado), y, con el ceño fruncido, procedió a abrirlo. Corriendo de regreso a la embajada, escuchó a **Pol-Wellesley** jactarse de la gran hazaña que estaba a punto de lograr. El personal de la embajada y el séquito observaron cómo el hombre de cabello oscuro y ojos azules, todavía con su capa de viaje y sombrero, entró con una expresión sombría. Los dos lacayos abrieron las puertas. Quitándose los guantes, el joven y audaz **Pol-Wellesley** se giró, y su sonrisa se congeló en su rostro al encontrarse con la mirada de **Cavendish**. Ni él ni nadie más en la habitación tuvieron tiempo de reaccionar. Sin decir una palabra, **Cavendish** se acercó, lo agarró por el cuello y le dio un puñetazo potente. A esto le siguió otro golpe, igualmente contundente. **Pol-Wellesley** finalmente recuperó el sentido, y los dos comenzaron a forcejear. Naturalmente, **Cavendish**, al ser cuatro años mayor, tenía la sartén por el mango. "¿Querías empezar una guerra con los turcos? ¡Sin el conocimiento del embajador ni el consentimiento del Parlamento!" **William Cavendish**, la imagen misma de la elegancia y la compostura a los ojos de los demás, había abandonado por completo toda pretensión de conducta caballeresca. "¿Tienes idea de qué es la guerra, imbécil?" ¿Alguna vez había estado en un campo de batalla? Sí, lo había estado. Era el infierno en la tierra. Y, sin embargo, aquí había alguien que quería empezar una guerra sin ninguna buena razón. Le llovieron golpes. "¿Mencionaste nuestros buques de guerra en el puerto? ¿Crees que eso es influencia? Si estalla la guerra, ¿qué propones hacer con nuestra marina?" **Cavendish** estaba fuera de sí de furia. Nunca se había encontrado con semejante memo. ¿No había aprendido nada en un año y medio? ¿No entendía la diplomacia? ¿Realmente pensaba que podía amenazarlos? ¿Realmente creía que los turcos no se atreverían a defenderse? Prácticamente les estaba entregando un arma cargada. Un intercambio de disparos sin preparación y sin provocación resultaría en importantes bajas. Cientos de hombres, cientos de familias sumidas en el luto. El pobre Sr. **Pol-Wellesley** tenía dos dientes rotos y la boca llena de sangre, pero esto era una mera bagatela en comparación con la catástrofe que casi había causado. Los que entendían la gravedad de la situación no se atrevieron a intervenir, en parte porque creían que se lo merecía. ¡Había hecho esto a espaldas de todos! **William Cavendish** se estremeció al pensar lo que podría haber sucedido si no hubiera regresado a tiempo. Era obvio: la guerra entre Gran Bretaña y Turquía, la evacuación de emergencia de los residentes británicos y el personal de la embajada, los doce buques de guerra en el puerto bombardeados, muchas bajas. Tal derrota humillante, tras la batalla de Trafalgar, habría provocado un gran revuelo en Gran Bretaña. El embajador se habría enfrentado a una investigación en el Parlamento, y su carrera diplomática se habría arruinado. El viaje diplomático de **William Cavendish** había llegado así a un final desagradable. El incidente fue suprimido. El embajador **Charles Arbuthnot**, profundamente conmovido, presentó una disculpa formal al Parlamento. Escoltó a **Pol-Wellesley** de regreso a Inglaterra, a pesar de las conexiones de este último con la influyente familia Wellesley. Pero la otra parte era un **Cavendish**. Como el que había sido agredido, el Sr. **Pol-Wellesley** no tuvo más remedio que tragarse su orgullo y, acompañado por su padre y su tío, ofrecer una disculpa a **William Cavendish**. Nunca lo había perdonado, simplemente le había lanzado una mirada fría. A partir de ese día, **Pol-Wellesley** se estableció firmemente en su lista de individuos más detestados. No podía comprender cómo alguien podía estar tan totalmente desprovisto de sentido común, y el hombre no había mostrado ningún remordimiento genuino. No tenía sentido razonar con semejante persona, decidió **Cavendish**. Tenía toda la razón en eso. Al enterarse de su papel en este último asunto, **William Cavendish** no deseaba ningún tipo de conversación. Simplemente eligió un momento oportuno para derramar su bebida sobre el hombre, levantando una ceja, "Has derramado mi vino. Jackson's