الفصل 25 ديلايلا الأخرى
“السيدة لازينسكي,” يقترب منها المساعد بينما يقلب بعض التقارير في يده, “في مشكلة؟”
تهز بيث رأسها بتوتر. “لا. ما في مشكلة. بس جاي هنا أسأل لويد عن حاجة, بس.”
“أها.” يواصل المساعد النظر في التقارير. “طيب, يعني… لو ده بس…أظن لازم أرجع مكتبي الحين. يوم سعيد, السيدة لازينسكي.”
“شكرًا…وأنت كمان, يا مساعد.”
لما يطلع الشريف فاولكنر عشان ياخد بيث, تخلي آنا تستني برة مكان المساعدين, في حين إنها راحت تتكلم مع الشريف. الشريف شايف بيث قلقانة.
“كويس, يا بيث؟ في حاجة؟”
“لويد, أنا أعتقد ديلايلا فعلًا اتقتلت.”
بيرجع الشريف على كرسيه, بيحط رجل على رجل, وبياخد نفس. “بيث, ناقشنا الموضوع ده قبل كده. ديلايلا كويسة. أصلا, أنا شفتيها الصبح في المطعم.”
“أيوه, أنا شفتيها هناك كمان, بعد الظهر وأنا بتغدى.”
“دلوقتي, أنت بتشوفي…”
تقاطع بيث, “بس, أنا ما أعتقدش إنها هي.”
بيفرك الشريف مؤخرة رأسه ورقبتة. “إيه قصدك إنك ما بتعتقديش إنها هي, يا بيث؟”
“لويد, أنا كنت بتكلم مع روز…”
ودلوقتي الشريف بيقطع, “‘المجنونة’ روز؟ بيث, كل الناس عارفين إنها مش في وعيها, يعني, من سنين.”
“ممكن لأ; بس قالت لي أتأكد من حاجة في قاعة سجلات المقاطعة اللي ممكن تلاقيها مثيرة للاهتمام, يا لويد.”
“اتفضلي.”
“قالت لي أدور على شهادات ميلاد فيها اسم العائلة ويدجورث. تحب تخمن إيه اسم عيلة ديلايلا؟”
“أنا هاخد خطوة وأقول ويدجورث؟ صح؟”
“بالظبط.”
بيشبك الشريف صوابعه ورا رأسه, وبيرجع لورا أكتر; وبيحط رجليه على المكتب. “و؟”
“و…” بتطلع بيث نسخ مصورة من شهادتين ميلاد وبتديهم للشريف. “أخت ديلايلا عندها نفس اسم العيلة ويدجورث.”
بيبص الشريف فاولكنر عليهم بسرعة; بعدين, بيبص لبيث. “لسه مش فاهم, يا بيث. يعني, مش شايف أي حاجة غريبة في إن الأخوات يكون عندهم نفس اسم العيلة; صح؟”
“شوف التواريخ, يا لويد.” بيبص الشريف أقرب وهي بتشرح, “اتولدوا في نفس اليوم, يا لويد…2 مارس 1963. توأم… ديلايلا وديلوريس ويدجورث…توأم متطابق.”
“أنتِ مش بتفكري في اللي أنا بفكر فيه; صح يا بيث؟”
“صح يا لويد; أنا بأمن إن ديلايلا…ديلايلا الحقيقية…اتقتلت واتدفنت في مزرعة جونستون القديمة, زي ما قالت ماري; وديلوريس بتاخد مكانها عشان محدش يشك في أي حاجة.”
“لحظة.” بيقوم الشريف وبيخرج من ورا المكتب, “أنتِ عمرك ما قلتيلي إن ماري قالت لك كده.”
“آسفة; فكرت إنك حتفكر إني مجنونة لو قلت لك إن شبح قال لي إن ديلايلا اتقتلت. بس, ده كان قبل ما أعرف إن عندك تجربة مع الخوارق.”
بيبقى الشريف ساكت للحظة; وبيفرك مؤخرة رأسه ورقبتة بإيده قبل ما يسأل, “ماري قالت لك أي حاجة تانية؟”
“أيوه.” بتهدأ بيث وبتبص على الصورة اللي على الحيطة على يمينها.
“بيث; إيه تاني قالت؟”
بترجع تاني للشريف, “قالت إن في مساعد كان هناك في الليل ده. جاب الجثة في شنطة عربية الشرطة بتاعته وساعدهم يدفنوها.”
“مساعد؟ متأكدة؟”
“ده اللي قالته, يا لويد. أعتقد إنها بتتكلم عن…” بتصمت بيث تاني.
“مين يا بيث؟”
بتتأكد بيث إن الباب لسه مقفول قبل ما تهمس للشريف, “أعتقد إنه المساعد هوبكنز, يا لويد.”
