Kapitel 31 Schmieden einer Allianz

Am nächsten Tag kam Sheriff Faulkner zurück… nicht nur mit seinen Deputies, sondern auch mit ein paar Leuten von der Rhode Island State Police… um die Suche fortzusetzen. Er hat nicht gesagt, nach wem; nur, dass sie nach 'ner Leiche suchen, die in der Gegend vergraben sein könnte. Der Sheriff merkt, dass… außer Deputy Hopkins… seine Deputies sich nicht wirklich Mühe geben. Vier Stunden sind vergangen, und Corporal William Nyce von der Rhode Island State Police geht auf den Sheriff zu. „Entschuldigen Sie, Sheriff Faulkner, wir haben so ziemlich die Gegend abgecheckt, die Sie uns durchsuchen lassen wollten, und wir haben nix gefunden. Wir könnten wahrscheinlich noch ein paar Stunden länger bleiben, wenn Sie möchten, dass wir andere Gebiete durchsuchen, aber dann müssten wir abhauen.“ „Nee, ist okay; trotzdem danke, Corporal Nyce. Ich weiß eure Hilfe heute zu schätzen.“ „Kein Problem; gern geschehen. Sheriff Faulkner, darf ich Sie was fragen?“ „Klar doch.“ „Wenn's Ihnen nichts ausmacht, was ist denn hier los?“ „Wie meinen Sie das?“ „Na ja, zum Beispiel: Sie haben uns nie gesagt, nach wem wir suchen sollen. Sie müssen doch 'ne Ahnung haben, wer das ist; schließlich haben Sie uns gerufen, um bei der Suche zu helfen… also haben Sie 'nen Verdacht, dass was passiert ist; oder?“ Der Sheriff nickt. Der Corporal fährt fort: „Und das Gebiet, das durchsucht werden muss, ist ja nicht wirklich riesig, also war ich mir nicht sicher… zumindest am Anfang… warum Sie uns überhaupt um Hilfe gebeten haben. Schauen Sie; ich bin mir nicht hundertprozentig sicher, aber ich hab so meine Vermutungen, seit ich die letzten Stunden hier bin. Ich hab nicht verstanden, warum Sie nicht mal Ihren eigenen Deputies gesagt haben, nach wem wir suchen, aber dann hab ich gemerkt, dass sie sich nicht so engagiert haben, und da hab ich mich gefragt. Sheriff Faulkner, nur mal unter uns: Denken Sie, dass Ihre Leute damit zu tun haben? Und, wenn ja… wenn Sie wollen… könnte ich die Mordkommission unserer Abteilung holen, um Ihnen bei den Ermittlungen zu helfen.“ „Na ja, ich weiß Ihr Angebot zu schätzen, Corporal Nyce, und vielleicht greife ich später mal drauf zurück, wenn sich herausstellt, dass das, was ich denke, tatsächlich passiert ist. Und, unter uns… ja, ich glaube, dass ein paar von ihnen involviert sein könnten; aber bevor ich keine handfesten Beweise dafür hab, dass das Verbrechen tatsächlich stattgefunden hat, zieh ich die State Police da lieber nicht weiter rein… zumindest im Moment. Aber nochmal, ich weiß Ihr Angebot zu schätzen.“ „Gern geschehen, Sheriff. Und hören Sie; wenn Sie Ihre Meinung ändern und unsere Hilfe wollen, rufen Sie mich einfach an, und ich organisiere alles für Sie. Sie haben meine Karte doch noch, oder?“ „Hab ich im Portemonnaie; danke.“ Die beiden geben sich die Hand. Der Corporal ruft seine Leute zusammen, und innerhalb von zehn Minuten sind die State Police weg. Kurz nachdem Corporal Nyce und seine Leute weg sind, beschließt Sheriff Faulkner, die Suche abzubrechen. „Okay, Leute, packen wir zusammen und machen Feierabend. Ihr könnt jetzt wieder Euren regulären Jobs nachgehen.