Mensonges conscients

Le matin arrive enfin. **Beth** n'a pas bien dormi depuis qu'elle a emménagé il y a un peu plus de trois semaines. Quand **Martin** se réveille, il remarque qu'elle fixe intensément la fenêtre, plongée dans ses pensées. « **Beth**, chérie, ça va ? » il demande, alors que **Beth** continue de regarder par la fenêtre. Sortant de son état de transe, « Quoi ? Je suis désolée, tu as dit quelque chose ? » « J'ai dit, » **Martin** s'approche et l'embrasse, « ça va ? » « Non, » répond-elle sans conviction, « ça va. » « **Beth**. » « Non, vraiment, rien ne va pas. Vraiment. » Il pose doucement ses doigts sous son menton. « Qu'est-ce qui ne va pas ? » « Je ne sais pas, » répond-elle sombrement. « **Beth**, allez. » Elle s'écarte des bras de son mari et retourne regarder par la fenêtre. « Tu ne trouves pas bizarre qu'on ait payé si peu pour cette maison ? » « Qu'est-ce que tu veux dire par bizarre ? » demande **Martin** en commençant à s'habiller. « J'ai parlé à **Trish** l'autre jour. Quand je lui ai dit à quel point la maison est grande, et combien de terrain on avait avec, elle était stupéfaite. Elle a dit qu'on aurait facilement pu payer quatre à cinq fois le montant qu'on a payé. » « Donc… on a eu de la chance. » « Peut-être… je ne sais pas… ça me semble juste étrange. Je veux dire, payer si peu pour ce qu'elle vaut ? » « Tu sais, ce n'est pas Parsippany, New Jersey… c'est Beaver Ridge, Rhode Island. Merde, je ne sais même pas si cet endroit est sur la carte. Peut-être que le marché immobilier ici n'est pas aussi lucratif. De toute façon, je ne vais certainement pas regarder un cheval cadeau dans la bouche. » « Je suppose. Mais c'est plus que ce qu'on a payé pour cette maison. » « Alors quoi ? » « Chaque fois qu'**Anna** et moi allons en ville, les gens nous regardent sans dire un mot. » « Eh bien, on est encore des étrangers dans le coin, alors… » « Non, c'est différent. » **Beth** fait une courte pause pour rassembler ses pensées. « Je crois honnêtement que c'est plus que juste nous qui sommes nouveaux en ville. » « Ok, alors qu'est-ce que c'est ? » « J'ai l'impression qu'ils savent quelque chose sur cette maison qu'ils ne veulent pas nous dire. Ou qu'ils ont peur de nous dire. » « Tu sais ce que je pense, » **Martin** redresse sa cravate, « je pense que tu as lu beaucoup trop de romans de **Stephen King**. » **Beth** se tourne pour faire face à son mari, « Je suis sérieuse. Je pense qu'il y a quelque chose dans cette maison que les gens ne nous disent pas. » « **Beth**, chérie, » il pose ses bras sur ses épaules, « toutes les petites villes n'ont pas de secrets sombres et profonds qu'elles gardent des nouvelles familles au sujet des maisons qu'elles viennent d'acheter. Dans le pire des cas, cette vieille maison est infestée de termites, et l'agent immobilier voulait juste s'en débarrasser rapidement sur des pauvres imbéciles qui ne se doutent de rien avant qu'ils ne s'en rendent compte… ce qui, j'espère vraiment, n'est pas le cas. » « Donc, ce que tu veux dire, c'est… tu penses que tout ça est juste dans ma tête et que j'exagère les choses ? » « Non. Je dis qu'on vient de faire des changements majeurs dans nos vies. **Beth**, entre mon nouveau boulot et le déménagement dans un nouveau coin, tu as beaucoup traversé ces derniers mois. C'est tout à fait compréhensible que tu sois un peu stressée et sur les nerfs, n'importe qui le serait. Tu verras, une fois que les choses ralentiront et que tu auras l'occasion de prendre du recul et de souffler un peu, tu te rendras compte que tout va bien… Et qu'il n'y a rien qui ne va pas avec cette maison. Et personne ne te cache de secrets. D'accord ? » « Tu crois ? » « Je le sais. » Il