Saloon, boxeo, ¿vamos?" Había emitido un desafío, una cuestión de honor, y el Sr. **Long-Wellesley**, ahora agobiado con el apellido de su esposa, no pudo negarse. Este desarrollo llevó a que los dos hombres fueran escoltados al club en Bond Street. **William Cavendish** le dio una paliza a fondo. Lo conocía bien: impulsivo, lleno de debilidades, impaciente y propenso a depender de esquemas tontos. El Sr. **Long-Wellesley** estaba totalmente humillado. "Realmente no has mejorado en absoluto, ¿verdad?", comentó **Cavendish**, dándole una ligera patada. En comparación, casi estaba empezando a agradarle el **Conde Percy**. Al pasar por un espejo, se examinó y luego frunció el ceño. **Alicia** se había hecho recientemente muy amiga de la Sra. **Long-Wellesley**. Era una mujer pequeña, universalmente querida, poseedora de una naturaleza amable y dedicada a numerosas causas benéficas. Antes de su matrimonio, había sido conocida como la "Heredera de Wiltshire", la plebeya más rica de Inglaterra, con unos ingresos superiores a las cuarenta mil libras al año. Ignorando todas las advertencias y cartas anónimas, se había casado con **Pol-Wellesley** por amor. Era un mujeriego notorio, conocido por su comportamiento grosero y disoluto. Sin embargo, ella lo amaba y lo respetaba profundamente. No era totalmente ignorante de su pasado, pero después de que él confesó sus transgresiones anteriores, ella lo perdonó. **William Cavendish** sentía una gran simpatía por la Sra. **Long-Wellesley**. Según sus estándares, era una buena persona. La mera idea de que estuviera atada a semejante villano de por vida lo llenó de desesperación. Esta última disputa y pelea sin duda harían que las cosas fueran incómodas entre **Alicia** y su nueva amiga. Se golpeó la cara, mirándose en el espejo. Cuando **Alicia** regresó, encontró a su marido, que había estado perfectamente bien a primera hora de la mañana, con el labio partido y un ojo morado. Ella le sujetó la cara con las manos, examinando sus heridas. **Cavendish** soltó un silbido. Buscando algo de medicina de la enfermera, **Alicia** procedió a curar sus heridas ella misma. **Cavendish** estaba secretamente encantado. Suprimió una sonrisa, dándose cuenta de que era una ventaja inesperada. Se quejó, exagerando su dolor, "Me duele. Alguien me golpeó". Luego, tergiversando la verdad, "**Long-Wellesley**. Es todo culpa suya", hizo un puchero. **Alicia** levantó una ceja, "Escuché que fuiste tú quien lo provocó, lo empujaste a propósito". **Cavendish** se quedó en silencio por un momento, y luego murmuró: "Tenía mis razones". "Ajá". **Alicia** mencionó que **Catherine**, la Sra. **Long-Wellesley**, no había expresado ninguna desagrado ni la había culpado. Asumió que era algún tipo de desafío masculino. **Long-Wellesley** había hablado mal de él a su esposa, pero, sintiéndose culpable, no había revelado la verdadera razón. Siempre había estado celoso de **William Cavendish**, que constantemente lo eclipsaba, incluso en su boda. Más tarde esa noche, **Alicia** le presionó la herida, lo que hizo que **Cavendish** se estremeciera de dolor. Estaba convencido de que lo hacía a propósito; ella estaba claramente disgustada. "No vas a ir a pelear un duelo con pistolas, ¿verdad?", preguntó **Alicia** de repente. "Por supuesto que no. No soy tan tonto". La miró. "¿Estás preocupada por mí?", preguntó **Cavendish**, parpadeando con una sonrisa. Ella le presionó con fuerza la comisura de la ceja. Él respiró hondo. Ella lo calmó con un beso en los labios. Luego se apartó, ligera y burlona, ​​una deliciosa tortura. "¿Te duele?" **Alicia** trazó sus heridas con los dedos. Él comenzó a hacerse la víctima, las lágrimas brotaron en sus ojos, amenazando con derramarse. "¿Qué crees?" Ella se inclinó, su cuerpo presionando contra el de él. Desde que se mudaron a esta nueva residencia, disfrutaban de una nueva libertad. "Entonces, ¿por qué te gusta tanto pelear?" **Alicia** recordó el incidente en el carnaval, el sabor a sangre en su boca cuando lo besó. "Instinto", murmuró en su oído, "Así como me gusta..." Se rió entre dientes. **Alicia** se sonrojó furiosamente, mirándolo. Se dio cuenta de que su dinámica armoniosa y juguetona era bastante rara, de hecho.