“ Sheriff Faulkner ruft: „Deputy Hopkins, ich möchte kurz mit Ihnen reden.“ Als der Deputy das Auto des Sheriffs erreicht, lehnt er sich an die Beifahrertür, verschränkt die Arme vor der Brust und fragt: „Na, was wollen Sie, Lloyd?“ „Mike, ich hab mich nur gefragt“, der Sheriff schaut zur Baumgrenze hoch, richtet seinen Stetson, dann schaut er wieder zum Deputy, „sind Sie sich sicher, dass das die alte Johnston-Farm war? Wir haben den halben Nachmittag hier verbracht und nix gefunden.“ „Na ja, Lloyd; vielleicht gibt's hier auch nix zu finden. Sind Sie sich sicher, dass hier 'ne Leiche vergraben wurde? Sind Sie sich sicher, dass diese Person überhaupt getötet wurde? Und wer ist eigentlich das Opfer?“ „Na ja, Mike, um Ihre ersten beiden Fragen zu beantworten: Die Antwort ist möglicherweise ja. Um die letzte zu beantworten: Da bin ich noch nicht so weit, das rauszurücken. Jetzt zurück zu meiner Frage: Ist das die alte Johnston-Farm? Sie haben mir immer noch keine Antwort gegeben.“ „Ey, ich dachte, Sie glauben mir, dass das der Ort ist; schließlich haben Sie ja die State Police gerufen, um bei der Suche zu helfen und so. Sagen Sie mir nicht, Sie haben Zweifel an der Richtigkeit meiner Informationen, oder, Lloyd?“ Der Sheriff schaut zu Boden und schüttelt den Kopf, während er lacht. „Mike, Mike, Mike… Ich krieg keine ehrliche Antwort von Ihnen, oder?“ „Oh, tut mir leid, Lloyd; Sie mögen es lieber direkt, als schwammig… so wie Sie das mit uns bei dieser Suche gemacht haben. Okay… ehrliche Antwort… Ja, Lloyd, das war die alte Johnston-Farm.“ „Okay; dann passt das ja. Oh, übrigens, danke für Ihre Hilfe heute, Mike.“ Der Deputy lacht. „Klar; gern geschehen, Lloyd.“ Er geht weg. „Mike!“ Der Sheriff geht auf ihn zu. „Ernsthaft… danke für die Hilfe heute.“ „Jo, kein Problem; mach nur meinen Job, Lloyd.“ Er geht wieder weg. „Deputy Hopkins, kommen Sie mal her!“ Der Sheriff dreht sich um und geht zurück zu seinem Streifenwagen und winkt dem Deputy, ihm zu folgen. Als sie das Auto des Sheriffs erreichen, nimmt der Deputy die gleiche Haltung ein wie zuvor. Der Sheriff geht auf und ab, wechselt zwischen dem Blick auf den Boden und dem Deputy. Keiner sagt zuerst ein Wort, bis der Sheriff sein Schweigen bricht. „Hopkins; Es ist mir sowas von egal, ob Sie der Senior Deputy sind oder nicht… und, was Ihre zwanzig Dienstjahre im Department angeht… na ja, scheiß drauf. So wahr ich hier stehe, wenn Sie losrennen und irgendeiner von diesen Zungenkriechern was erzählen, schwör ich, ich degradiere Sie zum Parkplatzwächter… nein… zum Schulbuslotsen! Mach ich mich klar, Deputy?“ „Noch nicht. Warum machen Sie die Sache nicht ein bisschen deutlicher für mich.“ Der Sheriff schaut zu Boden, schüttelt den Kopf und lacht. „Sie sind echt 'n Original, Hopkins; das sind Sie wirklich. Okay, hier ist es. Sie kennen Delilah, oder?“ „Die Kellnerin im Diner?“ „Jo… nach deren Leiche wir hier suchen.“ Der Deputy lacht. „Na ja, Scheiße, Lloyd, ich schätze, das ist wieder mal so 'ne Situation, wo Sie mich zuerst hätten fragen sollen. Sehen Sie, ich hätte uns eine Menge Zeit sparen können, indem ich Sie wissen lasse, dass sie heute im Diner gearbeitet hat… wollen Sie mal gucken gehen?