المطاردة عبر الظلال
ركض فينسنت.
ديمون تبعه.
صوت الفوضى وإطلاق النار تردد صداه خلفهم، وتلاشى في المسافة بينما تحركوا أعمق في الموانئ. مزيج الرائحة الحادة للمياه المالحة مع طعم الدم المعدني في الهواء، والشيء الوحيد الذي أبقى ديمون ثابتاً كان الإيقاع الغاضب لضربات قلبه.
كان يشعر بالألم الخفيف المستمر في أضلاعه من وقت سابق - الكدمات التي تركها فينسنت عليه خلال قتالهما الأخير. لكن الألم لم يكن مهماً الآن. شيء واحد فقط هو المهم.
لم يكن ليدع فينسنت يهرب. ليس هذه المرة.
تجنب فينسنت بين حاويات الشحن الشاهقة، مع تمايل معطفه الطويل خلفه بينما اصطدمت حذائه بالخرسانة. كان سريعاً. سريع جداً لرجل تعرض للضرب حتى الموت تقريباً. لكن ديمون أمضى سنوات في مطاردة أشخاص مثله - أشخاص اعتقدوا أنهم يستطيعون الانزلاق إلى الظلال والاختفاء.
ليس الليلة.
قفز ديمون فوق كومة من الصناديق المهملة، مقلصاً المسافة بينهما. امتد الرصيف أمامه، والماء الداكن لنهر هدسون يلمع تحت ضوء مصابيح الشوارع. فينسنت كان ينفد منه المكان.
أخيراً، انزلق وتوقف عند حافة الرصيف، وصدره يرتفع وينخفض بينما استدار. على الرغم من الإرهاق على وجهه، انحنت شفتييه بابتسامة ساخرة.
"أنت ببساطة لا تستسلم، أليس كذلك؟" تنفس فينسنت، وهو يمسح الدم من زاوية فمه.
رفع ديمون مسدسه، وصوبه نحو صدر فينسنت. كان إصبعه يحوم فوق الزناد. "أنا لا أفعل ذلك أبداً."
ضحك فينسنت، وهو يميل رأسه. "إذا قتلتني الآن، فلن تعرف أبداً ما لدي عنك."
أظلمت عيون ديمون. "هل تعتقد أنني أهتم؟"
كانت هناك وميض من التردد - قصير، لكنه يكفي فينسنت ليتصرف.
في جزء من الثانية، اندفع.
لوى ديمون جسده لتجنب السكين اللامع الذي سحبه فينسنت من حزامه، لكن السكين شق عبر أكمامه، وجرح ذراعه. بالكاد شعر بالألم قبل أن يرد ديمون، وضرب قبضته في فك فينسنت.
تراجع فينسنت، وهو يلعن.
لم يعطه ديمون ثانية للتعافي.
تقدم، وألقى لكمة أخرى - هذه الضربة أصابت فينسنت مباشرة في أضلاعه. أطلق فينسنت تنهيدة مكتومة، وانحنى. لكنه لم ينته.
بضربة جامحة، شق السكين نحو جانب ديمون.
بالكاد أمسك ديمون بمعصم فينسنت في الوقت المناسب، ولوى معصمه بشدة.
صدى صوت مروع في الليل.
أطلق فينسنت صرخة مكتومة بينما تقلصت أصابعه، وسقط السكين من قبضته، وارتطم على الرصيف.
لكنه كان لا يرحم. حتى في الألم، لوح بقبضته الأخرى بجنون نحو رأس ديمون.
انحنى ديون.
ثم، بدقة وحشية، دفع ركبته في معدة فينسنت.
تشنج فينسنت، وتنفسه يخرج في أنفاس متقطعة بينما تراجع. قطرات الدم تترقرق من أنفه، وتتناثر على الرصيف.
لكن قبل أن يتمكن ديمون من توجيه الضربة القاضية، تردد صدى خطوات خلفه.
"ديمون!"
صوت ألينا.
لجزء من الثانية، تذبذب تركيز ديمون.
واستغل فينسنت الاستغلال الكامل.