“يعني ماري بتقول الحقيقة؟”
“مش عارفة…ممكن.” بتبص بيث لـ مارتن وبتشد كتفيها قبل ما ترجع تمشط شعرها.
“إيه قصدك ممكن؟” مارتن واقف ورا بيث, بيبص على وشها من خلال انعكاسها في المراية.
بتبص بيث لـ مارتن, برضه بتستخدم المراية, “أقصد ممكن. مش عارفة.”
“بس, هي اللي قالت لك عن ديلايلا…وعن تشيلسي اللي قتلت تومي.”
“أنا عارفة.” بتكمل تمشيط شعرها.
“طيب؟”
“طيب, إيه؟”
مارتن محتار. “بيث, ماري قالت لك الحقيقة عن كل حاجة لغاية دلوقتي; ليه مش بتصدقيها؟”
“ما قلتش إني مش بأصدقها, يا مارتن.”
“أخيرًا. يبقى متفقين; ماري بتقول الحقيقة.”
“أنا برضه ما قلتش إني بأصدقها.”
مارتن متضايق. “يا ربي, يا بيث, طب! بتفكري إنها بتقول الحقيقة ولا لأ؟”
بتحط بيث الفرشاة وبتواجه مارتن. “لو بتسألني لو ماري بتقول الحقيقة عن حاجات; لازم أقول, بصراحة…في اللحظة دي…مش عارفة. شكله إنها ممكن تكون. بس, لو بتسألني لو أنا شخصيًا بفكر إن ماري بتقول لنا الحقيقة….لأ; مش بأفكر كده.” بتلف بيث وترجع تمشط شعرها.
مارتن…في فقدان مؤقت للكلمات…بيرفع دراعاته وبيمشي. بعد دقيقة أو اتنين من السكوت, بيسأل…
“ليه يا بيث؟”
“ليه إيه؟”
“ليه مش بتفكري إن ماري بتقول لنا الحقيقة؟”
بتسكت بيث للحظة قبل ما تجاوب, “مش عارفة; بس في إحساس بيجيلي حواليها. صعب أشرحه. بعدين, في عينيها.”
بيمشي مارتن وبيأعد على السرير. “إيه في عينيها؟”
بتواجه بيث مارتن, لسه ماسكة الفرشاة في إيدها, بتضم دراعاتها على صدرها, وبتتأسن على المكتب وهي بتحاول تشرح. “زي آنا مثلًا; لما بتكذب, أو بتحاول تخبي حاجة عني, كل اللي عليا أعمله إني أبص في عينيها, وبأقدر أعرف. نفس الكلام لما بتقول الحقيقة. العيون بتكشف, يا مارتن.”
“وعيون ماري بتقول لك إنها بتكذب؟”
“لأ; ما بيقولوش لي أي حاجة… وده اللي بيخوفني.”
“و, عيون تشيلسي بيقولوا لك إيه؟”
بتبص بيث على سطح المكتب. “يارب, ما تجيبش الموضوع ده. شكلها بشع. كل ما أشوفها, أنا…مش عاوزة أفكر في كده.” بتأخد بيث نفس وبتبدأ تمشط شعرها تاني; بعدين, بتلاحظ اللون المختلف شوية على جنب وشها مكان ما مارتن ضربها اليوم التاني. “مارتن; الكدمة اللي في وشي.”
بيعتذر مارتن بسرعة, “بيث, يا حبيبتي, أنا آسف جدًا…مش عارف إيه اللي حصلي; أقسم…”
“لأ يا مارتن;” بتبص في المراية, “الكدمة لسه ظاهرة.”
“بيث, أنا تايه, ساعديني; بتتكلمي عن إيه؟”
بتحط بيث الفرشاة وبتمشي ناحية الشباك; بتبص على الحظيرة.
“مش فاهمة.”
“مش فاهمة إيه؟”
“تشيلسي المفروض قتلت نفسها بالقفز من على تل على شوية صخور. لما شوفت تشيلسي أول مرة, قلت لك إنها كانت بتنزف وعندها جروح في جسمها; فاكر؟”
“أيوه.”
“وماري اتقتلت على إيد واحد مجنون بـ فاس اللي قطع أهلها; صح؟”
“صح.”
“وتومي قال إن تشيلسي كانت بتضربه على رأسه بـ شاكوش; صح؟”
“ده اللي أنتِ قلتيه.”
“مش فاهمة إيه.”
“مش فاهمة إيه؟”
“جسم تشيلسي متدمر من وقت ما اتقتلت; بس, ماري وتومي مش كده. ليه معندهمش أي علامات عليهم…ليه تشيلسي بس؟”