Capítulo 3

A chuva caiu torrencialmente. Os céus cumpriram a promessa; foi dito que a chuva cairia à noite, e caiu mesmo. Nuvens escuras cobriram o céu, transformando o vento ralo e a chuva forte em uma cena que parecia mais meia-noite do que início de noite. **Winnie** abriu a porta giratória e saiu sob o olhar atento do *concierge* e dos *seguranças*. Ela não tinha trocado de roupa – o cabelo e a roupa estavam exatamente como quando ela chegou. Ela ficou parada em silêncio, com as mãos nas laterais, encarando a chuva cinzenta. O mar e o céu distantes se misturaram em uma vasta extensão caótica, toda a beleza obscurecida. No meio do rugido implacável da tempestade, um dos *seguranças* lançou-lhe um olhar discreto, intrigado com o motivo de essa atriz glamourosa sair em um clima desses. Então seus olhos se arregalaram em choque ao testemunhar algo que ele jamais esqueceria. A figura elegante, vestida com um vestido sereia com alças, entrou diretamente na chuva, sem aviso. "Srta. **Loxley**!" ele gritou, alarmado. **Winnie** levantou a mão, sinalizando para que ele ficasse para trás. Sua voz, calma, mas quase abafada pela chuva, chegou apenas fracamente, "Está tudo bem." Ela só queria sentir a chuva. Se o frio pudesse fazê-la desmaiar com febre alta, tanto melhor. Mas anos de exercícios e de manter a forma tornavam improvável que ela desmaiasse tão facilmente. Então ela tratou como um ato de libertação. Idealmente, sua maquiagem borrataria, seu cabelo se soltaria e aquele vestido estaria arruinado, fazendo **Wyatt** desprezá-la por sua ingratidão. Às vezes, ela pensava, seu maior defeito era saber muito bem como ser grata. A *equipe de RP* que dava as boas-vindas aos convidados no andar de baixo já tinha ido embora, sinalizando que todos os participantes tinham chegado. **Winnie** se sentiu um pouco aliviada – ninguém mais viria para cá. Claro, quem ousaria se atrasar para o banquete do **Edison**? A friagem do outono havia esfriado a cidade, e a chuva gelada encharcou instantaneamente seu cabelo e sua pele. Murmurando maldições sobre **Wyatt** ser um babaca, ela resistiu teimosamente aos pequenos tremores que percorriam seu corpo. Ela não notou a chegada de um Maybach prateado, mais longo que a maioria dos carros, deslizando pela rotunda da fonte e se aproximando da entrada. O carro luxuoso se moveu em silêncio, sua cabine ainda mais silenciosa, selando o som da chuva do lado de fora em um suave ruído branco. Os limpadores de para-brisa trabalharam incansavelmente para limpar as faixas de água do vidro. Quando o carro passou pela entrada coberta, o ruído branco cessou, sinalizando ao homem no banco de trás que eles haviam chegado. Ele estava descansando com os olhos fechados, mas pareceu sentir algo naquele momento, abrindo-os assim que o carro parou. Um olhar rápido pelo canto do olho, e ele deu uma ordem calma: "Pare o carro." O *motorista*, um homem mais velho com as têmporas grisalhas, virou-se ligeiramente e respondeu: "Tudo bem." O homem no banco de trás olhou para o lado por dois segundos antes de retrair o olhar, sua expressão indiferente como sempre. Ele abaixou os olhos e instruiu simplesmente: "Pegue um guarda-chuva para ela." O *motorista* seguiu seu olhar, viu a figura na chuva e obedeceu rapidamente. Ao sair com um guarda-chuva preto longo, a janela traseira abaixou pela metade, revelando uma mão estendendo um xale de seda. Era leve e quase intangível na mão, mas, uma vez drapeado sobre os ombros, seu artesanato meticuloso e seda fina bloqueariam todos os vestígios de frio. A voz do homem permaneceu firme, desprovida de emoção desnecessária. "Cuidado para não pegar um resfriado." Foi só quando ela viu alguém se aproximando com um guarda-chuva que **Winnie** percebeu que seu surto havia sido visto. Mas, nessa altura, era tarde demais para se esconder. O homem se aproximou, seu rosto emoldurado por cinza nas têmporas, revelando alguém com cerca de sessenta anos. **Winnie** soltou uma lufada de alívio. Na idade dele, ele provavelmente não a reconheceria. Além disso, encharcada como estava, seu rosto manchado de chuva provavelmente parecia mais assustador do que o de um fantasma. O homem abriu outro guarda-chuva longo e o entregou para **Winnie**. Sua haste, feita de nogueira preta, brilhava com um brilho suave, exalando uma elegância e gravidade raramente associadas a algo tão comum como um guarda-chuva. **Winnie** o pegou instintivamente, ainda um pouco atordoada. No momento seguinte, um xale de seda foi colocado em suas mãos, sua textura macia e sem peso. "Mesmo nas estações sempre constantes de L.A., há ocasionalmente rajadas frias inesperadas", disse ele. "Obrigada", **Winnie** respondeu simplesmente, sem perguntar mais. O ar tipicamente seco de L.A. carregava uma leve umidade da chuva, trazendo uma sensação refrescante de limpeza. **Winnie** inalou sutilmente, sentindo o cheiro de amaciante no xale. Não era exatamente um perfume – difícil de definir, mas melhor descrito como um cheiro reconfortante e "caseiro". Uma fragrância fria e pura, crocante como o ar de uma manhã de alta altitude. "É um pedido do convidado", disse o homem, afastando-se ligeiramente com um leve sorriso. Ele continuou: "Ele me pediu para dizer a você: 'Se você quiser ouvir a chuva, não precisa se molhar'" Se você quiser ouvir a chuva, não precisa se molhar. As palavras atingiram algo em **Winnie**, ressoando como gotas de chuva batendo em folhas de bananeira, criando um eco de conhecimento. Seguindo suas palavras e olhar, ela afastou os cílios molhados dos olhos e olhou para o carro por perto. O guarda-chuva preto inclinou-se ligeiramente para cima, permitindo que ela visse o homem no banco de trás. Mesmo sentado, sua estatura refinada era evidente – sua mandíbula marcada e a ponte nasal alta chamando sua atenção. O olhar de **Winnie** continha gratidão educada, esperando retribuir esse favor com uma breve troca de olhares. Mas o homem no carro permaneceu como estava, sentado com uma postura relaxada, mas ereta, com os olhos semicerrados e as sobrancelhas levemente franzidas. Ele ofereceu a ela apenas o perfil lateral de indiferença silenciosa, com um toque de impaciência. Ela estava na chuva; ele estava no carro. Ela estava encharcada; ele estava impecável. A chuva borrou sua silhueta, mas havia uma nobreza inerente nele, criando uma sensação de distância. De fato, mesmo em atos de bondade, ele não precisava sair do carro – seu *assistente* cuidou de tudo. À primeira vista, **Winnie** não o associou ao convidado de honra desta noite: **Sr. Marlowe**, herdeiro do Grupo Marlowe e o homem que todos estavam ansiosos para bajular. Afinal, a fofoca pintava **Sr. Marlowe** como alguém com uma aparência desinteressante. No entanto, o homem neste carro, como a rara tempestade que caiu em L.A., geralmente seco, era inesquecível – uma memória que se gravou em sua mente.