Chapitre 72 Mary est assassinée… Encore

« C’est n’importe quoi ! Qu’est-ce qui se passe, bordel ? » **Beth** est furieuse. « Cette garce était là, avec des larmes, putain, dans les yeux en tenant ma fille ! Et vous me dites que c’était tout un putain de mensonge… qu’elle n’était pas la vraie **Mary Howell** ? C’est quoi ce bordel, **Cindy** ? Pourquoi ? » **Beth** s’effondre sur le canapé, les mains sur le visage, en pleurs. **Cindy** s’assoit à côté de **Beth**, très bouleversée, et lui frotte le haut du dos. « Je ne sais pas ce qui se passe, **Beth**. Chaque fois qu’on croit trouver une vérité sur cette histoire de fantômes, ça s’avère être un mensonge. Honnêtement, je ne sais plus quoi croire. » **Adjoint Hopkins** intervient : « J’aime pas le dire, mais ça ne me surprend pas vraiment qu’elle mente. Après tout, c’est **Roy** qui nous a mis sur sa piste. Tout ce truc était probablement mis en scène par le vieux **Jack Steinman**. » **Shérif Faulkner** demande à l’adjoint : « Mais pourquoi aurait-il voulu qu’elle dise à **Beth** et au **Professeur** que son père était là ce soir-là et que c’était une ‘idée de génie’ du bon vieux **Phil** de la faire déménager avec une nouvelle identité ? » « J’en sais rien, **Lloyd**… peut-être que c’était censé nous faire croire qu’elle disait la vérité, puisque ce qu’elle disait aurait pu incriminer le bon nom des **Steinman**. » « Et je crois bien qu’il n’y avait aucun moyen de prouver que ce qu’elle disait était vrai ou faux, jusqu’à ce que le squelette de la vraie **Mary Howell** refasse surface. » « T’as tout compris, mon pote ! » « Très bien, **Mike**. On va faire de toi un vrai Texan. » « Oh, puis-je rêver ? » **Professeur Rhyies** entre dans le salon, après avoir essayé de joindre au téléphone la femme qui prétendait être **Mary Howell**, celle qui avait été relogée. Il reste silencieux quand il rejoint les autres, enlève ses lunettes et les nettoie vigoureusement. **Cindy** le regarde et commence à s’inquiéter. « Qu’est-ce qui ne va pas, **Professeur** ? » Le professeur ne répond pas. Il continue simplement d’essuyer les verres. **Cindy** répète, un peu plus fort : « Qu’est-ce qui ne va pas, **Professeur** ? » Silence. Il essuie. **Cindy** crie : « **Professeur** ! » Il répond enfin : « Quoi, **Ms. Lidestrom** ? » « Vous lui avez parlé ? » « Non… non, je n’ai pas parlé. » Il se remet à nettoyer ses lunettes. « Qu’est-ce qui ne va pas, **Professeur** ? Vous n’avez pas pu la joindre ? » « Non, **Ms. Lidestrom**, je n’ai pas pu. » Il continue d’essuyer. « Mais vous allez réessayer plus tard, n’est-ce pas ? » « Non, je ne vais pas essayer. » Il continue d’essuyer. **Cindy** est complètement désemparée. « Pourquoi pas, **Professeur** ? » Dans un accès soudain… ce qui est totalement inhabituel chez le professeur d’habitude si calme… il jette ses lunettes par terre, les brisant en plusieurs morceaux. Il lâche : « Parce qu’elle est morte, **Ms. Lidestrom** ! …Morte ! » Le silence total s’abat sur la pièce. Le professeur se lève, passe sa main dans ses cheveux gris à la Albert Einstein et se dirige vers la cheminée. Il pose son bras sur le manteau et se tourne pour regarder les autres, toujours stupéfaits par la nouvelle de la mort de la femme. « Je m’excuse pour mon petit épisode, **Ms. Lidestrom**. J’étais juste tellement bouleversé en apprenant qu’elle avait été… » « Été quoi, **Professeur** ? » demande **Shérif Faulkner**. « Assassinée, **Shérif**. » « Assassinée ? Comment ? Comment avez-vous découvert ça, **Professeur** ? » « Quand je l’ai appelée, un détective des homicides du New Hampshire, Williams, a répondu au téléphone. Quand il a demandé pourquoi j’appelais pour **Mrs. Johnson**, je lui ai parlé de notre récente visite là-bas avec elle et je lui ai expliqué pourquoi nous y étions allés au départ. Après cela, il m’a informé… en toute confidentialité, bien sûr… de ce qui s’est passé. » « Vous comptez au moins nous le dire, n’est-ce pas, **Professeur** ? » demande l’adjoint. « Bien sûr. » Le professeur, par habitude, tend la main pour enlever ses lunettes, qui ne sont plus sur son visage. Il lâche un petit rire. « Quelle étourderie de ma part. J’ai cassé mes lunettes, n’est-ce pas ? Tant pis. » Il se tait. « **Professeur** », demande **Cindy**, « qu’est-ce qui s’est passé ? » « Apparemment, son mari était en voyage d’affaires ces derniers jours et, quand il est rentré ce matin, il l’a trouvée dans leur chambre. Son corps a été démembré avec une hache. » « Mon Dieu ! » s’exclame **Cindy**, avant de se couvrir la bouche d’une main en haletant. « Il y a autre chose », les informe le professeur. « Autre chose ? » demande le shérif. « Bon sang, **Professeur**, quoi d’autre ? » « Celui qui a fait ça a écrit un message sur son mur avec son sang. » « Encore un message en sang ? Super. Qu’est-ce que ça dit, **Professeur** ? » « Ça dit… ‘Maintenant, tu peux être **Mary Howell**.’ »