l'embrasse sur le front. « Je dois aller travailler maintenant, à plus tard. Je t'aime. Bye. » « Je t'aime aussi. Bye. » **Beth** regarde par la fenêtre pendant que **Martin** fait signe de la main, monte dans la voiture et s'en va. Elle pense à ce qu'il a dit… que tout ira bien une fois que les choses ralentiront. Elle marmonne dans un souffle… « J'espère. » **Beth** finit par se détacher de la fenêtre de leur chambre et descend pour préparer le petit-déjeuner pour elle et **Anna**. En prenant une poêle, ce sentiment de malaise la submerge alors qu'elle regarde dans le placard. **Beth** ferme les yeux et essaie de visualiser comment elle a rangé les casseroles et les poêles en dessous. Elle ouvre les yeux et les ferme immédiatement, puis les ouvre à nouveau et fixe le placard. **Beth** ouvre les autres placards et tiroirs, trouvant tout leur contenu déplacé également. Elle commence à respirer rapidement et fortement, ses mains tremblent. Elle trébuche en arrière, tendant la main vers la table de la cuisine tout en tombant brusquement dans une chaise, la renversant presque. Elle joint les mains devant sa bouche et commence à hyperventiler tandis que tout son corps tremble. La peur submerge maintenant **Beth**. Une voix retentit de l'entrée de la cuisine. « Maman ? » **Beth** sursaute, lâchant un petit cri pendant qu'une main serre sa poitrine tandis que l'autre tord le côté de la table pour l'empêcher de tomber sous les genoux qui flanchent. Une **Anna** déconcertée se précipite aux côtés de sa mère. « Maman, ça va ? » **Beth** reprend son souffle tout en sentant une petite sensation revenir dans ses jambes auparavant caoutchouteuses. Parvenant à se tenir à moitié droite, elle trébuche en avant, utilisant l'élan du poids de son corps, se dirigeant vers l'évier. **Beth** ouvre l'eau, prend l'éponge et commence à tâtonner avec la vaisselle comme si elle était en train de la laver. Elle essaie de se ressaisir avant de répondre à sa fille, qui se tient presque immobile, regardant sa mère avec une expression anxieuse sur le visage. « Maman va bien, chérie, tu m'as juste surprise, c'est tout. Tu as faim ? » « Oui. » « Que dirais-tu des œufs ? » « Oui, s'il te plaît. » répond **Anna** en se dirigeant vers la table. **Beth** s'essuie les mains sur son tablier en allant au réfrigérateur. « Chérie, tu n'as pas bougé des trucs dans les placards, n'est-ce pas ? » « Non. » « Sais-tu si Papa l'a fait ? » « Je ne crois pas. » « Oh… ok. Tu veux des œufs brouillés ou sur le plat ? » « Sur le plat, s'il te plaît. » **Beth** fait fondre du beurre dans la poêle, puis casse un œuf. Elle crie devant une vision horrible… un jaune d'œuf rempli de sang. **Anna** sursaute et court vers la cuisinière. **Beth** attrape **Anna** pour l'arrêter. « Retourne-toi et assieds-toi, s'il te plaît. » « Mais Maman… » **Anna** est interrompue par une **Beth** affolée. « Retourne-toi et assieds-toi maintenant ! S'il te plaît ! Assieds-toi juste ! » **Beth** se met à pleurer, puis s'arrête soudainement. « Chérie, Maman est désolée. Tout va bien. Retourne à la table et attends. » « D'accord. » **Anna** retourne à sa chaise. **Beth** s'approche lentement de la cuisinière, tandis qu'**Anna** la regarde méticuleusement faire le moindre de ses mouvements. **Beth** rassemble son courage et se penche pour regarder dans la poêle. Une fois de plus, **Beth** est choquée par la vue. Le jaune d'œuf autrefois rempli de sang est redevenu un jaune normal. **Beth** recule, prend une profonde inspiration, puis rejoint **Anna** à table. Elle commence à se demander si **Martin** pourrait avoir raison concernant le stress du déménagement qui l'affecte. Est-ce que tout est juste dans sa tête ?