بصراخ يائس، مد يده مرة أخرى إلى السكين.
صرخت ألينا. "ديمون، احذر!"
انغرس النصل في جانب ديمون.
انفجر ألم حاد، أبيض ساخن عبر جسده.
لكن ديمون لم يتردد.
بقوة غاشمة خالصة، أمسك فينسنت من الياقة واستخدم الزخم لدفعه للخلف. صارع الرجلان، وتشبثا في معركة شرسة، حتى وصلا إلى حافة الرصيف.
اتسعت عيون فينسنت في إدراك.
"لا—"
دفعه ديمون.
قُطع صراخ فينسنت عندما سقط جسده فوق الحافة. تردد صدى ضجة عالية في جميع أنحاء الليل بينما اصطدم بالماء المتجمد.
تراجع ديمون، ضاغطاً على يده على جرحه. تسرب الدم بين أصابعه، ملطخاً ملابسه.
ركضت ألينا إليه. "ديمون!"
"أنا بخير،" صرخ، لكن الظلام الذي يزحف على حواف بصره أخبره بخلاف ذلك.
لحق به ماركو وريف، وهما يلهثان.
"أين فينسنت؟" طالب ماركو.
حول ديمون نظره إلى الماء. كان السطح لا يزال هادئاً.
اختفى فينسنت.
ربما كان ميتاً. ربما لم يكن كذلك.
على أي حال، لم ينته هذا الأمر.
بالكاد وصلوا إلى البنتهاوس قبل أن يستسلم جسد ديمون.
في اللحظة التي وطأت فيها قدماه الأبواب، انحنت ركبتاه.
أمسكته ألينا قبل أن ينهار. "ديمون، لا تجرؤ—"
"أنا—بخير." تلعثمت كلماته قليلاً.
لعن ماركو. "اللعنة، إنه يفقد الكثير من الدماء."
ألقى ريف بصندوق الإسعافات الأولية على الطاولة. "اجعله يجلس على الأرض قبل أن ينزف حتى الموت."
قادت ألينا ديمون إلى الأريكة، ويديها ترتجفان بينما ضغطت بمنشفة على جرحه. "نحن بحاجة إلى طبيب."
تمتم ديمون. "لا مستشفيات."
أطلقت ألينا عليه نظرة قاتلة. "أنت لست في وضع يسمح لك بالجدال."
سحب ريف زجاجة ويسكي وسلمها إلى ديمون. "اشرب."
أخذ ديمون رشفة طويلة، وحرق الكحول في حلقه. "رائع،" تمتم.
"جيد." أمسك ريف بإبرة وخيط. "لأن هذا سيؤلم."
ابتسم ديمون ابتسامة ساخرة، على الرغم من الألم. "لن تكون المرة الأولى."
أمسكت ألينا بيده بإحكام بينما بدأ ريف في خياطته. كانت أصابعها باردة، وقبضتها مشدودة. لم تترك يده، حتى عندما جز ديمون على أسنانه من الألم.
عندما انتهى الأمر أخيرًا، استند ديمون إلى الوراء، وزفر. "كان هذا ممتعاً."
صفعت ألينا ذراعه. "أنت أحمق."
"وما زلت هنا،" همهم.
لم تجب. لكنها لم تتحرك أيضاً.
أمسك ديمون بيدها، وجلبها إلى شفتييه. "قلت لك سأنجو."
لينت عينيها. "أنت تفعل ذلك دائماً."
لكن هذه المرة، لم تكن متأكدة من مقدار ما يمكن أن يتحمله.
ولا هو أيضاً.
وصل الصباح ببرودة قاسية.
لا يزال ديمون يعاني من الألم، والألم يضرب في جانبه. لكن بينما كان يجلس على حافة السرير، كان الألم الحقيقي في ذهنه.
مات فينسنت.
أو هكذا اعتقد.
أضاءت رسالة واحدة هاتفه.
رقم غير معروف: كان يجب أن تتأكد من أنني ميت.
انقبض فك ديمون.
لا يزال فينسنت على قيد الحياة.
وهذه الحرب لم تنته.