“ „Na ja, was wäre, wenn ich Ihnen sagen würde, dass das nicht Delilah ist, sondern eigentlich ihre Zwillingsschwester Delores, die so tut, als wäre sie Delilah, damit wir nicht merken, dass sie ermordet wurde?“ „Na ja, Lloyd; dann würde ich Ihnen wahrscheinlich sagen, Sie sollen mal die Finger von Peyote lassen.“ „Ja; ich schätze, Sie müssen Ihren Geist jetzt wirklich öffnen für das, was ich Ihnen als Nächstes erzähle.“ „Raus damit, Wyatt Earp.“ „Das ist gut… Deputy Dawg… Wie auch immer; Ich hab das so mitgekriegt, weil Mary Beth Lazinski was erzählt hat.“ „Ich kenn Mrs. Lazinski, aber wer ist Mary?“ „Ah; jetzt ist die Zeit, Ihren Kleinstadt-Geist zu öffnen. Mary, Deputy Hopkins, ist Mary Elizabeth Howell; eines der letzten Opfer der Mordserie, die in Woodland Falls… aka Beaver Ridge… von 1947 bis 1961 stattfand. Ihr Geist spukt in dem Haus rum, und sie hat mit Beth und ihrer Tochter geredet und ihnen ein bisschen was über die schmutzige Wäsche der Stadt erzählt. Was Ms. Delilah angeht, hat Mary Beth erzählt, dass sie gesehen hat, wie ein paar Leute aus der Stadt die Leiche von Ms. Delilah auf der alten Johnston-Farm vergraben haben.“ „Sie meinen das nicht ernst.“ „Jo… und da ist noch mehr.“ „Erzählen Sie mal.“ „Der Grund, warum ich niemandem gesagt habe, wer das Opfer ist, nach dem wir suchen, ist, weil Mary Beth erzählt hat, dass die Leiche von Ms. Delilah von einem Deputy hierher gebracht wurde; im Kofferraum seines Streifenwagens.“ Deputy Hopkins nimmt seine Sonnenbrille ab, steckt die Daumen in seinen Waffengürtel und starrt den Sheriff an, während er mit den Zähnen schnalzt. Nach einer Weile der Stille schaut er zu Boden, lacht und fragt den Sheriff… „Sagen Sie mal, Lloyd… wenn Sie glauben, dass es in diesem Haus einen Geist eines ermordeten Mädchens gibt, das mit Mrs. Lazinski und ihrer Tochter redet; warum zur Hölle holen Sie dann diese Scharlatanin, Madame Chybovsky, her?“ „Leider waren Sie nicht der Einzige, der von dem Fall Ramira Gomez gehört hat… und von der Rolle von Madame Chybovsky darin. Sie zu den Lazinskis zu holen, war die Idee des Bürgermeisters. Na, wie wär's, wenn Sie mir mal was erzählen, Mike?“ „Was?“ „Wie kommt es, dass, als ich Ihnen gesagt habe, dass es in diesem Haus einen Geist eines ermordeten Mädchens gibt, der mit Beth und ihrer Tochter spricht, Ihre einzige Kritik war, dass ich Madame Chybovsky dorthin bringe? Mike, wissen Sie, was da vor sich geht?“ „Ehrliche Antwort, Lloyd?“ „Ehrliche Antwort.“ „Nein. Aber irgendwas geht da auf jeden Fall vor sich.“ „Okay, ich beiß an; woher wissen Sie das, Mike?“ „Lloyd, ich wette, weder der Bürgermeister noch der Stadtrat haben Ihnen erzählt, dass ab den Siebzigern fast eineinhalb Dutzend Familien auf mysteriöse Weise spurlos verschwunden sind, nachdem sie in dieses Haus gezogen sind.“ Der Sheriff schüttelt ungläubig den Kopf. „Warten Sie mal, Mike; wie zum Teufel können eineinhalb Dutzend Familien einfach so aus einem Haus verschwinden, ohne Spur? Wurden denn keine Ermittlungen durchgeführt?“ Der Deputy schnaubt: „Ermittlungen? Sie haben doch gesehen, was für Ermittlungsarbeit Sie heute von den Typen bekommen haben. Sehen Sie es ein, Lloyd, wenn Sie es noch nicht gemerkt haben, sie arbeiten nicht für Sie, sie arbeiten für den Bürgermeister und den Stadtrat.“ „Komm schon, Mike; Sie können doch nicht erwarten, dass ich glaube, dass eine Gruppe von lokalen, gewählten Dorftrotteln das Verschwinden so vieler Familien vertuschen konnte?“ „Die Dorftrottel… nein. Ein paar Kongressabgeordnete und ein Senator… ja.“ „Ein Senator?“ „Senator Jack Steinman.“ „Haben Sie Steinman gesagt?“ „Ja; warum?“ „Irgendeine Beziehung zu einer Chelsea Dolores Steinman?“ „Ist vielleicht möglich, nehme ich an; die Steinmans gibt's ja praktisch schon immer hier. Sie waren eine der ersten Familien, die sich in der Gegend niedergelassen haben. Warum; wer ist sie?“ „Sie ist ein weiterer Geist, der in diesem Haus rumhängt. Beth hat entdeckt, dass sie die Tochter von Phillip Montgomery Steinman war, der in den späten 1920er Jahren Bürgermeister von Woodland Falls war. Angeblich hat sie Selbstmord begangen, aber in einigen Zeitungsartikeln wurde angedeutet, dass da was faul war. Andererseits ist es auch möglich, dass Chelsea sich selbst umgebracht hat, aus Schuldgefühlen, nachdem sie ihren jüngeren Bruder Tommy ermordet hat. Anscheinend hat sie ihn mit einem Hammer erschlagen. Natürlich haben die Zeitungen nix von Tommy erwähnt.“ „Woher hat sie das also erfahren? Warte mal, lass mich raten; Mary?“ „Mary und Tommy.“ „Tommy? Lloyd, wie viele Geister rennen denn hier so rum?“ „Drei, von denen wir wissen.“ „Drei… von denen Sie wissen.“ „Wir wissen immer noch nicht, ob der Serienkiller, der diese Familien abgeschlachtet hat, ein Geist ist oder nicht. Mary hat Beth und Anna nur erzählt, dass er wiederkommt, wenn er sauer wird.“ „Und nochmal; warum benutzen Sie Madame Chybovsky?“ „Weil unser fetter, großmäuliger Bürgermeister ihre Dienste anfordert.“ „Um auf eine ernstere Sache zurückzukommen; welche Morde? Welcher Serienkiller?“ „Von 1947 bis 1961 wurden in dieser Gegend 32 Familien getötet. Sie haben davon nie was gehört?“ „Nein; das ist das erste Mal, dass ich davon höre… Sie halten mich nicht gerade auf dem Laufenden. Schau mal, Lloyd; wegen der Steinman-Kinder… Ich hab nie von einer Chelsea oder Tommy Steinman gehört… aber ich weiß, dass Senator Jack Steinman der älteste Sohn des verstorbenen Phillip Montgomery Steinman ist, der neben dem Bürgermeister auch mal Gouverneur war.“ „Interessant.“ Der Sheriff nimmt seinen Hut ab, wischt sich den Schweiß von der Stirn und setzt ihn dann wieder auf. „Ist ganz schön heiß heute; oder, Mike?“ „Ja. Ist ganz schön, Lloyd.“ „Wie wär's, wenn wir uns ein schönes kaltes Glas Limonade holen?“ Deputy Hopkins setzt seine Sonnenbrille wieder auf. „Irgendein bestimmter Ort, an den Sie denken?“ „Na ja, ich schätze, es gibt viele Orte, an denen wir uns ein Glas holen könnten… aber ich erinnere mich, dass der Bürgermeister beim letzten Treffen einen schönen, großen, kalten Krug Limonade auf seinem Schreibtisch stehen hatte. Haben Sie Lust, mal nachzusehen, ob er noch einen hat?“ „Klar, warum nicht. Schließlich bin ich schon ewig nicht mehr da gewesen, um ‘Hallo’ zu sagen.“ „Na dann, ich schätze, es ist höchste Zeit. Wir könnten über die guten alten Zeiten quatschen.“